Mi Matrimonio Forzado y el Secreto Inesperado en la Noche de BodasSu verdadera identidad y el amor que había estado oculto se revelaron entre las sombras, cambiando nuestro destino para siempre.6 min de lectura

Me llamo Ana López, y tengo veinticuatro años.

Desde niña, he vivido con mi madrastra, una mujer fría y pragmática. Siempre me repetía la misma lección:

“Hija, nunca te cases con un hombre pobre.

No necesitas amor; lo que necesitas es una vida tranquila y segura.”

En aquel entonces, pensaba que solo era el consejo de una mujer que había sufrido mucho.

Hasta que un día me obligó a casarme con un hombre discapacitado.

Se llamaba Javier Mendoza, el hijo único de una de las familias más ricas e influyentes de Madrid. Hace cinco años, sufrió un accidente de tráfico que, supuestamente, lo dejó “paralítico”. Desde entonces, vivía recluido y rara vez aparecía en público.

Circulaban rumores de que Javier era frío, hosco y desconfiaba de las mujeres.

Pero, debido a las deudas de mi padre, mi madrastra me presionó para aceptar el matrimonio.

“Si te casas con Javier, el banco no embargará esta casa.

Por favor, Ana… por tu padre.”

Apreté los labios y asentí.

Pero, en mi interior, sentí una humillación profunda.

La boda se celebró con una fastuosa ceremonia en un antiguo palacio de Madrid. Llevaba un vestido rojo intenso bordado en oro, pero mi corazón estaba vacío.

El novio estaba sentado en una silla de ruedas, con el rostro frío como el mármol. No sonrió. No habló. Sus ojos, profundos y enigmáticos, no se apartaban de mí.

Noche de bodas.

Entré en la habitación nerviosa. Él seguía allí, en su silla, la luz de las velas proyectando sombras sobre su rostro atractivo pero severo.

—Déjame ayudarte a acostarte —dije con la voz temblorosa.

Él apretó ligeramente los labios.

—No hace falta. Puedo solo.

Di un paso atrás, pero lo vi temblar.

Me abalancé instintivamente para sostenerlo.

—¡Cuidado!

Pero los dos caímos al suelo.

El ruido resonó en la habitación silenciosa.

Yo caí sobre él, con la cara ardiendo de vergüenza.

Y en ese preciso instante, me quedé estupefacta al descubrir…

…que el peso debajo de mí se movió de una manera que un cuerpo paralizado nunca debería.

Durante una fracción de segundo, ninguno de los dos respiró.

Yo estaba paralizada, con las palmas apoyadas en su pecho, mi mejilla a centímetros de su clavícula. Su cuerpo estaba caliente, sólido, innegablemente vivo de una manera que desmentía todo lo que me habían contado. Entonces—con total claridad y deliberación—sentí cómo su muslo se tensaba bajo el mío.

Me separé de un salto, como si me hubiera quemado.

—Lo… lo siento mucho —balbuceé, incorporándome de rodillas—. No fue mi intención… ¿te has hecho daño?

Javier apretó la mandíbula. Sus ojos—aquellos ojos oscuros, impenetrables—ya no estaban distantes. Estaban alerta. Agudos. Observándome.

—Levántate —dijo en voz baja.

Lo hice, con el corazón acelerado. Él apoyó una mano en el suelo.

Y entonces, lentamente—dolorosamente lento, como si cada movimiento le costara un mundo—se incorporó.

No se arrastró. No se desplomó.

Se incorporó.

Se me cortó la respiración.

—Tú… te has movido —susurré.

Durante un largo momento, no dijo nada. Solo se oía el crepitar de las velas y el latido de mi corazón retumbándome en los oídos. Entonces soltó una risa sin humor.

—Así que —dijo, con voz queda y controlada— te has dado cuenta.

Lo miré fijamente, con la mente acelerada. —Decían que estabas paralítico. Todo el mundo lo decía: tu familia, los médicos, la prensa…

—…decían lo que era conveniente —me interrumpió.

