¡Papá, esa camarera se parece mucho a mamá!” — El millonario se quedó petrificado al girarse…4 min de lectura

La tarde del sábado amaneció gris y lluviosa cuando Javier Mendoza, un joven emprendedor tecnológico y viudo, entró en una pequeña cafetería del barrio con su hija de cuatro años, Lucía. Desde la noche del accidente que se llevó a su esposa, Isabel, el mundo parecía más opaco, más silencioso, de un modo que ni el éxito ni el dinero podían llenar.

El local olía a café recién tostado y a cruasanes calientes. Lucía, sentada en un banco junto a la ventana, balanceaba los pies mientras tarareaba una canción que solo ella conocía. Javier repasaba la carta con la mente nublada por otra noche de insomnio.

Entonces, Lucía dijo algo que le cortó la respiración.

—Papi… esa señora se parece a mamá.

Javier alzó la mirada.
Al otro lado del lugar, una joven camarera reía con un cliente. Los mismos ojos marrones dulces. La misma sonrisa con hoyuelos. La misma inclinación de cabeza que iluminaba su vida.

El corazón se le detuvo.
—¿Isabel?
Imposible.

Conocía cada detalle del accidente: el choque, el funeral, el papeleo. Él mismo había identificado el cuerpo.
Y sin embargo… esa mujer podía ser su gemela.

La camarera giró y encontró su mirada. Por un instante, su expresión alegre se quebró. Sus ojos se abrieron ligeramente antes de desaparecer en la cocina.

El pulso de Javier aceleró.
¿Coincidencia? ¿O algo que ni siquiera podía nombrar?

—Quédate aquí, cariño —susurró a Lucía, saliendo del banco.

En la barra, preguntó con voz queda:
—La camarera de coleta negra… ¿podría hablar con ella?
El dueño del café dudó, pero desapareció tras la puerta batiente.

Los minutos se arrastraban. Finalmente, la muchacha apareció.

De cerca, el parecido era aún más impactante: las mismas pecas, la pequeña cicatriz junto a la ceja izquierda.
—¿En qué puedo ayudarle? —preguntó, cautelosa pero serena.

—Se me hace… familiar —dijo Javier con cuidado—. ¿Conoció a alguien llamado Isabel Mendoza?

Un destello cruzó su rostro, fugaz.
—No —respondió en un susurro—. Lo siento.

Él le ofreció una tarjeta de visita.
—Si recuerda algo, por favor llame.

Ella sonrió cortésmente, pero no la tomó.
—Que tenga un buen día, señor.

Su mano tembló al alejarse.

Esa noche, Javier no pudo dormir.
¿Era posible?
Abrió el portátil y buscó en registros públicos. El café no tenía lista de empleados, pero en una reseña encontró un solo nombre: Ana.

Ana.

Algo en él le sonó… inventado.

Al amanecer, contrató a un detective discreto.
—Encuentre todo lo que pueda —le dijo—. Se llama Ana. Trabaja en una cafetería en la calle del Olivo. Es idéntica a mi difunta esposa.

Tres días tensos después, el detective llamó.

—Javier —dijo, lentamente—, el informe del accidente de su esposa no cuadra. Nunca se confirmaron los registros dentales. La mujer enterrada como Isabel Mendoza puede que no fuera ella. Y la camarera… su nombre legal es Ana Vázquez, pero lo cambió seis meses después del choque. Su nombre original… era Isabel.

Javier apretó el teléfono, mareado.
Isabel. Viva.
Bajo otro nombre.

A la mañana siguiente, volvió al café solo.
Cuando Ana lo vio, no huyó. Se quitó el delantal y señaló un callejón tranquilo al lado del local.

—Me preguntaba cuánto tardaría —dijo, con los ojos brillantes de lágrimas contenidas.

La voz de Javier era apenas un susurro.
—¿Por qué? ¿Por qué desaparecer?

—No lo planeé —respondió—. Yo debía estar en ese coche. En el último momento, me quedé porque Lucía tenía fiebre. Horas después, ocurrió el choque. Mi cartera y mi DNI estaban en el asiento del acompañante. Todos asumieron…

Exhaló, temblorosa.
—Cuando vi las noticias, me paralicé. Y, por un instante egoísta, pensé que quizá el mundo me regalaba una salida. Las cámaras, la atención constante, la presión por ser perfecta… me sentí perdida. QueríJavier la abrazó fuerte, sintiendo el latido de su corazón como una promesa de que, esta vez, el amor no se desvanecería en la lluvia.