O sol começava a lançar um brilho dourado sobre as ruas de Lisboa quando Bernardo Mendes saiu do seu SUV preto. Como CEO da Mendes Inovações, estava acostumado ao burburinho das salas de reuniões de luxo, dos hotéis cinco estrelas e dos aeroportos privados—mas hoje era diferente. Hoje, algo o trouxera de volta ao bairro tranquilo onde crescera.
Ajustou as mangas do seu casaco sob medida e dirigiu-se à padaria do bairro. Era a única coisa que restava da sua infância e que não mudara. Um aroma quente de canela pairou no ar, despertando memórias que não tocava há anos—especialmente dela.
Beatriz.
O coração parou por um instante quando o nome ecoou no seu peito. Não a via desde os dezasseis anos. Ela fora sua melhor amiga, seu amor secreto, a rapariga que colara um bilhete de encorajamento no seu cacifo antes de um grande concurso de ciências. Lembrava-se do riso suave, dos lacinhos de girassol no cabelo e da forma como acreditara nele antes de todos os outros.
Enquanto caminhava, o telemóvel vibrou com uma notificação, mas algo o fez parar.
Uma vozinha.
“Mamã, estou com frio…”
Bernardo virou-se e viu uma jovem sentada no passeio, os braços envoltos em torno de duas meninas gémeas. As crianças não deviam ter mais de três anos, as faces coradas de frio, os casacos demasiado finos para o inverno.
Poderia ter continuado a caminhar—até ver o rosto da mulher.
A respiração escapou-lhe.
“Beatriz?”
Ela ergueu os olhos, surpresa. Os seus olhos alargaram-se em choque.
“Bernardo…?” sussurrou.
Por um momento, o tempo dobrou-se sobre si mesmo. Ele viu flashes do passado—o seu sorriso, os passeios junto ao rio, a sua voz a ler em voz alta durante os estudos.
Ajoelhou-se ao seu lado. “O que aconteceu, Beatriz? Onde estiveste?”
Lágrimas encheram-lhe os olhos enquanto puxava as meninas para mais perto. “Nunca pensei ver-te outra vez. Não assim.”
As gémeas olharam para ele, curiosas e cautelosas.
“Perdi tudo, Bernardo,” disse baixinho. “Casei-me. O meu marido… morreu num acidente pouco depois delas nascerem. Não tinha seguro. Nem poupanças. Fomos despejados dois meses depois. Não tinha família. Desde então, tenho tentado sobreviver.”
Ouviu a vergonha na sua voz—e o cansaço.
“Há quanto tempo vives assim?” perguntou suavemente.
“Dois anos,” respondeu, os olhos baixos. “Faço biscates quando posso, mas com gémeas… é difícil. Algumas noites, durmo num abrigo. Outras…”
Não terminou a frase, mas ele viu-a estremecer.
Olhou para as meninas. Uma puxou-lhe a manga. “És médico?”
Sorriu. “Não, princesa. Sou um amigo antigo da tua mãe.”
A menina assentiu, séria. “Pareces rico. Como as pessoas da televisão.”
“Beatriz,” disse Bernardo, firme, “Vem comigo. Por favor. Tu e as meninas. Agora. Não posso deixar-vos aqui.”
Os olhos dela abriram-se em pânico. “Não posso—Bernardo, não sou tua responsabilidade.”
“Não és,” concordou, levantando-se.
“Não és minha responsabilidade. És alguém de quem me importo. Alguém que nunca deixei de pensar.”
Estendeu a mão.
Beatriz olhou para as gémeas, depois para ele.
E, pela primeira vez em muito tempo, aceitou-a.
Em menos de uma hora, Beatriz e as meninas estavam envoltas em roupa quente, sentadas na ala de hóspedes do apartamento de Bernardo, com vista para a cidade. Uma caneca de cacau quente ficou intocada enquanto as crianças exploravam o espaço, maravilhadas com a televisão e os tapetes fofos.
Beatriz sentou-se na ponta do sofá, insegura. Estava limpa, alimentada, aquecida—mas ainda tensa, como se tudo pudesse desaparecer.
“Parece um sonho,” murmurou.
Bernardo sentou-se à sua frente, o olhar sereno. “Não é. E lamento ter demorado tanto a encontrar-te.”
Ela fitou-o. “Porque estás a fazer isto, Bernardo?”
Ele hesitou.
“Porque, quando eu não era ninguém, fizeste-me sentir importante. Acreditaste em mim. Aquele projeto de ciências? Só o fiz por tua causa.”
Beatriz sorriu, triste. “Sempre soube que irias longe.”
“E agora,” continuou ele, “quero fazer algo bom—com tudo o que conquistei.”
Ela conteve as lágrimas. “Tenho medo. Não quero ser uma caridade.”
“Não és,” respondeu, firme. “És a Beatriz. A mesma rapariga forte e gentil que conheci. Passaste por uma tempestade. E quero ajudar-te a sair dela.”
Nas semanas seguintes, Beatriz e as gémeas instalaram-se numa casa anexa à propriedade de Bernardo.
Ele contratou uma professora para as ajudar a recuperar e inscreveu-as num jardim-de-infância. Apresentou Beatriz a um amigo que dirigia um atelier de design, lembrando-se de como ela costumava desenhar vestidos nos intervalos da escola.
Para sua surpresa, Beatriz retomou o talento como se não tivesse passado tempo. As suas ideias eram vibrantes e elegantes.
“Não acredito,” sussurrou numa tarde, mostrando-lhe um portfólio. “Só sonhava com isto quando era miúda.”
“Então vamos tornar esse sonho real,” disse Bernardo. “Cria a tua própria marca.”
Ela fitou-o. “Não posso—Bernardo, não sei nada de negócios.”
“Por sorte,” sorriu ele, “eu sei.”
Com a ajuda dele—mas com o seu próprio esforço—Beatriz lançou a “Girassol & Linha”, uma marca de moda inspirada nos seus esboços de infância e na maternidade. Cada peça era artesanal, muitas costuradas por mulheres de abrigos por onde ela passara.
A sua história conquistou os media—uma mãe antes sem-abrigo, agora estilista, ajudando outras mulheres.
Mas o que ninguém sabia era que, por trás do sucesso, estava um homem que nunca quis crédito—que apenas a via brilhar.
As meninas, agora no infantário, chamavam-lhe “Tio Bernardo”. Ele levava-as à escola quando Beatriz tinha reuniões, ajudava nos trabalhos de casa e até lhes ensinava a fazer bolinhos aos domingos.
Beatriz, observando da porta da cozinha numa dessas noites, sentiu as lágrimas queimarem-lhe os olhos.
“Estás bem?” perguntou ele, captando o seu olhar.
Ela anuiu. “Melhor que bem.”
Quase um ano depois do reencontro, Bernardo convidou Beatriz para jantar na varanda do seu apartamento. LumE, sob a luz do luar, entre risos e histórias partilhadas, encontraram não apenas o passado que os unira, mas um futuro que agora construíam juntos.