El día en que mi padre intentó asustarme con la policía para saldar su deuda21 min de lectura

Es una experiencia extraña y aterradora darse cuenta de que las personas que te dieron la vida están completamente dispuestas a destruirla. No llegué a esta realización de manera gradual, a lo largo de años de terapia silenciosa o contemplación distante. Me fue impuesta a punta de pistola en una fría noche de martes, bañada en la frenética y estroboscópica luz de las sirenas policiales.

Me llamo Emma Fernández. Tenía veintinueve años y era analista de datos senior en una empresa de logística en el centro de Madrid. Llevaba una vida tranquila, meticulosamente organizada. Pagaba mis impuestos a tiempo, mantenía un historial crediticio impecable y, a lo largo de mi vida, nunca había recibido ni una sola multa de estacionamiento. Creía en la seguridad de las reglas. Creía que si hacías lo correcto, el mundo generalmente te dejaría en paz.

Esa ilusión comenzó a agrietarse en la mesa del comedor en Alcalá de Henares y se hizo añicos por completo en la carretera de circunvalación M-30.

Dos noches antes de las sirenas, la trampa había sido tendida en la casa de mis padres. El comedor olía fuertemente a carne asada y desesperación. Mi madre, Elena, retorcía una servilleta de lino entre sus manos, evitando mi mirada mientras se centraba en el modesto anillo de compromiso de diamante que mi prometido, Javier, había colocado en mi dedo tres meses atrás. Mi padre, Ricardo, se sentaba al cabecera de la mesa, con una postura rígida, su expresión era una máscara impenetrable de autoridad patriarcal.

Mi hermana mayor, Laura, ya estaba llorando. Se sentaba frente a mí, limpiándose los ojos con un pañuelo, interpretando la trágica heroína que había perfeccionado desde la infancia.

“Tu hermana necesita ayuda,” anunció mi padre, ignorando cualquier tipo de conversación cordial.

Dejé el tenedor. Un frío terror se enrolló en mi estómago. “¿Cuánto?”

“Quince mil euros,” dijo, sin pestañear.

Lo miré fijamente. “¿Quince mil? ¿Para qué?”

“Es un asunto familiar, Emma,” murmuró mi madre, aún sin mirarme. “Es un préstamo puente. Solo es algo temporal.”

“No soy un banco,” dije, mi voz firme a pesar del rápido latido de mi corazón. “Javier y yo tenemos exactamente quince mil ahorrados. Es para el depósito del lugar de nuestra boda y para la entrada de una casa inicial. Lo sabes.”

Laura soltó un lamento patético. “¿Así que una fiesta es más importante que tu propia carne y sangre? ¡Podría perderlo todo, Emma!”

“¿Perder qué?” exigí, inclinándome hacia adelante. “Conduces un SUV de lujo. Acabas de regresar de unas vacaciones en la Costa del Sol. ¿Qué necesitas ahora quince mil euros en efectivo?”

Mis padres se negaron rotundamente a explicarlo. Cerraron filas, un frente unido de secreto y privilegio. Cuando me levanté, empujando mi silla hacia atrás, la atmósfera se volvió venenosa.

“Lo siento,” dije, recogiendo mi bolso. “Pero la respuesta es no. No voy a quemar mi propio futuro para mantener el suyo en llamas.”

Mi padre se levantó, su silla raspando violentamente contra el suelo de madera. Su rostro se puso morado de rabia repentina y aterradora. “Si sales por esa puerta,” gruñó, señalándome con un dedo tembloroso, “no des la espalda a esta familia sin consecuencias. Habrá consecuencias.”

Me fui, esperando mensajes de voz enojados. Pero esa misma noche, mi teléfono vibró con un número desconocido. Era un mensaje de texto que contenía una única y escalofriante imagen: una foto de mí, tomada a través de la ventana de mi oficina en el centro de la ciudad unos días antes. Estaba sentada en mi escritorio, sin saber que estaba siendo observada.

La leyenda decía: Se acabó el tiempo. Dile a tu viejo que el periodo de gracia ha terminado.

Lo había desestimado como un número equivocado, una creepy coincidencia. No sabía que mi padre había pedido dinero a personas que no usaban bancos. No sabía que había usado mi nombre para hacerlo.

Cuarenta y ocho horas después, estaba conduciendo a casa bajo una lluvia helada cuando el mundo estalló en rojo y azul.

