**Diario de un Hijo Agradecido**
Creí que iba a sorprender a mis padres por Semana Santa con flores y bombones, pero lo que encontré me dejó helado. Mi hermana los había echado de casa y los tenía viviendo en el garaje como si fueran indigentes.
De pequeños, éramos una familia feliz. Viajábamos juntos, reíamos, compartíamos todo. Mi hermana Casandra, dos años mayor que yo, era el alma de la fiesta: temperamental, dramática, siempre metida en líos. Podía sonreír mientras te arruinaba la vida.
Este año, quise darles una sorpresa a mis padres. Llegué a la casa… y nada. Me quedé parado en la puerta, confundido. ¿Habrían salido? Jamás lo hacían en Semana Santa. Toqué el timbre. Silencio. Como aún conservaba mi llave, entré.
Todo había cambiado: los muebles, las fotos familiares… Me palpité el corazón. ¿Me habré equivocado de casa? Entonces, escuché su voz. Casandra.
—Espera, no me dijiste que vendría tu hermana —susurró.
Un hombre soltó una risotada. —¿La niña de oro? No durará ni hasta mañana.
No sabía qué buscar, hasta que vi una luz en el garaje. Abrí la puerta despacio… y allí estaban ellos.
Mi padre, en un taburete, arreglando la bisagra de un mueble viejo. Mi madre, envuelta en su abrigo de invierno, sentada en una silla plegable.
—Cariño —murmuró ella al verme.
—Mamá, ¿qué pasa aquí? —pregunté, la voz quebrada.
—Es algo temporal —respondió, bajando la mirada.
Mi padre ni siquiera levantó la cabeza. —Tu madre tiene frío. Le dije que se pusiera guantes.
—¿Por qué están aquí? —insistí.
Se miraron. Finalmente, mi madre susurró: —Casandra y Nathan necesitaban espacio.
—¿En vuestra casa? —pregunté.
—Están haciendo reformas —mintió—. Solo por un tiempo.
La miré fijamente y dije en voz baja: —Preparad una maleta. Vuelvo en una hora.
—¿Qué? —preguntó, desconcertada.
—Me habéis oído.
Mi padre dejó el destornillador. —¿Adónde vamos?
—No pasaréis otra noche aquí.
Diez minutos después, los llevé al mejor hotel de la ciudad.
—Una habitación, dos camas, una semana —dije en recepción.
De vuelta al garaje, entré con la tarjeta de acceso y una sonrisa.
—Nos vamos ya —anuncié.
Una vez instalados entre sábanas limpias, con calefacción y almohadas de verdad, me retiré a mi propia habitación y abrí el portátil. Soy gestor de contratos. Casandra juega sucio, pero yo juego con las reglas.
Recuperé los archivos digitales de la familia —mis padres guardan copias en un pendrive viejo. Al día siguiente, mi madre y yo abrimos el archivador del garaje. Sus ojos se agrandaron al verme sacar los documentos.
—Tranquila —dije—. Confía en mí.
Allí estaba todo: escrituras, impuestos, seguros… y el título de propiedad. El nombre de Casandra no aparecía por ningún lado. Solo el de mis padres. Lo que significaba que, legalmente, ella era solo una invitada. Y a los invitados se les puede invitar a marcharse.
Le envié un mensaje:
—¿Quedamos a comer mañana? Solo nosotras.
—¿En serio? ¿No estás enfadada? —respondió, sorprendida.
—No. Creo que debemos hablar —contesté, evasiva.
Nos vimos en una cafetería. Llegó con un trench beige y demasiado carmín.
—MeAl final, aprendí que la familia no se elige, pero sí se protege, y que a veces el amor más fuerte es el que lucha en silencio.