Nie powinienem był być tamtego dnia nad wodą. Robiłem sobie przerwę w kawiarni przy przystani, jadłem kanapkę na pomoście, gdy nagle nadleciał helikopter. Ludzie zaczęli pokazywać palcami, niektórzy filmowali, ale ja nie mogłem się ruszyć. Coś w tym było nie tak. Wtedy zobaczyłem psa.
Ogromnego, czarno-białego, w jaskrawej kamizelce ratunkowej, stojącego pewnie na krawędzi otwartych drzwi śmigłowca, jakby robił to setki razy. Załoga krzyczała przez warkot wirnika, wskazując na jezioro.
Podążyłem wzrokiem za ich gestem — w wodzie ktoś się miotał. Głowa tylko chwilami wynurzała się z fal. Za daleko, by ktoś na brzegu mógł pomóc. Nagle pies skoczył. Pełen rozmach, prosto w jezioro. Na chwilę zniknął pod powierzchnią, by zaraz wypłynąć i ruszyć prosto do tonącego.
Nie zauważyłem, kiedy moje nogi same się poruszyły. Wspiąłem się na balustradę, by lepiej widzieć, serce waliło mi jak młot. Wtedy to zobaczyłem. Człowiek w wodzie — przemoczony, walczący, ledwo przytomny — miał na sobie tę samą kurtkę, którą rano pomagałem spakować do torby.
To był mój brat.
Przypomniałem sobie, co powiedział mi poprzedniego wieczora, zanim zatrzasnął drzwi: “Nie daję rady, Krzysiu. Wszyscy wiedzą, co robić, tylko nie ja.” Nie wrócił po tym do domu. Myślałem, że poszedł ochłonąć, może spać w samochodzie, jak czasem robił. Nie sądziłem, że pójdzie nad jezioro. Nienawidził zimna, bał się głębokiej wody.
Pies był już prawie przy nim, głowa nieruchoma, łapy tnące wodę. Za nim płynął ratownik w kombinezonie, przypięty do liny. Gdy tylko pies dotarł do mojego brata, złapał go za kurtkę z wprawą, jakby wiedział dokładnie, co robić. Brat nie stawiał oporu. Stał się bezwładny.
Ratownik na brzegu wrzasnął o nosze. Obok mnie przebiegli pogotowcy. Zszedłem z balustrady, nogi mi się trzęsły, przecisnąłem się przez tłum. Gdy go wyciągnęli, ledwo oddychał. Twarz blada, usta sine. Jeden z ratowników zaczął masaż serca, drugi wstrzyknął mu coś w ramię. Nie mogłem się do niego dostać, ale zobaczyłem, jak drgnęły jego palce.
Pies siedział obok noszy, przemoczony, dysząc, jakby czekał na potwierdzenie, że dobrze wykonał zadanie. Ukląkłem przy nim. “Dziękuję,” szepnąłem, nie wiedząc, czy rozumie. Polizał mnie po nadgarstku, jakby odpowiedział.
Załadowali brata do karetki, jeden z nich powiedział mi, do którego szpitala jadą. Byłem już w samochodzie, zanim skończył zdanie. W szpitalu czekałem ponad godzinę. Telefon drgał od nieodbieranych wiadomości. Wpatrywałem się w drzwi, modląc się, by się otworzyły.
W końcu pielęgniarka zawołała mnie po imieniu. “Obudził się,” powiedziała, zmęczonym uśmiechem. “Jeszcze oszołomiony, ale pytał o ciebie.” Weszłem do sali. Leżał z rurką w nosie i monitorem serca. Spojrzał na mnie, zawstydzony. “Nie chciałem, żeby tak wyszło,” mruknął. “Chciałem tylko trochę popływać, oczyścić głowę.” Skinąłem głową, choć wiedziałem, że kłamie. Nie umiał aż tak pływać.
“Przestraszyłeś mnie na śmierć, Tomek,” powiedziałem. Powoli mrugnął. “Ten pies… on mnie uratował.”
“Tak,” odparłem, pierwszy raz tego dnia się uśmiechając. “Naprawdę cię uratował.”
Kolejne dni to była mgła. Spędził dwie noce pod obserwacją, ja spałem na krześle obok. Mama przyleciała z Poznania. Nie powiedzieliśmy jej wszystkiego — tylko, że miał wypadek podczas wędrówki nad jeziorem. Tomek się nie sprzeciwiał. Mało w ogóle mówił.
Aż trzy dni później znów zobaczyłem psa. Wychodziłem ze szpitala po kawę, gdy zauważyłem go przywiązanego do słupka oboz wozu transmisyjnego. Ta sama czarno-biała sierść, ta sama jaskrawa kamizelka. Ale teraz wyglądał na niespokojnego — jakby nie chciał czekać.
Jego opiekunka, wysoka kobieta z krótkimi siwymi włosami i naszywką “Jednostka K9 Ratownictwa” na kurtce, wyszła chwilę później z kubkiem w dłoni. Uśmiechnęła się, gdy zauważyła, że na nich patrzę. “Widziałeś akcję?” spytała.
Skinąłem głową. “To mój brat.” Jej twarz złagodniała. “Ma szczęście. Wielkie szczęście.”
“Jak on ma na imię?” spytałem, wskazując na psa.
“Burek,” odparła. “Służy u mnie od sześciu lat. Wyciągnął siedemnaście osób z miejsc, w których nie powinni być.”
“Jest niesamowity.” Poklepała Burka za uchem. “Jest czymś więcej. Uparty, lojalny, i zawsze wie, w którym kierunku biec.”
Kucnąłem, pozwalając psu obwąchać dłoń. Zamachał ogonem. “Wczoraj nie chciał wyjść spod szpitala,” dodała. “Musiałam go wynieść.”
Nie wiedziałem, co na to odpowiedzieć. Wstałem, skinąwszy głową.
Z biegiem dni Tomek zaczął mówić więcej. Najpierw o drobiazgach — jedzeniu, szpitalnym zapachu, serialu, którego nie cierpiał. Aż pewnego wieczora, gdy wychodziłem, powiedział: “Nie chciałem umrzeć.” Zatrzymałem się w drzwiach.
“Myślałem, że tak. Ale tam, w środku, gdy ręce zdrętwiały i zacząłem tonąć… pomyślałem tylko: ‘Chcę jeszcze jedną szansę.'” Spojrzał na mnie, i po raz pierwszy od dawna nie wyglądał na zagubionego. Tylko przestraszonego. Szczerego.
“A potem coś złapało moją kurtkę. Myślałem, że to halucynacja.”
“To był Burek,” cicho powiedziałem.
Skinął głową. “Wyciągnął mnie, zanim zdałem sobie sprawę, że chcę być uratowany.”
Gdy Tomek wyszedł ze szpitala, zapisał się na terapię. Nie raz w tygodniu — zaangażował się. Mówił, że to dla siebie, i dla tego psa.
Kilka miesięcy później coś się zmieniło. Zaczynał jako wolontariusz w lokalnym schronisku. Najpierw sprzątał boksy, wyprowadzał psy. Potem zaczął przyglądać się szkoleniom.
Pod koniec lata powiedział mi, że chce pracZ biegiem czasu, widząc, jak mój brat i Burek stali się nierozłączni, zrozumiałem, że czasem los daje nam właśnie to, czego najbardziej potrzebujemy.