Un coche patrulla se lanzó desde la rampa, su sirena aullando como un animal herido, cortando frente a mí y obligándome a frenar de golpe. El sistema antibloqueo tartamudeó, las ruedas patinando en un momento aterrador antes de que mi Honda Civic blanco se detuviera. Un segundo coche patrulla se detuvo a centímetros de mi parachoques trasero, encerrándome completamente.

“¡Conductor del Honda blanco!” una voz rugió a través de un altavoz, distorsionada y ensordecedora por la tormenta. “Apaga el motor. Tira tus llaves por la ventana. ¡Muestra tus manos!”

Mis manos temblaban tan violentamente que apenas podía sujetar el encendido. Bajé la ventana, la fría lluvia golpeando mi cara, y lancé las llaves sobre el asfalto mojado.

“¡Sal del vehículo! ¡Mantén las manos en alto!”

Abrí la puerta. Las luces largas me deslumbraban. Podía distinguir las siluetas de tres oficiales. Y luego, vi el brillo de las armas desenfundadas. Me estaban apuntando directamente.

“¡Camina hacia atrás hacia el sonido de mi voz!” gritó un oficial.

Un sollozo se atascó en mi garganta. Dando un paso tembloroso hacia atrás, mi talón se enganchó en un charco resbaladizo de aceite.

De repente, un tercer vehículo policial—una SUV sin marcar—se detuvo bruscamente en la cuneta, sus neumáticos echando humo. La puerta se abrió antes de que el coche se detuviera por completo. Una figura con una chaqueta oscura corrió directamente a la línea de fuego, colocando su cuerpo justo entre yo y las armas desenfundadas.

“¡Bajen las armas! ¡Bajen las armas! ¡He dicho que se detengan!”

La voz era frenética, exigente y sorprendentemente familiar.

Era Javier.

“¡Ella es mi prometida!” gritó el oficial Javier Ruiz, levantando su placa en medio de la lluvia torrencial. “¡Bajen el nivel de respuesta ahora mismo! ¡Ella no es una amenaza!”

Los otros oficiales dudaron, confundidos, bajando lentamente sus armas. Javier se volvió hacia mí, su rostro pálido, la lluvia empastrándole el cabello en la frente. Me agarró de los hombros, sus ojos llenos de terror y furia.

“Emma,” exhaló, su voz temblorosa. “Recibieron un aviso de 911 hace diez minutos. De tu padre. Reportó que tenías un severo brote psicótico, que habías robado cientos de miles de euros en fondos familiares, y que estabas fuertemente armada y suicida.”

Lo miré fijamente, la lluvia lavando mis lágrimas. Mi padre no solo había reportado mi coche como robado. Había tendido una trampa diseñada para acabar con mi vida.

“Él quería que te dispararan, Emma,” murmuró Javier, abrazándome mientras los otros oficiales se acercaban. “Quería que te silenciaran antes de la mañana.”

La comisaría era un borrón de luces fluorescentes, café malo y la aterradora realización de que mi identidad era una escena del crimen.

Debido a que Javier estaba involucrado emocionalmente, se vio forzado a apartarse. El caso fue entregado a la detective Sara Vázquez, una investigadora experimentada que miró mi historial crediticio impecable y luego la aterradora verdad que se ocultaba debajo.

Mi padre no solo necesitaba quince mil euros. Según el informe de crédito que obtuvo Vázquez, debía más de 300,000 euros. La mayor parte estaba atada a hipotecas de altos intereses, a prestamistas clandestinos—el tipo de personas que envían fotos tuyas en tu escritorio para recordarte que saben dónde estás.

“Él se está hundiendo,” me dijo la detective Vázquez a las 3:00 AM, su expresión sombría. “Utilizó tu nombre para pedir prestado a usureros para pagar a otros usureros. Los quince mil eran una venda desesperada para evitar que vinieran a buscarlo físicamente. Cuando dijiste que no, se dio cuenta de que eventualmente revisarías tu crédito. Necesitaba que te encerraran en un psiquiátrico, o peor, para poder drenar lo que quedara en tus cuentas personales y salvar su propia piel.”

