**Diario Personal**
Me llamo Lucía, tengo 29 años, y hace dos años, mi vida dio un giro que nunca esperé. Vivía en un piso de alquiler en Madrid, trabajando como desarrolladora de software, ganando un buen sueldo y disfrutando de mi independencia. Hasta que mis padres me llamaron con esa conversación que nadie quiere tener.
“Lucía, necesitamos hablar,” dijo mi madre al teléfono, con la voz tensa y cansada. “¿Puedes venir esta noche?”
Cuando llegué a su casa en Valencia, ambos estaban sentados en la cocina con papeles esparcidos por la mesa. Mi padre parecía mayor de sus 58 años, y mi madre retorcía las manos, como siempre hacía cuando estaba nerviosa.
“¿Qué pasa?” pregunté, sentándome frente a ellos.
Mi padre aclaró la garganta. “Tuve que dejar el trabajo el mes pasado. Los problemas de espalda empeoraron, y ya no puedo seguir en la obra. He buscado algo más, pero nada paga lo suficiente.”
Sentí un vacío en el estómago. Sabía que él tenía problemas de salud, pero no me había dado cuenta de lo graves que eran.
“No podemos pagar la hipoteca,” continuó mi madre, con la voz temblorosa. “Sigo trabajando en el supermercado, pero es solo media jornada. Juntamos unos 1.200 euros al mes, y la hipoteca son 1.800.”
Entonces me pidieron que me mudara con ellos para ayudar con los gastos. No querían perder la casa donde habíamos vivido durante 20 años. Miré a mi alrededor: la cocina donde había desayunado de pequeña, el salón donde veíamos películas, el patio donde mi padre me enseñó a montar en bici.
Por supuesto, dije que sí. “Os ayudaré.”
Así que dejé mi piso y volví a mi habitación de la infancia. Al principio fue raro, pero monté mi ordenador, contraté buena conexión a internet y me adapté. Mi trabajo ya era mayormente remoto. La situación funcionó mejor de lo esperado. Ganaba bien como programadora—unos 70.000 euros al año de sueldo base, pero lo de verdad eran las primas. Cada vez que vendía un programa a una gran empresa, recibía un porcentaje. Algunos meses, ganaba 8.000 o 12.000 euros extra.
Usaba mi sueldo fijo para cubrir la hipoteca, facturas, comida y seguros. No era un problema. Pero había algo que mi familia no sabía: guardaba cada prima en una cuenta aparte. Nunca les hablé de eso. Ni a mis padres, ni a mi hermano mayor, Alejandro, que vivía al otro lado de la ciudad con su mujer, Marta, y sus dos hijos. Los quería, pero sabía lo que pasaría si descubrían mis ingresos reales. Encontrarían cómo gastarlos. Alejandro siempre pedía dinero.
“Oye Lucía, ¿me puedes prestar 400 euros? Hugo necesita botas de fútbol nuevas.”
“Lucía, la madre de Marta necesita una operación y nos falta para pagarla.”
Ayudaba cuando podía con mi sueldo normal, pero nunca mencioné las primas. En dos años, ahorré casi 150.000 euros. Planeaba comprarme un piso pronto.
Todo iba bien, excepto por las cenas familiares. Alejandro y Marta venían cada domingo, y eran un suplicio. Marta nunca me había caído bien, y se encargaba de recordármelo.
“Lucía, ¿qué es esa camiseta?” decía, mirándome como si hubiera salido de un contenedor. “Vistes como si aún fueras una adolescente. ¿No te importa tu imagen?”
Alejandro solo se reía. “Marta solo intenta ayudarte, hermana. Ella entiende de moda.”
Lo peor era ver a Marta presumir de ropa comprada con dinero que él me había pedido. Desfilaba con un vestido nuevo, hablando de lo importante que era “invertir en calidad.” Yo solía refugiarme en mi habitación, diciendo que tenía trabajo. Desde abajo, oía su voz: “Ahí va otra vez, escondiéndose en su burbuja. Nunca madurará si sigue evadiendo la vida real.”
