Un millonario se queda helado al ver a un obrero idéntico a su hija perdida hace años…6 min de lectura

**Diario Personal – 12 de Octubre**

Si llegaste aquí desde Facebook esperando descubrir qué le ocurrió realmente a Roberto y a aquella misteriosa obrera cuyos ojos reflejaban los de su hija perdida, detente un instante. Lo que sigue es más oscuro, más doloroso y mucho más enredado de lo que nadie podría haber imaginado.

Esta no es una historia simple.

Se retuerce, se rompe y se niega a soltarte.

**El Capataz Escondía Algo**

El capataz se acercó a nosotros con paso firme, el rostro enrojecido por la ira.

—¡Señor Delgado! ¡Aléjese de esa chica ahora mismo!

Me giré, aturdido. Las manos de Lucía seguían entre las mías.

—Es una problemática —gruñó él—. Lleva aquí menos de una semana y ya está causando conflictos. ¡No tiene derecho a molestar a los inversores!

Lucía se soltó de un tirón, todo su cuerpo temblaba.

—No he hecho nada malo, Don Arturo —dijo, con la voz quebrada—. Él me agarró a mí.

Algo se quebró dentro de mí, algo que no sentía desde el día en que Sofía desapareció.

—Mídase las palabras —dije con firmeza—. No le hable así. Ella no ha hecho nada.

El capataz me miró como si hubiera perdido la razón.

—Con todo respeto, señor —se burló—, usted no conoce a esta gente. Aparecen de la nada, sin documentos, sin pasado, contando historias para ganar compasión.

Sus palabras avivaron mi ira, pero también sembraron una duda.

¿Sin documentos?

Volví a mirar a Lucía. Mantenía la vista baja, pero su miedo era inconfundible. No el miedo de perder un trabajo, sino algo más profundo.

—¿Dónde vives? —pregunté en voz baja.

Ella dudó, mordiéndose el labio.

—En… una habitación alquilada. En Lavapiés.

—Con quién vives?

—Con mi abuela.

—¿Y tus padres?

Apretó la mandíbula. Una lágrima resbaló por su mejilla manchada de polvo.

—No los conozco, señor. Mi abuela dice que me dejaron cuando era un bebé.

El mundo se inclinó.

Bebé.

Abandonada.

Abuela.

Las piezas formaban una imagen que no quería ver.

—¿Cuántos años tienes?

—Veintitrés… creo. Mi abuela no está segura.

Veintitrés.

Sofía tendría veintitrés.

El capataz resopló, impaciente.

—Señor Delgado, esto es ridículo—

—¡Basta! —grité—. Estás despedido. Efectivo inmediatamente. Fuera.

El color desapareció de su rostro. Abrió la boca para protestar, pero cambió de idea. Se alejó refunfuñando.

Cuando estuvimos solos, o tan solos como se puede estar con decenas de obreros mirando, me agaché para estar a la altura de Lucía.

Ella retrocedió.

—No te haré daño —dije suavemente—. Solo necesito que escuches. Hace veinte años, mi hija desapareció. Se llamaba Sofía. Tenía tres años. Tenía tus ojos. Y tres lunares en el cuello, justo aquí.

Señalé el lugar.

Lucía llevó instintivamente la mano a su cuello.

—Mucha gente tiene lunares —susurró.

—No como los suyos —dije—. Formaban un triángulo perfecto. Mi mujer los llamaba «el Cinturón de Orión».

Su respiración se cortó.

—Mi abuela… —murmuró— siempre dice que mis pecas son especiales. Una señal del cielo.

Mi pecho se partía en dos.

—¿Puedo verlos?

Dudó. Luego, lentamente, aflojó el chaleco y bajó el cuello de su blusa.

Allí estaban.

Tres puntos oscuros.

Perfectamente alineados.

Las estrellas de Orión.

Mis piernas cedieron. Caí en el barro, llorando como no lo hacía desde el entierro de mi esposa.

—Eres tú —lloré—. Eres mi niña. Eres Sofía.

Lucía también lloraba, pero sus lágrimas eran de confusión.

—No lo entiendo —dijo—. No soy tu hija. Mi abuela me crió.

—¿Cómo se llama?

—Mercedes Fuentes.

El nombre no me decía nada, pero eso no significaba nada.

La gente que roba niños rara vez les deja sus verdaderos nombres.

—Necesito conocerla —dije—. Por favor. Tengo que hablar con ella.

Lucía se secó el rostro.

—Está muy enferma. Casi no sale de la cama.

—Entonces iré yo —contesté—. Por favor. Déjame.

Me miró: esos mismos ojos verdes, los ojos de mi esposa, los ojos de Sofía.

Y asintió.

**El Camino Hacia la Verdad**

Le ordené al chófer que nos llevara a Lavapiés.

Lucía iba en silencio en el asiento trasero. No podía dejar de mirar su reflejo en el espejo: cada gesto, cada movimiento.

¿Sonreía así Sofía?

¿Fruncía el ceño igual?

Veinte años lo cambian todo.

—¿Está seguro, señor? —preguntó el chófer en voz baja.

—Más que nunca.

El barrio no se parecía en nada a la ciudad que conocía.

Calles de tierra. Techos de uralita. Cables pelgados colgando sobre nuestras cabezas.

Mi coche parecía grotescamente fuera de lugar.

—Esa —dijo Lucía, señalando una pequeña casa azul descolorida.

Bajamos. Miradas curiosas nos seguían.

Lucía abrió la puerta con una llave oxidada.

—Abuela —llamó—, traigo a alguien.

El olor me golpeó primero: humedad, enfermedad, pobreza.

Toda la casa era una sola habitación.

Una mujer anciana yacía en una cama estrecha, envuelta en mantas finas. Su piel parecía frágil, sus ojos nublados.

Pero cuando me vio, el terror los aclaró de inmediato.

—¿Quién es? —susurró.

—Es mi jefe —dijo Lucía—, el dueño de la empresa.

La anciana intentó incorporarse, pero estalló en tos. Lucía corrió a ayudarle.

Yo me quedé en la entrada.

Fotos cubrían las paredes: Lucía de niña, de adolescente, en su graduación.

Pero ninguna de bebé.

—Doña Mercedes —dije, acercándome—, necesito respuestas.

Se limpió la boca. Había sangre en sus dedos.

—No tengo nada que decirle.

—¿De dónde viene Lucía?

El silencio era insoportable.

Lucía nos miró a ambos.

—Abuela… ¿qué quiere decir?

Doña Mercedes cerró los ojos.

—Sabía que este momento llegaría —susurró.

Mi corazón latía desbocado.

—¿Qué secreto? —preguntó Lucía.

La anciana la miró con un amor insoportable.

—Perdóname, hija mía.

—¿Qué hiciste? —gritó Lucía—. ¡Dímelo!

Doña Mercedes se volvió hacia mí.

—No la robé —afirmó con firmeza—. La salvé.

Me quedé helado.

—¿La salvaste? —grité—. ¡Te llevaste a mi hija!

—¡No! —lloró ella—. ¡La encontré! Sola, sucia, hambrienta. Nadie la buscaba.

—¡Eso es imposible! —vociferé—. ¡Buscamos por todas partes!

—Eso vino después —dijo—. Días después. Cuando la encontré, llevaba díasSu voz se quebró mientras añadía: “Y cuando finalmente vi los carteles de su foto… ya era demasiado tarde para devolverla sin que me culparan a mí.”