A las 9:00 AM, me encontraba sentada en una sala de conferencias con paneles de madera de caoba en el decimocuarto piso de Summit Financial en el centro de Madrid. No había dormido. Me sentía completamente aturdida, moviéndome solo por adrenalina y una fría y endurecida rabia.

La puerta se abrió y mis padres entraron, seguidos por Laura.

Mi padre llevaba su mejor traje de color carbón. Parecía increíblemente calmado, exudando un aire de fatigada paciencia paternal. Mi madre parecía nerviosa, sus ojos recorriendo la habitación elegante. No esperaban que yo estuviera allí.

Mi padre se detuvo por un instante al verme, una chispa de genuino temor cruzó sus ojos, pero rápidamente se recuperó, ofreciendo una sonrisa condescendiente a la mujer que se sentaba al frente de la mesa. Esta era Evelyn Esteban, la investigadora senior de fraude del banco.

“Ah, veo que Emma decidió unirse a nosotros,” dijo mi padre con suavidad, tomando asiento frente a mí. “Mi hija ha estado… indispuesta últimamente. Paranoia, delirios. Estamos tratando de ayudarla. Ella malinterpretó un complejo acuerdo financiero familiar.”

La Sra. Esteban no sonrió. Sacó un grueso folder manila de su maletín y colocó un documento notariado y sellado en la mesa.

“Esto es un Poder Duradero de Abogado,” dijo la Sra. Esteban, su voz como hielo quebrándose. “Otorga a su padre un control absoluto sobre sus activos financieros. Está datado hace cuatro años, el 12 de octubre.”

“Jamás he visto esto en mi vida,” afirmé claramente.

“Ella nos autorizó hace años,” interrumpió mi padre, levantando un poco la voz. “Probablemente simplemente no lo recuerda. De hecho, anticipé su confusión, por eso traje a un testigo.”

La puerta de la sala de conferencias se abrió de nuevo, y un hombre con un traje arrugado entró. Mi padre sonrió triunfante.

“Este es el Sr. Martínez,” anunció. “Es el notario autorizado que selló el documento. Puede verificar su autenticidad.”

El Sr. Martínez se sentó, secándose el sudor de la frente. Miró a mí y luego a la Sra. Esteban. “Sí, señora. Lo recuerdo claramente. El 12 de octubre, hace cuatro años. La Srta. Emma vino a mi oficina en Madrid, me entregó su DNI y firmó el documento delante de mí. Lo juro por mi vida.”

Mi madre dejó escapar un suspiro de alivio. Laura cruzó los brazos, mirándome con desprecio como si yo fuera una niña caprichosa que estaba desperdiciando el tiempo de todos. Mi padre se reclinó, uniendo sus dedos. Había traído a un notario corrupto y sobornado para mirar a una investigadora de banco a los ojos y cometer perjurio. Pensó que había ganado. Pensó que me había acorralado.

Lo que no sabía era que había pasado toda la noche destrozando mi apartamento, buscando mi propia salvación.

“Señor Martínez,” dije suavemente, mi voz apenas un susurro. Alcancé mi bolso de cuero. “¿Está absolutamente seguro de que fue el 12 de octubre? ¿Me vio en Madrid ese día exacto?”

“Absolutamente seguro,” mintió el hombre con soltura.

Mis dedos rozaron un pequeño, desgastado folleto de color azul marino en mi bolso. Lo agarré con fuerza.

“Eso es interesante,” dije, sacando el objeto y colocándolo en la mesa de caoba con un golpe pesado y definitivo.

El objeto sobre la mesa era mi viejo pasaporte caducado.

La sala quedó en un silencio absoluto. Incluso el zumbido del aire acondicionado pareció pausar.

Abrí el pasaporte, hojeando las páginas hasta encontrar la que necesitaba. Se la deslicé a la Sra. Esteban, asegurándome de que el notario corrupto pudiera verla claramente.

“Sra. Esteban, por favor lea el sello de aduana en esa página,” le ordené, mi voz resonando con nueva autoridad.

Evelyn Esteban ajustó sus gafas. Una sonrisa lenta y predadora tocó las comisuras de su boca. “Es un sello de entrada del Aeropuerto de Heathrow en Londres, Reino Unido. Fechado el 10 de octubre. Y un sello de salida de Charles de Gaulle en París, fechado el 18 de octubre.”

Volví mi mirada hacia el notario sudoroso, quien de repente lucía como si pudiera vomitar.

