**Diario Personal**
Pensé que iba a sorprender a mis padres por Pascua con flores y chocolate, pero lo que encontré me dejó helada. Mi hermana los había echado de casa y los hizo vivir en el garaje como si fueran indigentes.
De pequeños, éramos una familia feliz. Viajes en familia, risas… Mi hermana Casandra, dos años mayor que yo, siempre fue la dramática, la que sacaba chispas. Una sonrisa luminosa mientras te arruinaba la vida.
Este año, quise darles una sorpresa. Llegué a la casa y todo estaba extraño. ¿Quizá habían salido? Pero nunca salían en Pascua. Toqué el timbre. Nada. Usé mi llave antigua y entré.
Los muebles eran distintos. Las fotos familiares habían desaparecido. El corazón me latía con fuerza. ¿Me había equivocado de casa?
Entonces oí su voz. Casandra.
«Vaya, no me dijiste que tu hermana vendría».
Un hombre se rió. «¿La niña perfecta? Ya se irá antes del amanecer».
No sabía qué buscar, pero vi una luz por la ventana del garaje. Abrí la puerta con cuidado y ahí estaban ellos.
Mi padre, sentado en un taburete, arreglando un mueble viejo. Mi madre, en una silla plegable, con su abrigo de invierno puesto dentro de casa.
«Cariño…», dijo ella en un susurro.
«Mamá, ¿qué pasa aquí?», pregunté, con la voz quebrada.
Ella bajó la mirada. «Es algo temporal».
Mi padre ni siquiera levantó la cabeza. «Tu madre tiene frío. Le dije que se pusiera guantes».
«¿Por qué están aquí? ¿Qué ha pasado?».
Se miraron. Entonces mi madre dijo: «No es nada. Casandra y Néstor necesitaban espacio».
«¿En la casa?».
«Están haciendo reformas», susurró. «Solo por un tiempo».
La miré fijamente y dije en voz baja: «Haz una maleta. Vuelvo en una hora».
Ella parpadeó. «¿Qué?».
«Me has oído».
Mi padre dejó el destornillador. «¿Adónde vamos?».
«No pasarán otra noche aquí».
Diez minutos después, los llevé al mejor hotel de la ciudad.
«Una habitación, dos camas, una semana completa», dije en recepción.
Regresé al garaje con la tarjeta del hotel y una sonrisa.
«Nos vamos ahora», anuncié.
Una vez instalados en una cama limpia, con calefacción y almohadas de verdad, volví a mi habitación del hotel y abrí el portátil.
Soy gestora de contratos. Casandra juega sucio, pero yo juego con las reglas.
Reuní todos los documentos digitales de la familia —mis padres guardan copias en un viejo USB—. Al día siguiente, volvimos al garaje y abrimos el archivador cerrado. Los ojos de mi madre se agrandaron.
«Tranquila», le dije. «Confía en mí».
Dentro estaban los documentos que necesitaba: escrituras, impuestos, seguros… y el título de propiedad. El nombre de Casandra no aparecía por ninguna parte. Solo los de mis padres.
Eso significaba que, legalmente, Casandra era solo una invitada. Y a los invitados se les puede expulsar.
Le envié un mensaje:
«¿Quedamos a comer mañana? Solo nosotras».
«¿En serio? ¿No estás enfadada?», respondió sorprendida.
«No. He estado pensando… debemos hablar».
Quedamos en una cafetería. Llegó con un gabardín beige y demasiado pintalabios.
«Me alegra que hayas dado el primer paso. Sé que ha habido tensión, pero creo que por fin estamos de acuerdo».
Sonreí. «Yo también lo creo».
Pedimos. La dejé hablar. Sobre la casa, las «reformas», lo difícil que era ser «la única que se ocupa».
Esperé a que terminara medio plato antes de decir: «Quizá tengas razón. Quizá mamá y papá necesitan ayuda. Algo de estructura».
Sus ojos brillaron. «¡Exacto! ¡Eso es lo que intento decir!».
«Incluso hablé con unos agentes inmobiliarios», dije, sacando el móvil. «Si vendemos la casa, podríamos invertir en su cuidado. Quizá hasta ayudaros a ti y a Néstor con un piso».
Se inclinó hacia mí. «Sabía que entrarías en razón».
«Ah, y he grabado toda esta conversación».
Dejé un billete de veinte euros sobre la mesa y me marché sin mirar atrás.
Tres días después, volví con una orden de desalojo y la policía.
Néstor abrió la puerta, envuelto en la bata de mi padre, como si la casa fuera suya.
«¿Te has perdido, cariño?», dijo con sorna.
Le mostré los papeles. «No. Pero tú estás a punto de hacerlo».
Casandra apareció detrás de él, su sonrisa desvaneciéndose al ver los documentos.
«No puedes hacer esto», dijo.
«Oh, lo haré».
«No estás en la escritura. No eres dueña de nada. Eres una invitada. Y a los invitados se les echa».
Néstor soltó una risa burlona. «No puedes echar a la familia».
Entonces, el agente dio un paso al frente.