Nunca pensei que acabaria num tribunal, a observar o homem que um dia amei a rir-se na minha cara enquanto assinava os papéis do divórcio. Mas foi exatamente onde me encontrei. E, ao olhar para o seu sorriso insolente, percebi o quanto eu tinha mudado—e o pouco que ele realmente me conhecia.
Eduardo e eu fomos casados durante sete anos. Conhecemo-nos na universidade—ele era encantador, ambicioso e tinha um jeito de fazer todos se sentirem a pessoa mais importante do mundo. Eu apaixonei-me perdidamente. Talvez demais.
No início, tudo era perfeito. Viajámos juntos, abrimos um negócio e construímos uma vida que, por fora, parecia um sonho. Mas sob a superfície, as rachas começavam a aparecer. O charme de Eduardo transformou-se em manipulação. A ambição? Tornou-se pura ganância. E o amor que um dia encheu a nossa casa? Desapareceu, substituído por silêncios gelados e controlo calculado.
Renunciei a muito por causa do Eduardo. A minha carreira, a minha independência e, muitas vezes, a minha voz. Ele sempre fazia parecer que me estava a fazer um favor. “Não precisas de trabalhar,” dizia. “Eu trato de tudo. Cuida só da casa.”
E eu cuidei. Mantinha a casa impecável, organizava os jantares de negócios dele, sorria quando queria gritar e apoiava-o—mesmo quando ele deixou de me apoiar. Ele começou a viajar mais, a chegar tarde, a sussurrar ao telefone. Eu sabia que algo estava errado. Mas, sempre que perguntava, diziam-me que estava a “exagerar” ou a “ser dramática”.
Até que a verdade veio à tona. Ele tinha uma amante. A sua assistente. Vinte e quatro anos, mal saída da universidade—tal como eu quando o conheci.
Quando o confrontei, ele nem negou. Na verdade, pareceu aliviado.
“Isto já não está a resultar,” disse, sem emoção. “Ambos sabemos disso.”
Devia ter chorado, implorado para ele ficar. Mas não o fiz. Apenas o encarei e murmurei: “Tens razão.”
E foi isso. Ele pediu o divórcio duas semanas depois. Tentou fazer parecer que foi mútuo. Mas todos sabiam que não era verdade. Ele mudou-se para um apartamento no Chiado com ela, enquanto eu fiquei na casa—a casa do meu pai, na verdade. Era a única coisa que eu tinha antes de conhecer Eduardo. A única coisa que me recusei a partilhar quando nos casámos.
E agora, estávamos ali. No tribunal. Ele de fato impecável, com o advogado a sorrir, eu de vestido azul-marinho e nervos calmos. Ele estava confiante. Demasiado confiante.
Enquanto o juiz nos pedia para rever os termos finais do divórcio, Eduardo pegou na caneta, sorriu e inclinou-se para mim.
“Parece que o teu passeio grátis acabou,” sussurrou, só para eu ouvir. “Devias ter-me feito feliz enquanto podias.”
Não respondi. Não precisava. Porque havia uma coisa que ele não sabia—algo que até eu só descobri dois dias antes.
O meu pai, que faleceu há oito meses, deixara uma carta selada e um testamento suplementar. O advogado dele ligou-me na segunda-feira. Disse-me que o meu pai esperou até o processo de divórcio começar para revelar o conteúdo.
“O teu pai queria proteger-te,” explicou o advogado. “Tinha medo que o Eduardo tentasse aproveitar-se da herança. Por isso esperou.”
O funcionário do tribunal entregou os papéis ao juiz. Era só uma última assinatura para finalizar o divórcio. Eduardo quase assobiava de satisfação.
Mas, quando o juiz ia assinar a sentença, um oficial entrou na sala e entregou uma pasta selada. O juiz parou, leu o conteúdo e fitou Eduardo. O sorriso dele desapareceu. Algo estava a acontecer—algo que ele não esperava.