“Estaba recorriendo Europa para celebrar mi graduación universitaria,” dije, articulando cada sílaba. “Estuve a tres mil millas de Madrid el 12 de octubre. Así que, Sr. Martínez, a menos que tenga una habilidad sobrenatural para bilocarse, no me vio firmar ese documento.”

El Sr. Martínez se levantó tan rápido que su silla se volcó hacia atrás. “Yo… tengo que irme. Invoco mi derecho a no declarar,” balbuceó, buscando la puerta y prácticamente saliendo corriendo de la sala.

El traje de carbón parecía de repente demasiado grande para mi padre. La arrogancia patriarcal se derretía de su rostro, dejando atrás un hombre aterrorizado y vacío.

“Sr. Fernández,” dijo la Sra. Esteban, su tono mortal. “Este documento es un perdón criminal. Lo que significa que los trescientos mil euros en préstamos que aseguró a nombre de su hija constituyen un enorme fraude electrónico y robo de identidad agravado.”

Mi madre comenzó a hiperventilar. “Ricardo…” susurró, agarrando su brazo. “¡Ricardo, qué está pasando! ¡Diles que es un error!”

Mi padre miró el pasaporte, luego la firma falsificada sobre la mesa. Era un animal acorralado, y cuando los animales están atrapados, se muerden a sí mismos para sobrevivir, o, en el caso de mi padre, muerden a otro.

Sacudió violentamente la mano de mi madre y se levantó, señalando con un dedo tembloroso directamente a su rostro.

“¡Fui ella!” gritó, su voz rompiéndose de histeria. “¡Elena lo hizo! ¡Ella practicó la firma de Emma durante semanas! ¡Fue toda su idea! ¡Yo soy la víctima aquí, ella me manipuló!”

Mi madre lo miró, su boca abriéndose y cerrándose como un pez fuera del agua. El hombre al que había deferido toda su vida, aquel con el que había permanecido en silencio mientras trataba de extorsionarme por quince mil euros, acababa de arrojarla directamente bajo un tren de mercancías para salvarse.

Antes de que mi madre pudiera procesar la traición, la puerta de la sala de conferencias se abrió una vez más. La detective Vázquez entró, acompañada por dos oficiales uniformados.

La Sra. Esteban pasó por alto el caos.

“Antes de que la policía asuma el control,” dijo la Sra. Esteban, mirando directamente a mi hermana, “Laura, hay una cosa más. Los acreedores que tienen la deuda fraudulenta no solo quieren el dinero inexistente de Emma. Tu padre utilizó su casa como colateral fantasma. La propiedad ha sido embargada. Se está confiscando mañana.”

Laura se puso pálida. “¿Qué? No, papá tiene mucho dinero. Me ayudó a comprar mi casa.”

Los ojos de mi padre se movieron ansiosamente por la sala. De repente, se lanzó hacia Laura, agarrando sus manos sobre la mesa. Sus ojos estaban desquiciados, despojados de toda cordura.

“Laura, escúchame,” suplicó, escupiendo mientras hablaba. “Van a quitarme mi casa. Me van a arrestar. ¡Tienes que firmar tu escritura a favor del banco! ¡Ahora mismo! ¡Solo como colateral! ¡Si firmas tu casa, retirarán los cargos! ¡Es por la familia, Laura! ¡Me debes, yo pagué por tu vida!”

Laura lo miró a los ojos, luego a la firma falsificada sobre la mesa. Me miró a mí, sentada perfectamente quieta, habiendo escapado por poco de una ejecución policial orquestada por el mismo hombre.

Y luego, lentamente, levantó su mano libre.

¡Pam!

El sonido de la palma de Laura golpeando la cara de nuestro padre resonó como un disparo en la estéril sala de conferencias.

Mi padre retrocedió, agarrándose la mejilla, los ojos abiertos de par en par por la sorpresa.

Laura se puso de pie, apartando su silla. Las lágrimas manipuladoras que solía desplegar habían desaparecido por completo, reemplazadas por una fría y horrible realización.

“Eres un parásito,” susurró Laura, su voz temblando con una mezcla explosiva de rabia y terror. “No pagaste por mi vida. La pagaste con la suya.” Señaló con un dedo tembloroso en dirección a mí. “Usaste a Emma como una tarjeta de crédito, y ahora que se le acabó el límite y te atrapó, ¿quieres usar la casa de mis hijos para pagar a tus usureros? ¿Quieres hacer de mí la próxima carne para la trituradora?”