Se movió de nuevo, y esta vez era innegable. Sus piernas se movieron. No a la perfección. No con facilidad. Pero se movieron.

Me sentí mareada. —¿Entonces por qué la silla de ruedas? ¿Por qué mentir?

Su expresión se ensombreció. —Porque las mentiras mantienen a la gente alejada. Y porque la verdad, en mi familia, es mucho más peligrosa.

Me dejé caer en el borde de la cama, sintiendo que las joyas de la boda de repente pesaban como cadenas. —¿Y por qué te casaste conmigo?

Esa pregunta quedó flotando entre nosotros como una espada.

Me miró durante un largo rato antes de responder. —Porque eras la única persona a la que consideraron que no importaría.

Las palabras me escocieron. —¿Que no… importaría?

—Mis padres —dijo con tono plano— necesitaban una esposa para mí. Una mujer que pareciera obediente. Callada. Alguien cuya familia pudiera controlarse. Alguien que no hiciera preguntas.

La voz de mi madrastra resonó en mi cabeza: No necesitas amor. Necesitas seguridad.

Una sonrisa amarga se dibujó en mis labios. —Así que me vendieron. Conveniente. Prescindible.

Su mirada se suavizó, solo un poco. —No sabía que tú serías así.

—¿Así cómo?

—Alguien que se lanza hacia adelante en lugar de retroceder.

Volvió a caer el silencio.

Me abracé los brazos. —Si no estás paralítico… ¿hasta qué punto estás realmente lesionado?

Vaciló, y entonces dijo: —El accidente dañó mi médula. Estuve sin movilidad casi un año. Luché por recuperarme—fisioterapia, cirugías, un dolor que no te imaginas. Pero no me recuperé del todo. Algunos días camino. Otros, no puedo. El estrés lo empeora.

—¿Así que finges todo el tiempo?

—Sí.

—¿Incluso conmigo?

—Era lo que planeaba —admitió—. Al menos al principio.

Algo se rompió dentro de mí—no de rabia, sino de agotamiento. —¿Sabes lo humillante que fue? Todos susurrando. Compadeciéndome. Pensando que me estaban sacrificando.

—Lo sé —dijo suavemente—. Ese era el objetivo.

Me levanté de golpe. —Entonces este matrimonio es una prisión para los dos.

Él me observó, con expresión inescrutable. —No tiene por qué serlo.

Soltó una risa corta y quebradiza. —Me mentiste en nuestra noche de bodas. ¿Qué clase de comienzo es ese?

—El tipo de comienzo que todavía puede cambiar —respondió.

Me di la vuelta, conteniendo las lágrimas. —No confío en ti.

—Es justo —dijo—. Pero la confianza no se regala, Ana. Se construye.

Oír mi nombre en sus labios me sobresaltó. Lo dijo con cuidado, como si importara.

Esa noche, dormimos en lados opuestos de la cama, con un abismo de confusión entre nosotros más ancho que cualquier distancia.

A la mañana siguiente, el palacio bullía con sirvientes y familiares. Mi madrastra llegó temprano, con la mirada afilada como un cuchillo.

—¿Todo fue bien? —preguntó, con una sonrisa cortés que no llegaba a sus ojos.

Miré a Javier, que estaba sentado tranquilamente en su silla de ruedas, con las manos juntas, interpretando su papel a la perfección.

—Sí —dije con serenidad—. Todo salió exactamente como se esperaba.

Su sonrisa se amplió.

Pasaron los días. Luego, semanas.

En público, Javier era el marido frío y distante. Silencioso. Inmóvil. Intocable. La gente alababa mi “sacrificio”, mi “paciencia”. Me llamaban noble. Me daban ganas de gritar.

En privado, todo era distinto.

Por la noche, cuando las puertas se cerraban, se ponía de pie—a veces apoyándose en los muebles, a veces balanceándose levemente, siempre terco. Yo lo ayudaba sin decirLo ayudé a ponerse de pie, y juntos caminamos hacia el balcón para ver amanecer sobre los tejados de Madrid.