Nunca imaginei que acabaria numa sala de tribunal, a observar o homem que um dia amei a rir-se na minha cara enquanto assinava os papéis do divórcio. Mas ali estava eu. E, ao fitar o seu sorriso arrogante, percebi o quanto eu tinha mudado — e o pouco que ele realmente me conhecera.
Tiago e eu estivemos casados durante sete anos. Conhecemo-nos na universidade — ele era encantador, ambicioso e tinha um jeito de fazer toda a gente sentir-se a pessoa mais importante do mundo. Eu entreguei-me de corpo e alma. Talvez demasiado.
No início, tudo era perfeito. Viajávamos juntos, abrimos um negócio e construímos uma vida que, por fora, parecia um sonho. Mas, por trás da fachada, as fissuras começaram a surgir. O encanto de Tiago transformou-se em manipulação. A sua ambição? Tornou-se ganância. E o amor que outrora preenchia a nossa casa? Desapareceu, substituído por silêncios gelados e controlo calculista.
Abandonei muito por Tiago. A minha carreira, a minha independência e, muitas vezes, a minha voz. Ele sempre fazia parecer que me fazia um favor. “Não precisas de trabalhar”, dizia. “Eu trato de tudo. Cuida só da casa.”
E eu cuidei. Mantinha a casa impecável, organizava jantares para os clientes dele, sorria quando queria gritar e apoiava-o — até ele deixar de me apoiar. Começou a viajar mais, a chegar tarde, a murmurar ao telefone. Eu sabia que algo não estava bem. Mas, cada vez que perguntava, era acusada de “exagerar” ou de “ser dramática”.
Até que a verdade veio à tona. Ele tinha um caso. Com a sua assistente. Vinte e quatro anos, mal saída da faculdade — tal como eu quando o conheci.
Quando o confrontei, ele não negou. Na verdade, pareceu aliviado.
“Isto já não funciona”, disse, seco. “Ambos sabemos.”
Devia ter chorado, suplicado pra que ele ficasse. Mas não o fiz. Apenas olhei para ele e murmurei: “Tens razão.”
E foi tudo. Ele pediu o divórcio duas semanas depois. Tentou fazer parecer que era mútuo. Mas toda a gente sabia que não era. Ele mudou-se para um apartamento em Lisboa com ela, enquanto eu fiquei na casa — a casa do meu pai, na verdade. Era a única coisa que eu tinha antes de conhecer Tiago. A única coisa que me recusei a partilhar quando casámos.
E agora ali estávamos. No tribunal. Ele com um fato impecável e o advogado a sorrir, eu de vestido azul-marinho e nervos firmes. Ele estava confiante. Demasiado confiante.
Quando o juiz nos pediu para rever os termos finais do divórcio, Tiago pegou na caneta, sorriu com arrogância e inclinou-se para mim.
“Parece que acabou a mama”, sussurrou, só para eu ouvir. “Devias ter-me feito feliz enquanto podias.”
Não respondi. Não precisava. Porque havia uma coisa que ele não sabia — algo que até eu só descobri dois dias antes.
O meu pai, que falecera há oito meses, deixara uma carta selada e um testamento suplementar. O advogado dele ligara-me na segunda-feira. Disse-me que o meu pai esperara até que o divórcio começasse para revelar o conteúdo.
“O teu pai queria proteger-te”, dissera o advogado. “Temia que Tiago tentasse aproveitar-se da herança. Por isso esperou.”
O funcionário do tribunal entregou os papéis ao juiz. Era só uma última assinatura para concluir o divórcio. Tiago quase assobiava de satisfação.
Mas, no momento em que o juiz ia assinar, um oficial entrou e entregou-lhe uma pasta selada. O juiz parou, leu o conteúdo e olhou diretamente para Tiago. O sorriso desapareceu-lhe do rosto. Algo se passava — algo que ele não esperava.
“Senhor Mendes”, disse o juiz, devagar. “Parece que há novos documentos apresentados ao tribunal — relativos ao património da sua futura ex-mulher. Precisamos de uma pequena pausa.”
Tiago virou-se para mim, os olhos apertados. “O que é isto?”
Não disse uma palavra. Apenas sorri.
Porque tudo estava prestes a mudar.
Tiago parecia um homem que acabara de perder o controlo da situação — e perdera. Desta vez, não era ele a mandar. O juiz levantou-se, levou os documentos para o gabinete e o oficial pediu-nos para ficarmos. O advogado de Tiago cochichava perguntas, mas ele não tirava os olhos de mim, tentando perceber.
Eu mantive-me calma. Serena. Não fizera nada.
Quinze minutos depois, o juiz regressou e continuou.
“Analisei os documentos apresentados em nome do falecido Sr. António Fernandes — pai da Sr.ª Mendes. Tenho aqui uma alteração legal e póstuma ao testamento original, juntamente com declarações notariais.”
Tiago inclinou-se para a frente, irritado. “Meritíssimo, com todo o respeito, como é que isto é relevante?”
O juiz manteve-se firme. “Porque, Sr. Mendes, os bens em questão afetam a divisão de propriedade e pensão de alimentos. E revelam algo.”
O juiz prosseguiu.
“O Sr. Fernandes deixou uma herança substancial — estimada em 17 milhões de euros.”
O silêncio na sala era total. A boca de Tiago abriu-se. O advogado dele pestanejou, incrédulo.
O juiz continuou. “No entanto, não se trata de uma herança simples. O Sr. Fernandes criou um fundo especialmente concebido para proteger a filha de exploração financeira em caso de divóE, enquanto saía do tribunal com os meus passos leves e o coração em paz, percebi que a verdadeira vitória não estava na herança, mas na liberdade de finalmente me reencontrar.