La tormenta que rugía fuera parecía un eco de la que estallaba dentro de la casa. Lucía permanecía inmóvil, con los nudillos blancos al apretar contra su pecho al pequeño Adrián. Su esposo, Javier Del Valle, magnate multimillonario y cabeza de la familia Del Valle, la fulminaba con una furia que jamás había visto en sus diez años de matrimonio.
—Javier, por favor —susurró Lucía, con la voz temblorosa—. No sabes lo que dices.
—Lo sé perfectamente —espetó él—. Ese niño… no es mío. Me hice la prueba de ADN la semana pasada. Los resultados son claros.
La acusación le dolió más que una bofetada. Las rodillas de Lucía casi cedieron.
—¿Te hiciste la prueba… sin decírmelo?
—Tenía que hacerlo. No se parece a mí. No actúa como yo. Y ya no podía ignorar los rumores.
—¿Rumores? Javier, ¡es un bebé! ¡Y es tu hijo! Lo juro por todo lo que tengo.
Pero Javier ya había tomado una decisión.
—Tus cosas serán enviadas a la casa de tu padre. No vuelvas a pisar este lugar. Jamás.
Lucía se quedó un instante más, esperando que fuese otro de sus arrebatos, de esos que pasaban al día siguiente. Pero el hielo en su voz no dejaba espacio a dudas. Dio media vuelta y salió, sus tacones resonando sobre el mármol mientras los truenos retumbaban sobre la mansión.
Lucía había crecido en un hogar humilde, pero entró en un mundo de privilegios al casarse con Javier. Elegante, discreta e inteligente: todo lo que las revistas celebraban y la alta sociedad envidiaba. Pero nada de eso importaba ahora.
Mientras el coche de lujo las llevaba a ella y a Adrián de vuelta a la casa de campo de su padre, su mente se nublaba. Había sido leal. Había amado a Javier, lo había apoyado cuando los mercados se desplomaban, cuando la prensa lo destrozaba, incluso cuando su propia madre la repudió. Y ahora, la echaban como a una desconocida.
Su padre, Alfonso Montero, abrió la puerta, con los ojos desorbitados al verla.
—¿Luci? ¿Qué ha pasado?
Ella se derrumbó en sus brazos. —Dice que Adrián no es suyo… Nos echó.
La mandíbula de Alfonso se tensó. —Pasa, hija.
Durante los siguientes días, Lucía se adaptó a su nueva realidad. La casa era pequeña, su antigua habitación apenas había cambiado. Adrián, ajeno a todo, jugaba y balbuceaba, regalándole momentos de paz en medio de su dolor.
Pero algo no dejaba de atormentarla: la prueba de ADN. ¿Cómo podía estar equivocada?
Desesperada por respuestas, acudió al laboratorio donde Javier había realizado la prueba. Ella también tenía contactos —y favores pendientes—. Lo que descubrió la heló la sangre.
La prueba había sido manipulada.
Mientras, Javier permanecía solo en su mansión, torturado por el silencio. Se repetía que había hecho lo correcto —que no podía criar al hijo de otro—. Pero la culpa le corroía. Evitaba entrar en la habitación de Adrián, hasta que un día, la curiosidad pudo más que él. Al ver la cuna vacía, la jirafa de peluche y los zapatitos en la estantería, algo se quebró dentro de él.
Su madre, Doña Carmen, no ayudaba en nada.
—Te lo advertí, Javier —dijo, tomando su té—. Esa Montero nunca fue para ti.
Pero incluso ella se sorprendió cuando Javier no respondió.
Pasaron días. Luego, una semana.
Y entonces llegó una carta.
Sin remitente. Solo un papel y una fotografía.
Las manos de Javier temblaron al leerla.
