Nunca pensei que acabaria num tribunal, a observar o homem que um dia amei a rir-se na minha cara enquanto assinava os papéis do divórcio. Mas era exatamente ali que eu estava. E, ao fitar o seu sorriso sarcástico, percebi o quanto eu tinha mudado—e o quão pouco ele me conhecera realmente.
Miguel e eu estivemos casados durante sete anos. Conhecemo-nos na universidade—ele era charmoso, ambicioso, e tinha um jeito de fazer todas as pessoas se sentirem as mais importantes da sala. Eu apaixonei-me perdidamente. Talvez demasiado.
No início, tudo era belo. Viajámos juntos, montámos um negócio, e construímos uma vida que, à superfície, parecia perfeita. Mas por baixo do brilho, as fissuras começaram a aparecer. O charme de Miguel transformou-se em manipulação. A sua ambição? Tornou-se pura ganância. E o amor que outrora enchia a nossa casa? Desvaneceu-se, substituído por silêncios frios e controlo calculado.
Eu abdiquei de muito por causa do Miguel. Da minha carreira, da minha independência e, muitas vezes, da minha voz. Ele fazia sempre parecer que me estava a fazer um favor. “Não precisas de trabalhar,” dizia. “Eu trato de tudo. Cuida só da casa.”
E eu cuidei. Mantinha a casa impecável, organizava os jantares de negócios dele, sorria quando queria gritar, e permanecia ao seu lado—mesmo quando ele deixou de estar ao meu. Começou a viajar mais, a chegar tarde, a sussurrar em chamadas. Eu sabia que algo estava errado. Mas, sempre que perguntava, era acusada de estar a “exagerar” ou a “ser dramática.”
Até que a verdade veio à tona. Ele tinha um caso. Com a sua assistente. Vinte e quatro anos, recém-saída da universidade—tal como eu quando o conhecera.
Quando o confrontei, ele não negou. Na verdade, pareceu aliviado.
“Isto já não está a funcionar,” disse, seco. “Ambos sabemos disso.”
Devia ter chorado, implorado para que ficasse. Mas não o fiz. Apenas o olhei fixamente e murmurei: “Tens razão.”
E foi isso. Ele pediu o divórcio duas semanas depois. Tentou fazer parecer que era mútuo. Mas todos sabiam que não era. Ele mudou-se para um apartamento em Lisboa com ela, enquanto eu fiquei na casa—a casa do meu pai, na verdade. Era a única coisa que eu tinha antes de conhecer o Miguel. A única coisa que me recusei a ceder quando nos casámos.
E agora, ali estávamos nós. No tribunal. Ele num fato impecável, com o advogado a sorrir, e eu num vestido azul-marinho, com os nervos calmos. Ele estava confiante. Demasiado confiante.
Quando o juiz nos pediu para revermos os termos finais do divórcio, Miguel pegou na caneta, sorriu com superioridade e inclinou-se para mim.
“Parece que acabou a mamação,” murmurou, baixinho para só eu ouvir. “Devias ter-me feito feliz enquanto tinhas a oportunidade.”
Não respondi. Não precisava. Porque havia algo que ele não sabia—algo que nem eu sabia até dois dias antes.
O meu pai, que falecera há oito meses, deixara uma carta selada e um testamento suplementar. O advogado dele telefonou-me na segunda-feira. Disse-me que o meu pai esperara até o divórcio começar para revelar o conteúdo.
“O teu pai queria proteger-te,” dissera o advogado. “Temia que o Miguel tentasse aproveitar-se de qualquer herança. Por isso esperou.”
O oficial de justiça entregou os papéis ao juiz. Bastava uma última assinatura para finalizar o divórcio. O Miguel quase assobiava de satisfação.
Mas, no momento em que o juiz ia assinar o decreto, um oficial entrou na sala e entregou-lhe uma pasta selada. O juiz parou, examinou o conteúdo e olhou diretamente para o Miguel. O sorriso dele desvaneceu-se. Algo estava a acontecer—algo que ele não esperava.
“Sr. Lopes,” disse o juiz, lentamente. “Parece que há novos documentos apresentados ao tribunal—relativos ao património da sua ex-mulher. Precisamos de uma breve pausa.”
O Miguel virou-se para mim, os olhos apertados. “O que é isto?”
Não disse uma palavra. Apenas sorri.
Porque tudo estava prestes a mudar.
O Miguel parecia um homem que perdera o controlo da situação—e tinha perdido. Pela primeira vez, não era ele a mandar. O juiz levantou-se, levou os documentos para o gabinete, e o oficial pediu que ficássemos sentados. O advogado do Miguel sussurrava-lhe perguntas, mas ele não parava de olhar para mim, tentando perceber o que se passava.
Eu permaneci imóvel. Calma. Não fizera nada. Eu…
Quinze minutos depois, o juiz voltou e anunciou:
“Analisei os documentos submetidos em nome do falecido Sr. Augusto Fernandes—pai da Sr.ª Lopes. Tenho aqui uma alteração legal e vinculativa ao testamento original, juntamente com declarações notariais.”
O Miguel inclinou-se para a frente, visivelmente irritado. “Vossa Excelência, com todo o respeito, como é que isto—”
O juiz não vacilou. “Porque, Sr. Lopes, os bens em questão afetam a divisão de propriedade e pensão de alimentos. E revelam algo inesperado.”
A sala ficou em silêncio.
“OE, enquanto eu atravessava a porta do tribunal, senti pela primeira vez em anos que o vento não me levava só os cabelos, mas também o peso de um amor que nunca tinha sido digno de mim.