“Laura, por favor, soy tu padre—”

“¡Eres un monstruo!” gritó, alejándose de él como si fuera radiactivo. “¡Llamaste a la policía sobre ella! ¡Les dijiste que estaba armada! ¡Intentaste que mataran a tu propia hija para no enfrentar las consecuencias de tus miserables fracasos!”

La detective Vázquez se acercó, sacando un par de esposas de su cinturón. “Ricardo Fernández, estás arrestado por robo de identidad agravado, fraude electrónico, porjurio y presentar un informe policial falso que puso en peligro la vida humana.”

Mientras los oficiales apresaban a mi padre contra la pared, él no me miró. No miró a Laura. Solo siguió murmurando acerca de lo injusto que todo era, de cómo solo había tenido una serie de malas decisiones.

Vázquez se volvió hacia mi madre, quien lloraba incontrolablemente en sus manos.

“Elena Fernández,” dijo Vázquez suavemente, sacando un pequeño cuaderno de espiral de su bolsa de evidencias. “Durante un registro en su residencia esta mañana, encontramos esto en su mesita de noche.”

Abrió el cuaderno y lo colocó sobre la mesa.

Dentro, escrito con tinta azul, estaba mi nombre. Emma Fernández. Estaba escrito cientos de veces. Página tras página de mi firma, pasando de garabatos desordenados a rígidas imitaciones forzadas.

“Encontramos mensajes de texto de su esposo, amenazando con dejarla en la ruina si no aprendía a falsificar la firma de su hija,” dijo Vázquez. “Sé que él te abusó emocionalmente para que hicieras esto. Sé que forzó tu mano.”

Mi madre levantó la vista, un destello de desesperada esperanza en sus ojos llenos de lágrimas. “¡Sí! ¡Sí, me obligó! ¡No quería hacerlo, Emma, lo juro! ¡No tuve otra opción!”

Miré las páginas con mi nombre falsificado. Miré a la mujer que me había dado la vida.

“Tuviste una opción, mamá,” dije, mi voz muerta y vacía. “Cuando estabas en esa mesa de comedor y observaste cómo exigía mi dinero de la boda. Tuviste una opción cuando llamó al 112 y dijo que yo era una amenaza. Sabías lo que había hecho. Sabías que podría haber muerto en esa carretera. Y decidiste quedarte ahí y beber tu vino porque eras demasiado cobarde para protegerme.”

Me levanté, recogiendo mi bolso y mi pasaporte.

“Te tengo pena,” le dije. “Pero nunca te perdonaré.”

Mientras salía de la sala de conferencias, el sonido de las esposas cerrándose alrededor de las muñecas de mi padre se sintió como el cierre de una pesada puerta de hierro en mi pasado.

En la semana siguiente, la maquinaria legal trituró las ilusiones restantes de mi familia en polvo. La casa de mis padres fue embargada. Mi madre, enfrentando cargos como cómplice, llegó a un acuerdo que la mantuvo fuera de prisión pero la dejó completamente arruinada, viviendo en un alquiler de una habitación en el borde de la ciudad.

Pero mi padre no tenía la intención de quedarse y enfrentar las consecuencias. Hizo una fianza dos días después, utilizando una cuenta oculta en el extranjero que nadie sabía que existía.

Era una tarde de viernes cuando mi teléfono sonó. Era la detective Vázquez.

“Emma,” dijo, su voz cargada de urgencia. “¿Dónde estás ahora mismo?”

“Estoy en casa, con Javier. ¿Por qué? ¿Qué pasa?”

“Tu padre se escapó bajo fianza,” dijo Vázquez. “Se quitó el brazalete. Y, Emma… acabamos de recibir un ping en su teléfono móvil antes de que lo arrojaran. No se dirige a la frontera estatal.”

Dejé de respirar.

“Se le localizó a tres manzanas de tu apartamento. Cierra tus puertas. Vamos en camino.”

Javier no dudó. Sacó su arma, apagó todas las luces del apartamento y nos posicionó en el pasillo, lejos de las ventanas. Durante diez agonizantes minutos, el silencio fue ensordecedor, interrumpido solo por el sonido de nuestra respiración y el distante aullido de las sirenas policiales acercándose al centro de la ciudad.