*«Javier, estabas equivocado. Gravemente. Querías pruebas —aquí las tienes. Encontré los resultados originales. La prueba fue alterada. Y esta es la foto que hallé en el estudio de tu madre… Sabes lo que significa. —Lucía»*
Javier miró la foto. Era antigua, en blanco y negro. Un niño idéntico al pequeño Adrián, de pie junto a Carmen Del Valle.
No era él. Era su padre.
Y el parecido era innegable.
De repente, todo cobró sentido.
El rechazo de Carmen. Su hostilidad hacia Lucía. Los sobornos silenciosos al personal. Y ahora, la prueba adulterada.
Ella lo sabía.
Ella lo había hecho.
Javier se levantó tan bruscamente que la silla se cayó. Apretó los puños y, por primera vez en años, sintió miedo —no de un escándalo, ni de su reputación, sino de en lo que se había convertido.
Había echado a su esposa. A su hijo.
Por una mentira.
Javier irrumpió en el salón privado de su madre sin llamar. Doña Carmen leía junto a la chimenea y alzó la vista con desdén.
—Manipulaste la prueba —dijo él con voz cortante.
—¿Ah, sí? —respondió ella, arqueando una ceja.
—Vi los resultados reales. Vi la foto. El niño —mi hijo— tiene los ojos del abuelo. Y los tuyos también.
Carmen cerró el libro con calma y se levantó.
—Javier, a veces un hombre debe tomar decisiones difíciles para proteger el legado familiar. Esa mujer —Lucía— lo habría arruinado todo.
—No tenías derecho —rugió—. No tenías derecho a destruir mi familia.
—Ella nunca fue una de nosotros.
Él se acercó, temblando de rabia.
—No solo lastimaste a Lucía. Lastimaste a tu nieto. Me convertiste en un monstruo.
Pero Carmen lo miró con frialdad. —Haz lo que debas. Pero recuerda: el mundo ve lo que yo permito que vean.
Javier cerró la puerta de un golpe. Ya no le importaba el mundo. Ni los rumores, ni los titulares. Solo una cosa importaba: reparar el daño.
En la casa de campo de su padre, Lucía estaba en el jardín, observando a Adrián perseguir una mariposa. Esbozó una sonrisa leve, pero aún había dolor en sus ojos. Cada día revivía las palabras de Javier, el instante en que los había desechado como si no fueran nada.
Su padre le alcanzó una taza de té. —Volverá —dijo con suavidad.
—No estoy segura de querer que lo haga —respondió ella.
Pero el portazo de un coche resonó afuera.
Lucía giró y vio a Javier —desaliñado, con los ojos llenos de arrepentimiento— en el umbral.
—Luci… —su voz se quebró.
Ella se levantó, tensa, con el corazón acelerado.
—Me equivoqué —dijo él—. Fatalmente. Mi madre manipuló la prueba. Descubrí la verdad demasiado tarde. Yo…
—Me echaste, Javier —lo interrumpió, con la voz temblorosa—. Me miraste a los ojos y dijiste que Adrián no era tuyo.
—Lo sé. Y lo lamentaré toda mi vida.
Se acercó, lento, cauteloso.
—No solo fallé como esposo… Fallé como padre.
Adrián lo vio y aplaudió emocionado, gateando hacia la puerta. Javier cayó de rodillas cuando el niño tropezó hacia él.
Al caer en sus brazos, Javier rompió a llorar.
—No me lo merezco —susurró entre el pelo de su hijo—. Pero juro que lo ganaré.
En las semanas siguientes, Javier se esforzó por demostrar que podía cambiar. Dejó la mansión, canceló reuniones y dedicó todo su tiempo libre a Adrián y Lucía. Aprendió a darle de comer, cambiar pañales e incluso cantarle nanas —mal, pero con el corazón.
Lucía lo observó con cautela al principio. El dolor aún no se había ido, pero vio algo nuevo en élY cuando la brisa de la tarde acarició sus rostros mientras los tres paseaban por el jardín, Lucía supo que, aunque las cicatrices permanecían, el amor había encontrado el modo de florecer de nuevo.