Oye, qué fuerte lo que pasó esta Semana Santa. Yo pensaba que iba a sorprender a mis padres con flores y bombones, pero al final fui yo la que me llevé el susto de mi vida. Mi hermana los había echado de casa y los tenía viviendo en el garaje como si fueran indigentes.
De pequeños éramos una familia feliz, ¿sabes? Viajábamos juntos a la playa en verano, a la nieve en invierno… Pero mi hermana, Alejandra, es dos años mayor que yo. Una drama queen total, siempre metida en líos pero con esa sonrisa que te parte el alma. Puede estar destrozándote la vida y parecer que te está haciendo un favor.
Bueno, este año quise darles una sorpresa a mis padres por Semana Santa. Llego a la casa y… nada. Me quedo plantada en la puerta, desconcertada. “¿Habrán salido?”, pienso. Pero nunca salen en Semana Santa. Llamo al timbre. Silencio. Como todavía tenía mi llave, entro.
Todo estaba cambiado: los muebles, las fotos de la familia… Se me aceleró el corazón. “¿Me habré equivocado de casa?”
Y entonces la oí a ella. Alejandra.
“Vaya, no me dijiste que venía tu hermana.”
Un tío se ríe. “¿La niña mimada? No durará ni una noche.”
No sabía qué buscar, hasta que vi una luz por la ventana del garaje. Abrí la puerta despacio… y ahí estaban mis padres.
Mi padre, sentado en un taburete, arreglando la bisagra de un armario viejo. Mi madre, en una silla plegable, con el abrigo de invierno puesto dentro de casa.
“Ay, cariño…”, dijo mi madre con voz débil.
“¿Mamá? ¿Qué pasa aquí?”, pregunté, con la voz quebrada.
Ella bajó la mirada. “Es algo temporal.”
Mi padre ni siquiera levantó la vista. “Tu madre tiene frío. Le dije que se pusiera guantes.”
“¿Por qué están aquí? ¿Qué ha pasado?”, insistí.
Se miraron entre ellos. Finalmente, mi madre susurró: “Nada, es que Alejandra y Rodrigo necesitaban espacio.”
“¿En la casa?”, dije, incrédula.
“Están… arreglando cosas. Solo un tiempo.”
La miré fijamente y le dije en voz baja: “Haz una maleta. Vuelvo en una hora.”
“¿Qué?”, preguntó, confundida.
“Me has oído.”
Mi padre dejó el destornillador. “¿Adónde vamos?”
“No pasaréis ni una noche más aquí.”
Diez minutos después, los llevé al mejor hotel de la ciudad.
“Una habitación, dos camas, una semana entera”, dije en recepción.
Volví al garaje con la tarjeta de acceso y una sonrisa.
“Nos vamos ya”, anuncié.
Cuando ya estaban arropados con sábanas limpias, calefacción y almohadas de verdad, me fui a mi propia habitación del hotel y abrí el portátil.
Soy gestora de contratos. Alejandra puede jugar sucio, pero yo juego con las reglas.
Primero, recuperé todos los documentos digitales de la familia—mis padres guardan copias en un pen drive viejo. Luego, al día siguiente, fuimos mi madre y yo al garaje y abrimos el archivador cerrado. Los ojos de mi madre se llenaron de asombro.
“Tranquila, confía en mí”, le dije.
Dentro estaba todo lo que necesitaba: escrituras, impuestos, seguros… y el título de propiedad de la casa.
El nombre de Alejandra no aparecía por ninguna parte. Solo los de mis padres. O sea que, legalmente, Alejandra solo era… una invitada. Y a los invitados se les puede echar.
Le mandé un mensaje: “Oye, ¿quedamos a comer mañana? Solo nosotras.”
“¿En serio? ¿No estás enfadada?”, contestó, sorprendida.
“No. He estado pensando… hay que hablar”, respondí.
Quedamos en una cafetería. Llegó con una gabardina beige y demasiado pintalabios.
“Me alegro de que hayas dado el paso. Sé que ha habido tensión, pero creo que al fin estamos en la misma página.”
Sonreí. “Yo también lo creo.”
Pedimos. La dejé hablar. Sobre la casa, las “reformas”, lo difícil que era ser “la única que se preocupa”.
Esperé a que acabara la mitad del plato antes de decirle: “Sabes… a lo mejor tienes razón. Quizá mamá y papá necesitan ayuda. Algo de estructura.”
Sus ojos brillaron. “¡Exacto! ¡Eso es lo que he estado diciendo!”
“Hasta hablé con unos agentes inmobiliarios”, añadí, sacando el móvil. “Si vendemos la casa, podríamos usar el dinero para su cuidado. Incluso ayudaros a ti y a Rodrigo con un piso.”
Se inclinó hacia mí. “Sabía que al final entenderías.”
“Ah, y por cierto… he grabado toda esta conversación.”
Dejé veinte euros en la mesa y me fui sin mirar atrás.
Tres días después, volví con una orden de desahucio y un policía. Llegué a la casa y Rodrigo abrió la puerta, envuelto en la bata de mi padre, como si fuera suyo.
“¿Te has perdido, cariño?”, dijo con un tono burlón.
Le enseñé los papeles. “No, pero tú estás a punto de encontrarte con la realidad.”
Alejandra apareció detrás de él, y su sonrisa se desvaneció al ver lo que llevaba en la mano.
“No puede ser en serio”, dijo.
“Pues sí, muy en serio.”
“No estás en la escritura”, corté. “No eres la dueña. Eres una invitada, y los invitados no mandan.”
Rodrigo soltó una risotada. “No puedes echar a la familia.”
En ese momento, el policía dio un paso al frente. “En realidad, ya estáis notificados. Os recomiendo que leáis los papeles.”
Se quedaron callados.
Esa tarde, mi padre me llevó aparte y me dio una carpeta. Dentro estaba la escritura de la casa.
“Si alguna vez nos pasa algo, esto es tuyo. Tú fuiste la que volvió por nosotros.”
Lo abracé, y durante un rato no dijimos nada. No hacía falta.
¿Y Alejandra?
Ahora anda de sofá en sofá, con el amigo de turno que aún la aguanta. Dice que “le dimos la espalda”, que “le robamos su futuro”.
Esa Semana Santa terminó entre dramas familiares, un ramo de rosas en la mesa y las risas volvieron a llenar la casa. Por fin volvía a sentirse como un hogar.