**20 de febrero, lunes**
Hay días en los que despiertas con esa sensación de que algo va a pasar. Ni bueno ni malo, simplemente cambio. Así fue aquel lunes de febrero. La mañana comenzó como de costumbre: preparé café mientras Adrián estaba sentado a la mesa, absorto en el móvil. En silencio. Solo el repiqueteo nervioso de sus dedos sobre la madera.
—Lucía, escucha —rompió el silencio de golpe—, mañana me voy.
Casi se me cae la cuchara de las manos.
—¿Adónde?
—Al sur. Sol, playa, descansar por fin. Ya tengo el billete.
Me quedé allí, removiendo el café que se enfriaba, con la mente enredada. ¡Llevábamos dos años ahorrando para ir juntos! Cada mes, privándonos de cosas. Hasta pospuse el abrigo que tanto quería por ese viaje.
—¿Y yo? Aún no me han confirmado las vacaciones.
—¿Y qué? —Se encogió de hombros—. ¿Crees que esto es fácil para mí? Los nervios no aguantan más esta rutina.
Sus nervios… ¿Y los míos no importaban?
—Pero el dinero era de los dos, lo guardamos juntos…
—¿Y qué? —se levantó brusco—. ¡Yo también trabajo y decido cuándo descansar!
Ahí empecé a sospechar. Llevaba meses distante. El móvil siempre con él, hasta al baño. Antes lo dejaba por cualquier sitio.
Lo observé mientras empaquetaba. Un bañador nuevo, una camisa chillona —nada de su estilo—. ¿Cuándo había comprado todo eso?
—Si sobra dinero, te traeré un imán —dijo, cerrando la maleta.
Un imán… Qué generoso.
La puerta se cerró de golpe. Me quedé sola. Quizá exageraba. Quizá solo necesitaba desconectar. Pero no pensó en mí.
De pronto, su móvil en la mesa sonó. Lo había olvidado. La pantalla se iluminó: un mensaje. La contraseña ocultaba el texto, pero se leía: «Cariño, ya estoy en el aeropuerto. Te espero en…»
«Cariño». No me llamaba así desde hacía años. Decía que éramos adultos, que esas cursilerías eran cosa de niños.
Diez minutos después, volvió por el móvil. Me miró con desconfianza.
—¿Qué haces aquí?
—En mi casa —respondí—. ¿O no puedo?
Lo cogió, verificando si lo había tocado. Me dio un beso condescendiente en la frente:
—No te enfades. Te traeré algo.
Y se fue.
Yo seguí sentada. El corazón latía fuerte: ¿quién era ese «cariño»? ¿Por qué estaba tan nervioso?
De pronto, reaccioné. Salí corriendo hacia el aeropuerto. El taxi fue caro, pero ya no importaba. Quería saber.
Y lo vi. Abrazos, risas, una chica de unos veinticinco —pelo largo, figura esbelta, con *esa* camisa que había visto en nuestro armario. Adrián le susurraba algo al oído, ella reía, pegada a él.
Un año y medio ahorrando para estar juntos. Y él planeaba con otra.