“Senhor Almeida,” disse o juiz, devagar. “Parece que há novos documentos apresentados ao tribunal—relacionados com os bens da sua futura ex-mulher. Precisamos de uma pequena pausa.”
Eduardo voltou-se para mim, os olhos apertados. “O que é isto?”
Não disse uma palavra. Apenas sorri.
Porque tudo estava prestes a mudar.
Eduardo parecia um homem que perdera o controlo—e tinha perdido. Desta vez, não era ele a mandar. O juiz levantou-se, levou os documentos para o gabinete e pediu-nos para ficarmos. O advogado de Eduardo sussurrava perguntas, mas ele só me olhava, tentando decifrar o que se passava.
Eu mantive-me calma. Não tinha feito nada.
Quinze minutos depois, o juiz regressou.
“Revisei os documentos apresentados em nome do falecido Sr. António Rodrigues—pai da Sra. Almeida. Tenho aqui uma alteração póstuma ao testamento original, válida e autenticada.”
Eduardo inclinou-se para a frente, irritado. “Excelência, com todo o respeito, como é que isto é relevante?”
O juiz não pestanejou. “Porque, Sr. Almeida, os bens em questão afectam a divisão de propriedade e pensão de alimentos. E revelam algo interessante.”
A sala ficou em silêncio.
“O Sr. Rodrigues deixou uma fortuna considerável—estimada em 15 milhões de euros.”
Dava para ouvir um alfinete cair. A boca de Eduardo abriu-se. O advogado dele pestanejou, perplexo.
O juiz continuou: “No entanto, não é uma herança comum. O Sr. Rodrigues criou um fundo especificamente para impedir que a filha fosse explorada financeiramente em caso de divórcio. O fundo só seria revelado se o casamento terminasse em circunstâncias que ele descreveu como ‘injustas e infiéis’.”
Eduardo ficou vermelho como um tomate.
“O fundo inclui propriedades, negócios e acções, todos em nome da Sra. Rodrigues. Além disso, o Sr. Rodrigues deixou uma carta a explicar que sempre suspeitou do Sr. Almeida de infidelidade e alertou a filha para se proteger. Os bens são inalienáveis, e o Sr. Almeida está legalmente impedido de os contestar ou usufruir deles.”
O juiz pousou a pasta. “Portanto, Sr. Almeida, embora possa ter pensado que saía desta situação em vantagem, a sua ex-mulher é, na verdade, a única beneficiária de uma fortuna—e o senhor não receberá nada além do que já estava acordado no acordo pré-nupcial que tanto ridicularizou.”
Eduardo levantou-se, furioso. “Isto é um absurdo! Ela enganou-me! Ela—”
“Sentado,” ordenou o juiz, firme. “Este tribunal não tolera desacatos.”
Não disse uma palavra. Não precisava. Durante sete anos, vivi na sombra dele, sempre a duvidar de mim mesma, a dobrar-me para manter a paz, a diminuir-me para que ele brilhasse. Mas nunca mais.
Eduardo sentou-se, atordoado, enquanto o advogado rabiscava notas e evitava o meu olhar.
Pouco depois, o juiz finalizou o divórcio.
“Sra. Rodrigues,” disse ele, chamando-me pelo nome original, “está livre deste casamento. Os bens que lhe pertencem continuam protegidos, e o divórcio está concluído.”
Acertei com a cabeça, segurando as lágrimas—não de tristeza, mas de alívio.
Ao sairmos do tribunal, Eduardo tentou uma última vez.
“Tu sabias,” cuspiu. “Estiveste a jogar comigo este tempo todo.”
Virei-me para ele, calma. “Não, Eduardo. Apenas parei de deixar que jogasses comigo.”
Ele abriu a boca, mas nenhuma palavra saiu. Pela primeira vez, não teveE saí dali com o coração leve, sabendo que, finalmente, a minha vida era apenas minha.