**Diario de Lucía**
Dicen que el día de tu boda es el más feliz de tu vida. Pero nadie te avisa que también puede ser el día en que tu mundo se convierte en cenizas mientras te quedas ahí, vestida de blanco, viendo cómo todo en lo que creías se desmorona. Soy Lucía Morales, y esta es la historia de cómo descubrí que las dos personas en las que más confiaba llevaban meses mintiéndome. Pero sobre todo, es la historia de lo que hice al respecto—algo tan inesperado, tan demoledor, que dejó a todo un salón de gente sin palabras. Unos lo llamarán venganza. Yo lo llamo justicia.
Hace tres meses, creía tenerlo todo bajo control. Tenía veintiséis años, trabajaba como maestra de infantil y estaba comprometida con Adrián, un apuesto responsable de obras con unos ojos verdes que se arrugaban al sonreír. Éramos la pareja dorada de nuestro pueblo, Valdeflores. Mi dama de honor era Carmen, mi mejor amiga desde los siete años, una mujer tan hermosa que los hombres se giraban al verla pasar. Era mi persona, en quien confiaba ciegamente. Se volcó en la organización de la boda con un entusiasmo contagioso: eligió el lugar conmigo, probó pasteles y ayudó a escribir las invitaciones con su letra impecable. «Te mereces esta felicidad», me dijo una vez, apretándome la mano. «Adrián tiene mucha suerte de tenerte». Le creí. Confié en ellos dos.
La noche antes de la boda, mi tía abuela Rosario, una mujer tan sabia como bondadosa, me tomó las manos entre las suyas, marcadas por los años. «El matrimonio no es solo el día de la boda, cariño», me dijo. «Se trata de elegirse el uno al otro cuando las cosas se ponen difíciles. Asegúrate de casarte con alguien que también te elija a ti». Asentí, segura de que así sería. Adrián y yo éramos sólidos. Estábamos listos. Me dormí aquella noche soñando con caminar hacia el altar.
El 15 de junio amaneció radiante. La mañana fue un torbellino de peinados, maquillaje y risas nerviosas. En la Hacienda del Río, todo parecía sacado de un cuento: rosas blancas y gypsophila adornaban cada rincón. Era perfecto. A la 1:30, Carmen salió del vestuario para revisar las flores. «Vuelvo enseguida», prometió. «Y no se te ocurra arruinar el labial».
A la 1:45, la coordinadora de la boda me llamó. «Un pequeño imprevisto», dijo con voz controlada. «El novio va con algo de retraso». Sentí un escalofrío. Adrián nunca llegaba tarde. Para las 2:00, aquel escalofrío se había convertido en un nudo en el estómago. La coordinadora llamó de nuevo. «No conseguimos localizarle por teléfono». Intenté llamar a Adrián. Voicemail. Intenté llamar a Carmen. Voicemail.
A las 2:15, mis padres aparecieron en la puerta, el rostro tenso. «Cariño», dijo mi padre con cuidado, «vamos a solucionar esto». Pero ya estaba en movimiento. «El hotel», dije de pronto. «Se quedó anoche en la Posada de Valdeflores».
«Lucía, quizá deberíamos esperar», suplicó mi madre.
«No», respondí con firmeza. «Necesito saber dónde está mi prometido». Mi tía Rosario apareció a mi lado. «Voy contigo», afirmó. «No debes enfrentar esto sola».
La Posada de Valdeflores era un encantador alojamiento con historia. La recepcionista, una mujer mayor, me miró con una mezcla de confusión y lástima al darme la llave de la suite nupcial. El pasillo del segundo piso estaba en silencio, pero al acercarme a la habitación 237, escuché ruidos. El corazón me latía tan fuerte que creí que todos podían oírlo. Introduje la llave y abrí la puerta.
La habitación estaba a oscuras, las cortinas corridas. Mis ojos tardaron un momento en adaptarse, en entender la escena. La cama estaba revuelta, el traje de Adrián, el que debía llevar para casarse, tirado en el suelo junto a un vestido morado—el de Carmen. Y ahí, en la cama, estaban Adrián y Carmen, desnudos y entrelazados, dormidos.
El aire se me escapó de los pulmones. Todo dio vueltas. Detrás de mí, oí el grito ahogado de mi madre y la maldición de mi padre. No podía moverme. Solo me quedé ahí, mirando la botella de cava vacía en la mesilla, las joyas de Carmen esparcidas por el tocador, los restos de mi vida.
Adrián se movió, abriendo los ojos. Cuando me vio de pie, con mi vestido de novia, palideció. «Lucía», susurró, incorporándose y despertando a Carmen. «Lucía, puedo explicarlo».
«¿Explicar?». La palabra sonó como un cuchillo. «¿Explicar por qué estás en la cama con mi mejor amiga el día de nuestra boda? ¿Explicar por qué doscientas personas esperan a un novio demasiado ocupado con mi dama de honor?».
Carmen despertó, sus ojos llenos de horror. «Lucía, por favor», balbuceó, cubriéndose con la sábana. «No es lo que parece».
«¿No es lo que parece?». Reí, un sonido rotundo. «Parece que mi prometido y mi mejor amiga me han traicionado. Así que dime, Carmen, ¿qué es realmente?».
No tenían respuesta. Me giré hacia mi familia—mi madre llorando, mi padre con mirada homicida y mi tía Rosario, observándome, esperando a ver qué haría.
«Llamadlos», dije en voz baja. «Llamad a los padres de Adrián, a su hermana, al padrino. Que vengan aquí. Deben ver esto».
«Lucía, por favor», suplicó Adrián, con pánico en la mirada. «Hablemos en privado».
«¿En privado?». Lo miré fijamente, con algo frío y duro anclándose en mi pecho. «¿Quieres hablar en privado después de humillarme delante de todo el pueblo?».
Empecé a llamar yo misma. En veinte minutos, la suite nupcial estaba abarrotada con los restos de nuestras dos familias. Los padres de Adrián, su hermana Laura, su padrino—sus rostros eran un caleidoscopio de asombro, horror y repulsión.
«Fue un error», dijo Adrián desesperado. «Un error estúpido, de borrachera. Carmen no significa nada para mí».
«¿No significa nada?», repetí, alzando la voz. «¿Te acuestas con mi dama de honor el día de nuestra boda y no significa nada?».
Me acerqué al tocador, donde el bolso de Carmen estaba abierto. Dentro, vi una tarjeta de hotel—no de esta habitación. «Carmen», dije, mostrándola. «¿Qué es esto? El Hotel Río, del mes pasado, cuando dijiste que visitabas a tu amiga de la universidad, Adrián?». Saqué otra. «El Hotel Grand, de hace tres semanas, cuando tenías esa “conferencia de trabajo”?».
El silencio en la habitación fue ensordecedor. No había sido un error puntual. Llevaban meses haciéndolo.
«Quiero que todos vuelvan a la Hacienda del Río», dije con calma. «Expliquen a los invitados lo sucedido. Díganles que no habrá boda porque el novio estaba demasiado ocupado con la dama de honor».
«Lucía», suplicó la madre de Adrián, con la voz quebrada. «Piensa en tu reputación».
«¿Mi reputación?». Reí, casi con ligereza esta vez. «Con todo respeto, no soy yo quien debería preocuparse por su reputación ahora mismo».
El viaje de vuelta a la Hacienda del Río fue surrealEl año siguiente, mientras caminaba por la playa al atardecer, sonreí al recordar que la mayor liberación a veces nace de las cenizas de lo que creías perdido.