**Diário Pessoal**
Quando o bilionário Ricardo Monteiro abriu a carteira para dar uma gorjeta a uma jovem empregada do café, uma foto caiu. A respiração dela cortou ao ver—uma fotografia desbotada a preto e branco da sua mãe, décadas mais jovem. “Senhor,” perguntou, a voz a tremer, “por que tem uma foto da minha mãe na sua carteira?” A resposta dele iria revelar um segudo que abalaria os seus mundos.
O *Café do Largo* não mudara em cinquenta anos. Os sofás azuis, o chão de tijoleira e o aroma quente do café davam-lhe um conforto familiar—especialmente para quem lá ia há décadas.
Ricardo Monteiro entrou pela porta de vidro numa manhã de outono, vestido com um fato azul-marinho impecável. O cabelo prateado e os sapatos polidos destacavam-se contra o balcão gorduroso e o tilintar dos pratos, mas ele não parecia incomodado. Na verdade, parecia… nostálgico.
Escolheu um canto no fundo.
Sofia, uma empregada de 23 anos com um sorriso gentil e mãos rápidas, aproximou-se para anotar o pedido. Usava o habitual uniforme bege e o cabelo em um coque impecável. “Bom dia, senhor. O que deseja?”
Ele ergueu os olhos devagar, quase surpreendido. “Um café. Sem açúcar. E o prato do dia.”
Ela acenou. “Já lho trago.”
Ao afastar-se, os olhos de Ricardo seguiram-na. Havia algo nela—algo inquietantemente familiar.
Momentos depois, Sofia regressou com a comida. Ele sorriu-lhe e tirou da carteira umas notas para a gorjeta. Mas ao abri-la, uma fotografia velha escorregou e caiu sobre a mesa.
Os olhos de Sofia arregalaram-se.
Agarrou-a.
O coração parou.
Era a mãe dela. Uma versão jovem—não mais de dezoito anos—com um sorriso suave e os olhos cheios de sonhos. Era inconfundível. Sofia vira aquele rosto mil vezes nos álbuns antigos lá de casa.
Mas o que fazia na carteira de um estranho?
Olhou para o homem, trémula. “Senhor… porque tem uma foto da minha mãe?”
Ricardo ficou imóvel. A mão cerrou-se, depois relaxou. Olhou para a foto, depois para ela.
“Qual é o nome da tua mãe?” perguntou baixinho.
“Ana Silveira,” respondeu. “Ela cresceu por aqui.”
A expressão dele mudou—como se estivesse a ser puxado para trás, através de décadas de memórias.
“Eu conheci-a,” disse devagar. “Há muito tempo.”
Sofia sentou-se à frente dele sem pedir licença. As mãos tremiam.
“Como? Porque tem essa foto?”
Ricardo pegou na fotografia e segurou-a delicadamente. “Porque foi a única mulher que realmente amei.”
As palavras atingiram-a como um choque. “Isso não é possível. A minha mãe nunca falou de si. Nunca.”
“Eu não me surpreendo,” murmurou, com um sorriso triste. “Magoei-a. E arrependi-me todos os dias desde então.”
Ela observou-o, o ar pesado. “Precisa de explicar.”
Ele olhou pela janela por um momento, depois para ela.
“Era 1979,” começou. “Eu era um estudante de direito sem dinheiro, a trabalhar num posto de gasolina ali perto. A tua mãe trabalhava meio período neste café enquanto estudava cabeleireira. Tinha uma risada… iluminava a sala inteira.”
Sorrindo suavemente, suspirou.
“Amámo-nos como só os jovens e tolos amam—rápido e sem pensar. Mas os meus pais eram ricos e severos. Quando descobriram que eu namorava uma rapariga negra da zona sul, ameaçaram deserdar-me. Tive medo. Faltei-lhe coragem. Quebrei tudo e mudei-me.”
Sofia apertou o maxilar. “Abandonou-a.”
“Não só isso,” admitiu, a voz pesada. “Nunca me despedi. Escrevi uma carta… e nunca a enviei.”
Lágrimas encheram os olhos dela. “Ela criou-me sozinha. Nunca tivemos muito. Trabalhou dois empregos para me manter na escola. E nunca me contou sobre si.”
“Ela não o faria,” sussurrou ele. “Era orgulhosa. Boa demais para um homem como eu.”
A voz dela quebrou. “Está a dizer que é…?”
Ele olhou-a com cuidado. “Não tenho certeza. Mas carreguei esta foto comigo por quarenta anos, perguntando… e se?”
Ela levantou-se abruptamente, as mãos cerradas. “Não pode aparecer aqui com o seu fato caro e a sua história triste e fingir que foi nobre lembrar-se dela. Ela sofreu. Eu vi.”
O rosto dele empalideceu.
“Tem razão,” disse. “Não posso mudar o passado. Mas se houver qualquer hipótese de ser teu pai, quero saber. Quero fazer o que devia ter feito há anos.”
Sofia ficou em silêncio. A raiva ardia no peito, mas algo mais surgia por baixo—algo doloroso e confuso.
Esperança.
Naquela noite, foi para casa e confrontou a mãe.
Ana ficou parada na cozinha, atordoada, quando Sofia pousou a foto na mesa e contou tudo.
Primeiro, negou.
Depois, chorou.
E então, entre lágrimas, murmurou: “Sim. Era ele.”
Sofia fez a pergunta que a assombrou o dia inteiro.
“Ele é o meu pai?”
Ana enxugou os olhos. “Nunca quis que soubesses da dor. Mas sim, minha filha. Acho que é.”
Sofia ficou ali, destroçada.
Um estranho entrara no café naquela manhã.
E agora a sua vida desfazia-se em pedaços.
O teste de ADN chegou num envelope branco discreto.
Sofia segurou-o como se queimasse. A mãe, Ana, sentava-se à sua frente, os olhos baixos, as mãos apertando um pano. Nenhuma das duas falara muito desde aquela noite—a noite em que a vida de Sofia mudou para sempre.
Agora, a verdade estava ali.
“Tens de abrir,” murmurou Ana.
Ela rasgou o envelope devagar, o coração aos saltos. Um olhar para o papel, e a respiração escapou-lhe.
99,97% de compatibilidade. Paternidade confirmada.
Ricardo Monteiro era o seu pai biológico.
Ele esperava do lado de fora, num carro preto e luxuoso que destoava no bairro humilde. Sofia saiu sozinha, envelope na mão.
Ele saiu do carro. “Então?”
Ela olhou para ele por um longo momento. Depois, mostrou-lhe o papel.
“É o meu pai.”
Ele respirou fundo e aproximou-se. “Sofia… eu—”
“Não,” interrompeu, erguendo uma mão. “Não peça desculpas. Já o fez. Só uma vez.”
Ele acenou, a emoção pulsando nos olhos.
“Não sei o que fazer com isto,” disse ela, honestamente. “Passei a vida a pensar que era só… alguém que os outros abandonam. A minha mãe fez tudo, tudo, e nunca me disse que o senhor existia.”
“Quis procurá-la durante anos,” confessou. “Mas fui cobarde. Deixei que a vergonha se tornasse hábito.”
“Não quero um pai,” afirmou rapidamente. “Não preciso de outro homem que desaparece quando as coisas ficam difíceis. Mas se é mesmo sincero—se quer mesmo estar na minha vida—não seráE, enquanto os três caminhavam em direção ao museu sob o céu límpido de Lisboa, Sofia sentiu, pela primeira vez, que o passado não precisava ser uma ferida, mas sim um passo em direção ao recomeço.