O silêncio na sala era mais denso que o contrato de couro que João segurava nas mãos. Ele estava imponente, vestido com seu terno azul-marinho, segurando os papéis do divórcio como se fossem um troféu.
“Aqui,” disse com frieza, atirando a pasta azul sobre a mesa de vidro da sala.
Isabela permaneceu impecavelmente imóvel no sofá creme, a postura ereta, os dedos entrelaçados no colo. Estava perfeita no seu tailleur marfim, nenhuma ruga, nenhum tremor nas mãos.
“Não vais dizer nada?” perguntou João.
“Nem súplicas, nem perguntas, nem lágrimas?”
Ela ergueu os olhos para ele, calma, quase… distraída. “Não, João,” respondeu. “Acabou o jogo.”
Ele franziu o sobrolho. “Que jogo?”
“Aquele em que finges que ainda és o homem com quem casei, e eu finjo que não sei da Sara há seis meses.”
O maxilar dele contraiu. “Sabias?”
“Sempre soube,” disse ela com um leve encolher de ombros. “Só pensaste que eu não faria nada porque estava confortável. Porque me calei.”
João ficou em silêncio, perturbado pela serenidade dela.
“Bem,” disse, firme. “Acho que isto facilita as coisas. Vamos tornar isto oficial e seguir em frente.”
Ela levantou-se então, graciosa como sempre, e dirigiu-se à cómoda perto da janela. Abriu uma gaveta e tirou um envelope grosso.
“O que é isso?” perguntou ele.
“A minha resposta,” disse. “Mandei preparar há semanas.”
Ele abriu-o e franziu a testa. Era o próprio pedido de divórcio dela, com as condições.
“Isto é um absurdo,” zombou. “Queres a casa, os dois carros e cinquenta por cento das acções da empresa?”
Os olhos dela encontraram os dele, afiados e determinados. “Correcção—quero a casa, os carros e os teus cinquenta por cento das acções da minha empresa.”
João soltou uma risada descrente. “A tua empresa? Queres dizer o negócio que te ajudei a começar? Eu investi o capital!”
“E eu transformei-o num império de milhões,” retorquiu. “O teu nome não está em nenhum documento. Confirmei.”
“Estás a blefar.”
Isabela voltou-se para o portátil, abriu uma pasta chamada “Jurídico – Irrevogável” e mostrou-lhe documentos de propriedade assinados, registos comerciais e e-mails com datas.
“Tudo esteve em meu nome desde o início,” disse. “Tu foste apenas o espectador.”
João parecia ter levado uma bofetada.
“Esperaste por este momento,” gritou.
“Esperei,” respondeu. “Porque sabia que um dia me mostrarias quem realmente és.”
Ele começou a andar de um lado para o outro, perplexo. “Achas que vais ganhar tudo em tribunal?”
“Não vou precisar,” disse. “Esta é uma carta do marido da Sara. Ele está mais do que disposto a testemunhar a meu favor—especialmente depois de ver as tuas mensagens.”
O rosto de João empalideceu.
“E há mais,” acrescentou, “mas acho que isto é suficiente para reconsiderares quem está no controlo.”
“Nunca me amaste,” disse ele, amargurado.
Ela inclinou a cabeça. “Não, João. Amei. Até me obrigares a deixar de amar.”
**Recordação: Sementes de Força**
Seis meses antes, Isabela encontrara a primeira mensagem.
No início, convenceu-se de que era só trabalho. Sara era colaboradora da empresa de João. Mas, à medida que as mensagens se tornavam mais íntimas—e depois explícitas—Isabela deixou de fingir.
Em vez de o confrontar, preparou-se.
Transferiu activos da empresa para fundos blindados, contratou um contabilista forense para documentar as finanças e comprou silenciosamente a parte dele num dos projectos em conjunto. Ele nem sequer notou.
Depois contratou a melhor advogada de divórcios da cidade. Uma mulher com fama de implacável e sede por justiça.
E esperou.
**Agora**
João sentou-se à beira do sofá, as mãos apertadas. “O que queres?”
“Quero que assines,” disse ela. “Que passes tudo pacificamente para mim. Em troca, mantenho a imprensa longe. Nenhum escândalo público. Nenhuma humilhação.”
Ele hesitou.
“Ainda vais sair com dinheiro,” acrescentou. “Mas não com um legado. Esse é meu agora.”
Pela primeira vez em anos, Isabela sentiu-se livre. O peso desaparecera. Não levantara a voz. Não chorara. Apenas… assumira o controlo.
“Espero que ela tenha valido a pena,” disse.
“Não valeu,” gritou ele.
Isabela pegou nos documentos e guardou-os na pasta. “Adeus, João.”
Virou costas e caminhou para a porta, os saltos a ecoarem com confiança.
“O que vais fazer agora?”
Ela parou.
“Estou a construir algo maior.”
E desapareceu.
**Três Semanas Depois**
Desde que Isabela saíra da vida de João para sempre, os jornais mantiveram-se silenciosos—ela cumprira a promessa. Mas nos círculos empresariais, falava-se.
Baixinho. Com respeito.
A mulher que fora conhecida como “a elegante esposa de João” era agora Isabela Braga, CEO, investidora e arquitecta de uma das tomadas de poder mais audaciosas de que se tinha memória. Não queimara pontes—apenas redireccionara o rio.
**A Reunião do Regresso**
Isabela estava à cabeceira da mesa de reuniões num arranha-céus em Lisboa, rodeada por investidores e membros do conselho. Desta vez, vestia cinza-escuro—linhas firmes, semE, enquanto o sol se punha sobre Lisboa, Isabela sorriu, sabendo que o futuro era finalmente seu.