**Diário de uma Mulher que Parou de Ser Conveniente**
“Meu Deus, quase me mijei de rir naquela reunião!” — Joana atirou os sapatos no canto e caiu no sofá, sem nem tirar o blazer. — “Imagina? Acusada de desvio de dinheiro na frente de todo o departamento! Eu, uma contadora experiente, auditada pela ‘Grande Consultoria’!”
Mas falava para o vazio. Para o armário da cozinha, para o gato Tobias e para a garrafa de espumante esquecida. Porque pessoas cansam, e armários guardam segredos.
Tudo começou numa segunda-feira, como sempre.
“Joana, entra aqui.” — a voz de Dona Helena não tinha emoção. Só robôs e sogras prestes a declarar guerra falam assim.
O escritório dela era mais frio que um freezer: saías de lá sem autoestima e sem carreira.
Joana entrou. Acenou curto, profissional. Atrás da mesa, a sogra. Pela janela, a Avenida da Liberdade e os cacos da sua confiança.
“Tivemos um problema…” — Dona Helena apertou os lábios. — “No relatório do último trimestre, há uma falha grave. Quase duzentos mil euros. E tudo assinado por ti.”
Joana sentou-se. Não na cadeira, mas na beira do abismo. Não teve tempo de falar, só sorriu amargo — aquele sorriso nervoso que até o espelho rejeita.
“Está falando sério, Dona Helena?” — Joana forçou a voz calma. — “Não sou estagiária. Respondo por cada número. Verifique o histórico de edições.”
“Já verificamos.” — cortou a sogra. — “Está tudo documentado. Assinaturas, cálculos. Ou foste incompetente… ou proposital?”
“Isto é uma armação?” — a voz falhou. — “Eu reviso tudo três vezes antes de assinar! Quem—”
“Chega. Estás demitida. Por justa causa.”
“O Miguel sabe?” — sussurrou.
“Claro. Ele concordou.”
Naquele momento, o chão sumiu. Joana não esperava heroísmo do marido, mas traição? Depois de oito anos e dois empréstimos à habitação?
Levantou-se. Calada. Só deixou cair antes de sair:
“Dona Helena, você não quer uma nora. Quer um espelho para admirar-se e repetir: ‘Que inteligente, bem-sucedida, forte… e tão sozinha como uma árvore no campo.’”
A sogra não respondeu.
Joana saiu.
O resto foi um pesadelo: e-mail de demissão, bloqueio no WhatsApp, e silêncio do marido.
Ele evaporou. Como um gato assustado. Nenhuma mensagem. Só uma transferência de quinhentos euros — “para comida.”
Obrigada, amor. Exatamente o tempero que faltava no meu jantar de humilhação frita na frigideira da decepção.
Três dias depois, o telefone tocou. Número desconhecido, voz conhecida:
“Joana, é o Eduardo.”
Ela quase deixou cair o café. O ex-sogro. Aquele que largou Dona Helena anos atrás e foi para o Algarve construir casas. Literalmente.
“Fiquei sabendo.” — a voz dele era calma, mas firme. — “Quero te ver. Conversar. Talvez oferecer trabalho.”
Joana hesitou.
“Acredita em mim?”
“Não é sobre confiança.” — ele respondeu. — “É sobre justiça. E, talvez, a tua chance de fazer um xeque-mate.”
Encontraram-se no Rossio. Café aconchegante, casaco cinza, olhar de aço.
“Saí daquela família, mas não da cabeça dela.” — Eduardo sorriu. — “Helena está a repetir a história. Mas tenho um plano. Preciso de uma contadora de confiança. És perfeita.”
Joana riu — amargo, quase histérico.
“Acabei de ser humilhada, despedida, e o meu marido, diga-se de passagem, apoiou tudo.”
“Melhor ainda.” — ele encostou-se na cadeira. — “É a hora de mover o cavalo.”
Naquela noite, Joana não dormiu. Reviu relatórios, cada ajuste. Tinha certeza: fora armada. E sabia como.
De manhã, vasculhou e-mails. E então — o achado: um documento interno que nunca deveria ter ido para o relatório final. Mas foi. Com sua assinatura. Que ela não colocou.
Foi hackeada. E só uma mulher com diploma de economia e coração de gelo faria isso.
“Eduardo, aceito.” — ela falou ao telefone. — “E tenho algo interessante.”
“Ótimo.” — ele nem perguntou o quê. — “Mas saiba: se fizermos isto, não há volta.”
“Não quero voltar.” — a voz de Joana era suave. — “Só seguir em frente.”
No dia seguinte, vestiu o blazer e entrou num novo prédio empresarial. A empresa de Eduardo cheirava a ambição, café e canela.
Caminhava confiante. Pela primeira vez em dias, não sentia raiva ou desespero — só adrenalina. Como se estivesse na linha de partida, e alguém já contasse:
“Um… dois… vingança.”
—
O resto foi estratégia. Eduardo entregou-lhe arquivos: e-mails, transferências, documentos que ela nunca vira. Dona Helena não só falsificava assinaturas — como desviava. Não milhões, mas o suficiente.
“Vês isto?” — ele mostrou uma tabela impressa.
“Offshores?” — Joana franziu a testa.
“Seriam tua sentença se tivesses ficado.” — Eduardo sorriu. — “Agora, és testemunha. Vítima. E, se quiseres, cúmplice do meu pequeno plano.”
“Já estou nele.” — respondeu ela, séria. — “Só que isto não é teatro. É a vida real.”
O plano era simples: expor. Com estilo. Para Joana entrar no escritório de Dona Helena não como ex-funcionária, mas com documentos, advogado e, de preferência, câmeras.
Mas primeiro, precisava de provas.
“Preciso voltar ao escritório antigo.” — Joana propôs uma noite, no escritório dele. — “No arquivo, há originais. Helena guarda tudo, como coleção de troféus.”
“É arriscado.” — ele alertou.
“E contigo foi seguro?” — ela riu.
No dia, Joana entrou disfarçada. Óculos, rabo de cavalo, casaco — parecia uma cliente. O segurança, que antes almoçava com ela, nem a reconheceu.
“Joana Santos? Procura quem?”
“O departamento jurídico. Assunto pessoal.”
Não mentira. Era bem pessoal.
Enquanto chamavam o advogado, ela sumiu pelos corredores. Tudo igual: cheiro de café, papéis, alguém xingando o Excel. A porta das Finanças estava trancada. Mas ela tinha uma chave. “Esquecera” de devolver.
Cinco minutos. Só cinco. Achou. Pasta cinza. Documentos falsificados, assinados digitalmente por ela — depois da demissão.
“Querida, até despedida eu te sirvo?” — pensou Joana.
—
O desfecho veio rápido. Denúncia à polícia. Investigação. Dona Helena, detida no próprio escritório, diante do retrato emoldurado de si mesma.
Miguel ligou, furioso:
“O que estás a fazer?! Mãe está em pânico! Diz que declaraste guerra!”
“Guerra?” — Joana riu. — “Ela começou quando vocês decidiram que eu era descartável.”
“Vais destruir tudo!” — ele gritou.
“Família é onde não há traição.” — ela falou baixo. — “A tua está onde está a tua mãe. A minha… onde me valorizam.”
NoNo tribunal, enquanto Helena recebia a sentença, Joana olhou para Eduardo, sentiu sua mão apertando a dela, e entendeu que, às vezes, a melhor vingança é simplesmente viver bem—e ela estava apenas começando.