Un disparo por amor: El ángel del jefe de la mafia.5 min de lectura

La bala no estaba destinada a ella. Había sido calibrada para el cráneo de un niño de seis años, el heredero del sindicato criminal más grande de Madrid. Pero el destino tiene formas extrañas de intervenir.

Cuando el disparo resonó, Sofía Vázquez no pensó en física ni en política. No pensó que el hombre junto al niño era Lorenzo Delgado, un hombre que podía acabar con una vida con una sola llamada. Solo vio a un niño en peligro. Actuó.

Y mientras su sangre teñía la acera, no podía imaginar que acababa de iniciar una guerra que incendiaría la ciudad y derretiría el hielo alrededor del corazón del diablo.

Era un martes cualquiera en “El Tenedor Dorado”. Tintineaba la porcelana, los chefs gritaban, y Sofía sentía sus pies palpitar en sus zapatos baratos. Su alquiler llevaba tres días de retraso.

En la mesa 12, en el rincón más apartado, el aire era distinto. Allí estaba Lorenzo Delgado. Los periódicos lo llamaban magnate de la logística; las calles le decían “El Jefe”. Era aterradoramente atractivo, pero la frialdad que emanaba hacía que la gente perdiera el apetito.

Esa noche, sin embargo, el monstruo estaba de “guardia de padre”. Frente a él, sus gemelos de seis años, Mateo y Lucas, con trajes en miniatura.

“Cómanse las verduras”, dijo Lorenzo con una voz profunda y autoritaria que sonaba extrañamente tensa. “Odio los árboles verdes”, refunfuñó Mateo. “Quiero nuggets.”

Sofía se acercó a servir agua. “En realidad”, susurró, “si la cocina corta la milanesa de pollo en cuadraditos y sirve la salsa marinara aparte, son básicamente nuggets de gourmet.”

Lorenzo alzó la mirada, clavando sus ojos en los de ella. “¿De verdad?”

Sofía sonrió a los niños. “Y los árboles verdes dan superpoderes. Así es como Hulk se pudo hacer grande. Mucho brócoli.” Los ojos de Lucas se abrieron como platos. “¿En serio?”

Cuando llegó la cuenta, Lorenzo dejó una propina de quinientos euros. Sofía jadeó. Era el valor de su alquiler. Corrió hacia la puerta para agradecerle.

Afuera, el aparcacoches trajo el SUV blindado. Lorenzo guiaba a los niños por la acera, de espaldas a la calle. Fue entonces cuando Sofía vio: al otro lado de la calle, la ventanilla de un sedán gris se abrió. Un silenciador brilló bajo la luz de la farola.

“¡Abajo!”, gritó Sofía. No pensó. Corrió, se lanzó por el aire y derribó a los dos niños al suelo, protegiendo sus cuerpos con el suyo.

Pum, pum, pum.

Sofía sintió un impacto en el hombro derecho, como si la hubiera golpeado un mazo. El mundo estalló en caos. Lorenzo desenfundó su pistola y disparó contra el coche que huía, pero este desapareció en el tráfico.

Lorenzo se giró. Sofía yacía inmóvil sobre sus hijos. Su blusa blanca se teñía de rojo. “Niños, ¿estáis heridos?”, preguntó, sacando a los niños temblorosos de debajo de ella. Estaban cubiertos de sangre, pero no era la suya.

La cogió en brazos y subió al segundo SUV. “Hospital Ramón y Cajal. Que llamen al Dr. Torres. Si ella muere, prendo fuego a ese hospital.”

Al despertar, Lorenzo estaba junto a su cama. “Tienes un agujero en el hombro”, le dijo cuando ella se preocupó por su turno. “No vas a volver a ese restaurante. Ahora eres parte de la familia. Y la familia no se preocupa por el alquiler.”

Semanas después, Sofía estaba en la mansión de los Delgado en La Moraleja. Una noche, Lorenzo confesó: “Lo maté, Sofía. A mi primo. Quería a los niños.”

“Protegiste a tu familia”, dijo ella, mirándole a los ojos. “Eso no te convierte en un monstruo, te convierte en un padre.”

La paz, sin embargo, fue breve. En una noche de tormenta, se fue la luz. Sonaron las alarmas. Habían entrado enemigos rusos. Sofía corrió, encerró a los niños en el cuarto de pánico por fuera y se quedó en el pasillo.

No se escondió. Activó el sistema contra incendios, inundando el pasillo con gas halón para neutralizar a los invasores. Desde lo alto de la barandilla, vio a Lorenzo acorralado. Un invasor gigantesco se abalanzó sobre él. Sofía alzó una pesada estatua de mármol y la dejó caer sobre la cabeza del agresor.

Tres días después, Lorenzo se arrodilló ante ella en la terraza. “Sofía Vázquez, no puedo prometerte una vida normal. Pero te prometo que nadie volverá a hacerte daño. ¿Aceptas casarte conmigo?”

Cinco años después, un vídeo casero mostraba una barbacoa en el jardín. Mateo y Lucas, ahora con once años, grababan. Sofía reía con una niña pequeña en brazos, mientras Lorenzo cuidaba de la parrilla.

“La vida no consiste en encontrar a alguien perfecto”, decía Sofía a la cámara. “Sino a alguien que luche por ti cuando el mundo esté en llamas.”

Sofía no solo había salvado a dos niños. Había salvado un linaje y redimido a un hombre que se creía perdido. De camarera, se había convertido en la reina del inframundo, armada con la única fuerza más poderosa que una bala: el amor.