Casó a su hija ciega con un mendigo – Lo que ocurrió después dejó a todos sin palabras7 min de lectura

El padre de Lucía la casó con un mendigo porque nació ciega, y lo que sucedió después dejó a todos sin palabras.

Lucía nunca había visto el mundo, pero podía sentir su crueldad en cada respiro. Había nacido ciega en una familia que valoraba la belleza por encima de todo.

Sus dos hermanas eran admiradas por sus ojos cautivadores y sus figuras esbeltas, mientras que a Lucía la trataban como una carga, un secreto vergonzoso escondido tras puertas cerradas. Su madre murió cuando solo tenía cinco años, y desde entonces, su padre cambió. Se volvió amargo, resentido y cruel, especialmente con ella. Nunca la llamaba por su nombre; la llamaba “esa cosa”. No la quería en la mesa durante las comidas ni cerca cuando llegaban visitas. Creía que estaba maldita, y cuando Lucía cumplió veintiún años, tomó una decisión que destruiría lo que quedaba de su ya roto corazón.

Una mañana, su padre entró en su pequeña habitación, donde Lucía estaba sentada en silencio, pasando los dedos por las páginas en braille de un libro viejo, y dejó un trozo de tela doblado sobre su regazo.

—Te casas mañana —dijo sin emoción.

Lucía se quedó paralizada. Las palabras no tenían sentido. ¿Casarse? ¿Con quién?

—Es un mendigo de la iglesia —continuó su padre—. Tú eres ciega, él es pobre. Un buen partido para ti.

Sintió como si la sangre se le helara en las venas. Quería gritar, pero ningún sonido salió de su boca. No tenía elección. Su padre nunca se la dio.

Al día siguiente, se casaron en una ceremonia apresurada. Por supuesto, ella nunca vio su rostro, y nadie se atrevió a describírselo. Su padre la empujó hacia el hombre y le ordenó que tomara su brazo. Ella obedeció como un espectro en su propio cuerpo. Todos reían por lo bajo, murmurando: “La chica ciega y el mendigo”. Tras la ceremonia, su padre le entregó una bolsa con algo de ropa y la empujó de vuelta hacia el hombre.

—Ahora es tu problema —dijo, y se fue sin mirar atrás.

El mendigo, que se llamaba Diego, la guio en silencio por el camino. No dijo nada durante mucho tiempo. Llegaron a una humilde choza en las afueras del pueblo. Olía a tierra mojada y humo.

—No es mucho —dijo Diego con suavidad—, pero aquí estarás a salvo.

Ella se sentó sobre la vieja estera, conteniendo las lágrimas. Esta era su vida ahora. Una chica ciega, casada con un mendigo, en una choza hecha de barro y esperanza.

Pero algo extraño sucedió aquella primera noche.

Diego preparó té con manos gentiles. Le dio su propio abrigo y durmió junto a la puerta, como un guardián protegiendo a su reina. Hablaba con ella como si realmente le importara: le preguntó qué historias le gustaban, qué sueños tenía, qué comidas la hacían sonreír. Nadie jamás le había preguntado algo así.

Los días se convirtieron en semanas. Diego la acompañaba al río cada mañana, describiéndole el sol, los pájaros, los árboles, con tal poesía que Lucía empezó a sentirlos a través de sus palabras. Le cantaba mientras lavaba la ropa y por las noches le contaba historias de estrellas y tierras lejanas. Ella rió por primera vez en años. Su corazón comenzó a abrirse. Y en aquella pequeña choza, ocurrió algo inesperado: Lucía se enamoró.

Una tarde, al tomar su mano, preguntó:

—¿Siempre has sido un mendigo?

Él dudó. Luego, en voz baja, respondió:

—No siempre fui así.

Pero no dijo nada más. Y Lucía no insistió.

Hasta un día.

Fue al mercado sola a comprar verduras. Diego le había dado indicaciones precisas, y ella memorizó cada paso. Pero a medio camino, alguien le agarró el brazo con violencia.