Escuchamos el pesado golpe de botas en el pasillo exterior. Luego, una voz en radio policial crujió.

“¿Sospechoso apresado? Repito, sospechoso está bajo custodia.”

Javier exhaló un suspiro que parecía haber estado conteniendo durante días, guardando su arma. Abrió la puerta para encontrar a la detective Vázquez de pie en el pasillo.

“Lo atrapamos,” dijo Vázquez, secándose la lluvia de la chaqueta. “Estaba en el callejón detrás de tu edificio, tratando de abrir la puerta de seguridad trasera con una palanca. Tenía un bolso lleno de dinero en efectivo y un pasaporte robado. Venía a conseguir lo que pudiera sacarte antes de escapar al aeropuerto.”

Esa fue la última vez que mi padre fue un hombre libre.

Enfrentado a las pruebas innegables—los documentos falsificados, la coartada del pasaporte, el notario corrupto que cambió de bando para salvar su pellejo, y el intento de fuga—el abogado de mi padre pidió un acuerdo.

Ricardo Fernández fue condenado a ocho años en un penal federal. Lloró durante la sentencia, pero no por mí. Lloró por la pérdida de sus trajes hechos a medida y su membresía en el club de campo.

Las secuelas fueron inmensas, pero como un incendio forestal, limpió la podredumbre para dar paso a un nuevo crecimiento.

Laura y yo no nos convertimos de repente en mejores amigas, pero ocurrió un cambio profundo. Vendió su SUV de lujo, redujo su vida y consiguió un segundo trabajo para reconstruir los fondos universitarios que nuestro padre había drenado en secreto. Por primera vez en nuestras vidas, no me pidió un euro. Me pidió mi consejo sobre cómo establecer un plan de ahorro 529 para sus hijos. Eso significó más para mí que cualquier disculpa jamás podría.

Javier y yo nos casamos en octubre. Fue una ceremonia pequeña e íntima en una cabaña rústica en las montañas de Gredos. Lo pagamos con los mismos quince mil euros que mi padre había intentado extorsionar de nosotros.

Mis padres no fueron invitados. No quedaron sillas vacías para ellos.

Meses después, la documentación final se procesó. La Sra. Esteban, la investigadora, me llamó para informarme que las cuentas fraudulentas habían sido eliminadas permanentemente de mi historial crediticio. La deuda se asignó legalmente al estado en quiebra de mi padre.

“El fraude familiar es el tipo de robo más insidioso, Emma,” me dijo. “Porque las víctimas suelen proteger a los depredadores. Lo minimizan. Aceptan la deuda en lugar de enviar a sus padres a la cárcel. Tú no lo hiciste. Tú desataste el martillo.”

“Cuando le dijeron a la policía que era un monstruo,” respondí, mirando por la ventana al horizonte de Madrid, “ese fue el día en que dejé de ser su hija y comencé a ser mi propia protectora.”

Mi crédito es impecable de nuevo. Durante cuatro años, mi nombre le había pertenecido en secreto a un hombre desesperado y vacío que lo utilizó como un escudo contra sus propios fracasos. Ahora, me pertenece otra vez.

Conservo solo dos objetos físicos de toda la experiencia.

No guardé los informes policiales, ni los documentos de préstamo, ni las transcripciones judiciales.

Compré un hermoso marco de caoba oscuro. Dentro, coloqué dos cosas lado a lado. A la izquierda, enmarqué la página de mi viejo pasaporte, mostrando la tenue tinta morada del sello de aduana de Heathrow que me salvó la vida.

A la derecha, enmarqué la hoja en blanco que la Sra. Esteban me había dado durante esa primera reunión. El papel donde había escrito mi verdadera y auténtica firma.

Durante veintinueve años, mi familia actuó como si mi nombre les pertenecía. Lo usaron para pedir dinero prestado. Lo firmaron sin permiso. Exigieron sacrificios de él. Incluso lo entregaron a la policía y lo llamaron peligroso.

Pero con un trazo de pluma, escribí mi nombre honestamente y lo coloqué al lado de sus mentiras. Con una firma, reclamé todo lo que creían que poseían.

Era mi nombre. Siempre había sido mi nombre.

Simplemente nunca esperaron que yo lo defendiera.