Pero callaba y seguía ahorrando. Pronto no tendría que aguantarlos.
Un fin de semana, decidí tomarme un descanso y visité a mi amiga Sofía en su casa rural. Cuando volví el domingo por la noche, había demasiados coches en la entrada y luces encendidas en todas las ventanas. Juguetes esparcidos por el porche. Abrí la puerta y encontré el caos.
Hugo y Carla corrían por el salón, Alejandro subía cajas, y Marta daba órdenes como si fuera suya la casa.
“¿Qué está pasando?” pregunté, plantada en la entrada con mi bolsa.
Todos se detuvieron. Mis padres salieron de la cocina, con cara de culpabilidad.
Alejandro soltó la caja. “Hermana, ha habido un cambio de planes. Perdí el trabajo y no podemos pagar el alquiler.”
Miré las cajas y los muebles. “¿Os vais a quedar aquí?”
“Solo temporalmente,” dijo él. “Hasta que encuentre algo.”
Marta se acercó con una sonrisa falsa. “Agradecemos que nos dejes quedarnos. Claro, habrá que reorganizar un poco. Tu habitación sería perfecta para los niños. Tú puedes irte a la habitación pequeña al final del pasillo.”
“No voy a cambiar de habitación,” dije firme. “Trabajo desde casa. Necesito mi espacio y buena conexión.”
La sonrisa de Marta desapareció. “Los niños son lo primero.”
“Y yo soy la que paga la hipoteca y las facturas,” contesté.
Marta cruzó los brazos. “Eso no te da derecho a ser egoísta. Somos familia.”
“Familia que nunca me preguntó si quería invitados,” repliqué.
“Bien,” dijo Marta cuando me negué a ceder. “Quédate con tu preciosa habitación. Pero no esperes que te agradezcamos algo cuando ni siquiera ayudas a la familia.”
Subí y cerré la puerta. Así empezó la pesadilla.
La casa era un lío constante. Alejandro pasaba los días en el sofá, haciendo llamadas sin éxito. Marta actuaba como si nos hiciera un favor. Lo peor era intentar trabajar. Los niños golpeaban mi puerta y me interrumpían en videollamadas.
“¿Podrías mantener a los niños más tranquilos durante mis horas de trabajo?” le pedí a Alejandro una mañana.
“Son niños, Lucía,” dijo, sin levantar la vista del móvil. “No lo entiendes porque no tienes hijos.”
El colmo llegó dos meses después. Volví de hacer recados y el internet no funcionaba. Fui a revisar el router y vi que alguien había cortado el cable Ethernet con tijeras.
Salí furiosa al salón con el cable en la mano. “¿Quién ha hecho esto?”
Marta estaba en el sofá, pintándose las uñas. Lo miró y se rió. “Ah, eso. Hugo estaba jugando con las tijeras. Cosas de niños.”
“¡No tiene gracia! ¡Tengo un trabajo urgente!”
“Pues cierra tu habitación si tanto te importa tu ordenador,” encogió los hombros.
“O podrías vigilar a tu hijo y enseñarle a respetar lo ajeno,” contesté.
Ahí perdió los modales. “¡No me digas cómo educar a mis hijos! ¡No sabes nada de ser madre!”
“Sé lo que es respetar las cosas de los demás,” dije entre dientes.
Cuando les conté a mis padres y a Alejandro, esperaba que me defendieran. En cambio, la defendieron a ella.
“Estás exagerando, Lucía,” dijo mi padre. “Es solo un cable. Puedes comprar otro.”
No lo podía creer. Era yo quien pagaba el techo, y aún así la defendían. Desde entonces, la casa se volvió hostil.
Luego llegó la prima que esperaba. Uno de mis programas se vendió, y el pago fue enorme: casi 50.000 euros. Mis ahorros alcanzaban los 200.000.
Ya estaba buscando piso en secreto con un agente, un amigo de la universidad llamado David. Tres semanas después, meEsa misma tarde firmé la compra de mi nuevo apartamento en el centro de Barcelona, y supe que por fin había encontrado mi verdadero hogar.