—¡Rata ciega! —escupió una voz. Era su hermana, Ana—. ¿Sigues viva? ¿Sigues jugando a ser la esposa de un mendigo?

Lucía sintió que las lágrimas acudían a sus ojos, pero no se doblegó.

—Soy feliz —dijo.

Ana se rió con crueldad.

—Ni siquiera sabes cómo es. Es basura. Igual que tú.

Y entonces, susurró algo que le partió el corazón.

—No es un mendigo, Lucía. Te han mentido.

Lucía regresó a casa confundida. Esperó hasta la noche, y cuando Diego volvió, le preguntó de nuevo, pero esta vez con firmeza.

—Dime la verdad. ¿Quién eres realmente?

Y fue entonces cuando él se arrodilló frente a ella, tomó sus manos y dijo:

—No debías saberlo aún. Pero no puedo seguir mintiéndote.

Su corazón latía con fuerza.

Inspiró hondo.

—No soy un mendigo. Soy el hijo del conde.

El mundo de Lucía empezó a girar mientras procesaba sus palabras. “Soy el hijo del conde”. Intentó controlar su respiración, entender lo que acababa de escuchar. Su mente repasó cada momento compartido, su bondad, su fuerza silenciosa, sus historias que parecían demasiado vívidas para un simple mendigo. Ahora lo entendía. Nunca había sido un mendigo. Su padre la había casado no con un pobre, sino con nobleza disfrazada de harapos.

Retiró sus manos de las suyas, dio un paso atrás y preguntó, con la voz temblorosa:

—¿Por qué? ¿Por qué me hiciste creer que eras un mendigo?

Diego se levantó, su voz calmada pero cargada de emoción.

—Porque quería alguien que me viera a mí, no mi riqueza, no mi título. Alguien puro. Alguien cuyo amor no estuviera comprado ni forzado. Tú eras todo lo que siempre busqué, Lucía.

Ella se sentó, las piernas demasiado débiles para sostenerla. Su corazón luchaba entre la incredulidad y el amor. ¿Por qué no se lo había dicho antes? ¿Por qué la había dejado creer que era desechable? Diego se arrodilló de nuevo a su lado.

—No quise hacerte daño. Vine al pueblo disfrazado porque estaba harto de pretendientes que amaban el título, no al hombre. Escuché sobre una chica ciega rechazada por su padre. Te observé desde lejos semanas antes de proponerle a tu padre el matrimonio, usando el disfraz de mendigo. Sabía que aceptaría porque quería deshacerse de ti.

Las lágrimas rodaron por sus mejillas. El dolor del rechazo de su padre se mezcló con la incredulidad de que alguien iría tan lejos solo por encontrar un corazón como el suyo. No sabía qué decir, así que solo preguntó:

—¿Y ahora qué? ¿Qué pasa ahora?

Diego le tomó la mano con suavidad.

—Ahora vienes conmigo, a mi mundo, al palacio.

Su corazón se aceleró.

—Pero soy ciega. ¿Cómo puedo ser una condesa?

Él sonrió.

—Ya lo eres, mi princesa.

Esa noche apenas durmió. Sus pensamientos giraban en torno a la crueldad de su padre, el amor de Diego y el terror de lo desconocido. Por la mañana, un carruaje real llegó frente a la choza. Guardias vestidos de negro y oro se inclinaron ante Diego y Lucía al salir. Ella agarró su brazo con fuerza mientras el carruaje se dirigía hacia el palacio.

Al llegar, la multitud ya estaba reunida. Se sorprendieron ante el regreso del hijo perdido del conde, pero aún más al verlo con una chica ciega. La madre de Diego, la condesa, avanzó, estudiando a Lucía con ojos estrechos. Pero Lucía hizo una reverencia respetuosa. Diego se pY mientras el sol se ponía sobre los jardines del palacio, Lucía sintió por primera vez que su oscuridad estaba llena de luz, porque al fin había encontrado un hogar en el corazón de quien jamás la miró con los ojos, sino con el alma.

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