A tempestade lá fora rivalizava com a que assolava a casa. Leonor ficou imóvel, os nós dos dedos brancos enquanto segurava o pequeno Tomás contra o peito. O marido, Guilherme Mendonça, bilionário e patriarca da família Mendonça, encarou-a com uma fúria que ela jamais vira nos dez anos de casamento.
“Guilherme, por favor,” sussurrou Leonor, a voz trêmula. “Não sabes o que estás a dizer.”
“Sei perfeitamente,” rosnou ele. “Aquele menino… não é meu. Fiz o teste de DNA na semana passada. Os resultados não deixam dúvidas.”
A acusação doeu mais que um tapa. Os joelhos de Leonor quase cederam.
—Fizeste um teste… sem me dizer?
—Tive de o fazer. Ele não se parece comigo. Não age como eu. E já não podia ignorar os rumores.
—Rumores? Guilherme, é um bebé! E é teu filho! Juro por tudo o que tenho.
Mas Guilherme já tomara a decisão.
—As tuas coisas serão enviadas para a casa do teu pai. Não voltes aqui. Nunca.
Leonor ficou parada mais um instante, esperando que fosse apenas outro dos seus impulsos, aqueles que passavam no dia seguinte. Mas a frieza na voz dele não deixava margem para dúvidas. Virou-se e saiu, os saltos ecoando no mármore enquanto o trovão rugia sobre a mansão.
Leonor crescera numa casa modesta, mas entrara num mundo de luxo ao casar-se com Guilherme. Era elegante, discreta, inteligente—tudo o que as revistas celebravam e a alta sociedade invejava. Mas nada disso importava agora.
Enquanto o carro a levava, com Tomás, de volta à casa do pai no Alentejo, a mente dela rodopiava. Fora fiel. Amara Guilherme, apoiara-o quando os mercados desabaram, quando a imprensa o destruiu, até quando a mãe a rejeitou. E agora, era expulsa como uma estranha.
O pai, António Lopes, abriu a porta, os olhos arregalados ao vê-la.
—Leonor? O que aconteceu?
Ela caiu nos braços dele. “Disse que o Tomás não é dele… Expulsou-nos.”
António cerrou a mandíbula. “Entra, filha.”
Nos dias seguintes, Leonor adaptou-se à nova realidade. A casa era pequena, o seu quarto quase inalterado. Tomás, alheio a tudo, brincava e balbuciava, dando-lhe momentos de paz no meio da dor.
Mas algo a atormentava: o teste de DNA. Como poderia estar errada?
Desesperada por respostas, foi ao laboratório onde Guilherme fizera o exame. Ela também tinha contactos—e favores por cobrar. O que descobriu gelou-lhe o sangue.
O teste fora adulterado.
Enquanto isso, Guilherme permanecia sozinho na mansão, atormentado pelo silêncio. Convencera-se de que agira certo—que não podia criar o filho de outro homem. Mas a culpa corroía-o. Evitava entrar no quarto de Tomás, até que um dia a curiosidade venceu. Ao ver o berço vazio, a girafa de pelúcia e os sapatos minúsculos na prateleira, algo dentro dele quebrou.
A mãe, Dona Beatriz, não ajudava.
“Avisaste, Guilherme,” disse ela, tomando o chá. “Aquela Lopes nunca foi a tua igual.”
Mas até ela estranhou quando ele não respondeu.
Dias passaram. Depois, uma semana.
E então chegou uma carta.
Sem remetente. Apenas uma folha e uma fotografia.
As mãos de Guilherme tremiam ao ler.
“Guilherme, estavas enganado. Gravemente. Quiseste provas—aqui as tens. Encontrei os resultados originais. O teste foi alterado. E esta é a foto que achei no escritório da tua mãe… Sabes o que significa.”
—Leonor
Guilherme olhou para a foto. Era antiga. A preto e branco. Um menino, idêntico ao pequeno Tomás, ao lado de Beatriz Mendonça.
Não era ele. Era o seu pai.
E a semelhança era inegável.
De repente, tudo fez sentido.
A rejeição de Beatriz. A hostilidade contra Leonor. Os subornos aos empregados. E agora—as provas manipuladas.
Ela sabia.
Ela fizera aquilo.
Guilherme levantou-se tão bruscamente que a cadeira caiu. Cerrou os punhos e, pela primeira vez em anos, sentiu medo—não do escândalo ou da reputação, mas do que ele mesmo se tornara.
Expulsara a mulher. O filho.
Por uma mentira.
Guilherme invadiu o quarto da mãe sem bater. Dona Beatriz lia junto à lareira e ergueu o olhar com desdém.
“Alteraste as provas do DNA,” disse ele, a voz gelada.
Ela levantou uma sobrancelha. “Ah, realmente?”
—Vi os resultados reais. Vi a foto. O menino—o meu filho—tem os olhos do avô. E os teus também.
Beatriz fechou o livro com calma e levantou-se.
—Guilherme, um homem por vezes deve tomar decisões difíceis para proteger o legado da família. Aquela mulher—Leonor—teria arruinado tudo.
“Não tinhas direito,” rosnou ele. “Não tinhas direito de destruir a minha família.”
—Ela nunca foi uma de nós.
Ele aproximou-se, trêmulo de fúria.
—Não magoaste só a Leonor. Magoaste o teu neto. Tornaste-me um monstro.
Mas Beatriz encarou-o friamente. “Faz o que tiveres de fazer. Mas lembra-te: o mundo vê o que eu permito que vejam.”
Guilherme bateu a porta. Já não lhe importavam as fofocas nem os jornais. Agora só uma coisa importava: reparar o dano.
Na casa do pai, Leonor estava no jardim, observando Tomás perseguir uma borboleta. Sorriu levemente, mas ainda havia dor nos seus olhos. Todos os dias relembrava as palavras de Guilherme, o momento em que os rejeitara como se nada fossem.
O pai trouxe-lhe uma chávena de chá. “Ele vai voltar,” disse suavemente.
“Não sei se quero que volte,” respondeu ela.
Mas o bater de uma porta de carro ecoou lá fora.
Leonor virou-se e viu Guilherme—desgrenhado, os olhos cheios de remorso—parado no portão.
—Leonor… —a voz dele falhou.
Ela levantou-se, tensa, o coração acelerado.
“Estive errado,” disse ele. “Erradíssimo. A minha mãe adulterou as provas. Descobri a verdade tarde demais. Eu…”
“Expulsaste-me, Guilherme,” interrompeu ela, a voz trémula. “Olhaste-me nos olhos e disseste que o Tomás não era teu.”
—Sei. E vou arrepender-me disso a vida toda.
Aproximou-se, devagar, cautelosamente.
—Falhei como marido… e como pai.
Tomás viu-o e bateu palmas, engatinhando em direção ao portão. Guilherme ajoelhou-se quando o menino tropeçou em sua direção.
Ao cair nos seus braços, Guilherme desfez-se em lágrimas.
“Não mereço isto,” sussurrou no cabelo do filho. “Mas juro que vou conquistá-lo.”
Nas semanas seguintes, Guilherme dedicou-se a provar que podia mudar. Saiu da mansão, cancelou reuniões e passou todo o tempo livre com Tomás e Leonor. Aprendeu a dar-lhe comida, a mudar fraldas e até cantar canções de embalar—mal, mas com o coração.E, sob o céu alentejano, enquanto o sol se punha dourado sobre os campos, a família—por fim unida—descobriu que o amor, quando verdadeiro, sempre encontra o caminho de volta.