¡Liberen a la inocente, la verdadera culpable es mi madrastra!5 min de lectura

**Diario de un Hombre – La Verdad de Sofía**

Las pesadas puertas del juzgado se abrieron con un estruendo que retumbó en la sala. Una niña de cuatro años, con el vestido rosa manchado de barro y los zapatos perdidos en el camino, irrumpió corriendo por el pasillo central. “¡Carmen no hizo nada!”, gritaba con toda la fuerza de sus pequeños pulmones. El juez alzó el mazo, pero se quedó paralizado. Los murmullos cesaron al instante. Todas las miradas se clavaron en aquella pequeña figura temblorosa, con el pelo revuelto y las mejillas encendidas por el esfuerzo.

Carmen, sentada en el banquillo de los acusados, sintió que el corazón se le detenía. Las lágrimas que había contenido durante semanas brotaron sin control. No podía creer lo que veía. Sofía susurró su nombre. La niña se giró hacia ella y, por un instante, sus miradas se encontraron. Luego, con una determinación impropia de su edad, Sofía levantó su dedo tembloroso y señaló a la primera fila.

—Fue ella —dijo con voz quebrada pero firme—. Fue mi madrastra.

Valeria Morales permanecía inmóvil en su asiento, vestida de negro, las manos impecablemente posadas sobre el regazo. Su rostro mantenía la expresión de dolor contenido que había exhibido durante todo el juicio, pero sus ojos delataban pánico, como agua filtrándose por una grieta.

El juez golpeó el mazo tres veces.

—¡Orden en la sala! —Su voz cortó el caos que estallaba—. Declaro un receso de treinta minutos.

Antes de que nadie reaccionara, Sofía corrió hacia Carmen. Los guardias intentaron detenerla, pero el abogado defensor levantó la mano.

—Es la hija de la víctima —murmuró al juez.

Carmen se inclinó lo que le permitían las esposas. Sofía se aferró a sus manos encadenadas y le susurró algo que solo ella pudo oír:

—Lo vi todo, Carmen. Vi lo que hizo.

**Seis meses antes…**

La casa de los Mendoza era muy diferente. El sol de la tarde se colaba por las ventanas del salón, iluminando los muebles de caoba y las alfombras persas que Roberto había traído de sus viajes de negocios. Sofía estaba sentada en el suelo rodeada de sus muñecas, pero no jugaba. Observaba a los adultos en el sofá como si fueran personajes de una obra que no entendía.

—Sofía, mi vida —llamó Roberto con ese tono especial que usaba cuando quería su atención—. Ven, quiero que conozcas a alguien muy especial.

La mujer a su lado era hermosa: pelo castaño y brillante como el de las princesas, un vestido azul que parecía costoso y una sonrisa de dientes perfectos.

—Hola, pequeña —dijo, inclinándose—. Me llamo Valeria. Tu papá y yo nos vamos a casar pronto.

Sofía miró a su padre, confundida.

—¿Eso significa que ya no viajarás tanto?

Roberto se rio y la levantó en brazos.

—Significa que Valeria será tu nueva mamá. ¿No es maravilloso?

Sofía no sabía qué sentir. Apenas recordaba a su madre verdadera, fallecida cuando ella tenía dos años. Pero Carmen siempre estuvo ahí, leyéndole cuentos, consolándola en las pesadillas.

Valeria extendió los brazos.

—Ven, cariño. Vamos a ser muy felices juntas.

Cuando Sofía se acercó, Valeria la abrazó. Pero ese abrazo no era cálido. Era frío, como abrazar a una muñeca. Bajo el perfume caro, había algo que la niña no podía nombrar, pero que la hizo querer alejarse.

Desde la cocina, Carmen observaba. Había trabajado en esa casa tres años, desde la muerte de la señora Elena. Había visto los primeros pasos de Sofía, escuchado sus primeras palabras. Esa niña era más que su trabajo; era la hija que nunca tuvo. Algo en la mirada de Valeria hacia Sofía la inquietó. Cuando Roberto no miraba, la sonrisa de Valeria desaparecía. Sus ojos estudiaban a la niña como un problema por resolver.

—Carmen —llamó Roberto—, ¿nos traes café? Valeria y yo tenemos planes.

—Claro, señor Roberto.

Mientras preparaba el café, Carmen escuchaba las conversaciones del salón. Roberto hablaba de la boda, de los cambios. Valeria respondía con frases perfectas, pero su voz sonaba ensayada. Al regresar con la bandeja, Carmen vio la mano de Valeria apretando el hombro de Sofía con fuerza. La niña, rígida, miraba hacia la ventana como queriendo escapar.

—El café —anunció Carmen.

—Gracias —dijo Roberto sin levantar la vista de sus papeles—. Por cierto, viajaré a Barcelona la semana que viene. Estaré fuera diez días.

Carmen vio brillar los ojos de Valeria, pero no de tristeza.

Roberto partió, y Valeria comenzó a reorganizar la casa. Despidió al jardinero, a la cocinera, a todos menos a Carmen y Esperanza, la empleada de limpieza. Sofía empeoró: pesadillas, marcas en los brazos. Algo oscuro se cernía sobre ellos.

Una noche, Carmen escuchó a Valeria en el estudio de Roberto, hablando por teléfono:

—Todo va según el plan —susurraba—. La niña será un problema, pero me encargaré.

Carmen supo entonces que Valeria conspiraba. Buscó pruebas y encontró documentos: seguros de vida, herencias, custodias. Pero antes de poder actuar, Roberto regresó enfermo. Una noche, Carmen lo encontró agonizando en el suelo. Valeria no lo ayudó. Solo observó, con una sonrisa siniestra.

Roberto murió. Valeria culpó a Carmen, plantando un frasco de medicamentos en su cuarto. Carmen fue arrestada.

**Hoy, en el tribunal…**

Sofía, escapando de la casa donde Valeria la encerraba, llegó justo a tiempo. Su testimonio lo cambió todo.

—Valeria dejó morir a papá —declaró—. Carmen es inocente.

El juez anuló el juicio. Valeria fue arrestada. Carmen abrazó a Sofía, llorando.

—Te prometí que volvería —susurró la niña.

**Reflexión final:**
A veces, la voz más pequeña es la más valiente. Sofía, con cuatro años, enseñó que la verdad siempre triunfa. Valeria subestimó el amor de una niña por quien la cuidó como una madre. Y Carmen aprendió que las promesas, incluso las más imposibles, se cumplen cuando el corazón las guía.