**Domingo, 10 de novembro**
O batom vermelho-sangue na camisa branca impecável. Foi isso que destruiu o meu casamento. Não com gritos ou escândalos, mas com o silêncio gelado da descoberta, enquanto eu ficava paralisada diante do nosso guarda-roupa, a camisa do meu marido, Eduardo, pendurada entre os meus dedos trêmulos. Era terça-feira, 9h17. A mancha não era médica; nenhum cirurgião usava aquele vermelho arrogante numa sala de operações.
Por quinze anos, vivi uma vida que era a inveja do nosso bairro nobre em Lisboa. O Dr. Eduardo Mendes, um cirurgião cardíaco respeitado, e eu, Catarina, a esposa dedicada e mãe dos nossos três filhos lindos. A nossa casa, com o seu jardim impecável e detalhes coloniais, parecia saída de um filme sobre o sonho português perfeito. “A Catarina é a base de tudo”, ele anunciava nos jantares de beneficência do hospital, com o braço em volta da minha cintura. “Sem ela, nada disto seria possível.”
Olhando para trás, os sinais estavam lá. As noites cada vez mais tardias, que ele justificava com o excesso de trabalho. As viagens de golfe aos fins de semana, cada vez mais frequentes. As nossas conversas, reduzidas a logísticas e obrigações sociais. A distância física que crescia entre nós, que ele atribuía à pressão da promoção a Chefe de Cirurgia Cardíaca. Eu acreditei nele. Confiei nele. Desconfiança era coisa de mulheres inseguras, não de Catarina Mendes, a esposa perfeita.
A minha ilusão desmoronou na véspera do nosso décimo quinto aniversário. Peguei no telemóvel dele para sincronizar os nossos calendários para uma surpresa: uma escapadinha ao Douro. Uma mensagem da Dra. Joana Ribeiro brilhava no ecrã: *Ontem foi incrível. Mal posso esperar para te ter de novo dentro de mim. Quando é que vais deixá-la?*
A conversa ia há oito meses. Fotos íntimas, piadas cruéis à minha custa. *Ela está a planear uma surpresa de aniversário,* Eduardo tinha escrito. *Coitada, ainda acha que temos algo para celebrar.*
Nessa noite, confrontei-o. “Estás a dormir com a Joana Ribeiro?”
Eduardo nem pestanejou. “Sim.”
“Há quanto tempo?”
“Isso interessa?” Ele olhou para mim com uma frieza que não reconheci. “Quero o divórcio, Catarina. Já não me sinto realizado nesta vida. Nós dois.” Fez um gesto abrangente ao quarto, como se fosse uma prisão. “Eu salvo vidas todos os dias. E tu, Catarina? Fazes bolos para os eventos da escola? Dobras as minhas meias?”
As palavras dele foram socos. Tinha deixado a minha carreira como professora para apoiar os seus sonhos. Tinha gerido a casa e os filhos para que ele pudesse crescer profissionalmente.
“Não te preocupes, serás bem compensada financeiramente”, continuou, como se discutíssemos um contrato. “Os filhos vão adaptar-se.”
Na manhã seguinte, ele saiu antes do amanhecer. Na bancada da cozinha, deixou o cartão do advogado dele. A vida perfeita que eu julgara ter construído era uma miragem. Mas o batom e o caso eram apenas as rachaduras visíveis de uma rede de mentiras muito mais profunda do que eu imaginava.
O meu advogado foi claro: documenta tudo, especialmente as finanças. Naquela noite, abri o cofre de casa e descobri discrepâncias. Levantamentos mensais—5.000€, 7.500€, às vezes 10.000€—para uma tal “Holdings Tejo”. Nos últimos dois anos, quase 250.000€ tinham desaparecido numa empresa registada só no nome do Eduardo.
A minha investigação levou-me ao Dr. Nuno Barros, um antigo colega do Eduardo que tinha desaparecido do meio médico anos antes. “Há anos que esperava o teu telefonema”, disse-me, quando nos encontrámos num café.
O que ele me revelou destruiu o pouco que restava do meu mundo. A clínica de fertilidade onde trabalhavam tinha problemas—resultados falsificados, taxas de sucesso manipuladas, tudo sob o comando do diretor, Dr. Almeida.
As minhas mãos tremeram. Nós fizemos três ciclos de FIV para ter os gémeos e mais dois para a nossa filha, Leonor.
“Quando confrontei o Almeida”, o Dr. Barros baixou a voz, “ele admitiu que o Eduardo sabia. Mais do que isso—foi cúmplice.”
“Impossível”, sussurrei. “O Eduardo queria filhos.”
“O Eduardo tem uma cardiomiopatia hipertrófica hereditária”, continuou ele, deslizando um *pen drive* pela mesa. “Leve, no caso dele, mas com 50% de hipóteses de passar para os filhos. Um cirurgião com as ambições dele não podia correr o risco de ter filhos com uma condição que manchasse a sua reputação.”
A implicação atingiu-me como um tsunami. “Então, durante a FIV… ele garantiu que o sémen dele nunca foi usado?”
“Usaram dadores anónimos”, confirmou. “O Eduardo sabia exatamente o que estava a fazer.”
O *pen drive* tinha a prova: relatórios adulterados, modificações nos procedimentos, a assinatura do Eduardo em tudo. Ele construíra uma mentira que definira quinze anos da minha vida, a minha identidade como mãe e até a existência dos nossos filhos.
Naquela noite, recolhi amostras de ADN das escovas de cabelo das crianças e de um pente usado do Eduardo. As duas semanas até aos resultados foram uma tortura. Enquanto isso, ele acelerou o divórcio, alegando que a minha “instabilidade emocional” me tornava uma mãe inadequada.
O resultado chegou numa terça-feira. O relatório, frio e técnico, era implacável: *O suposto pai está excluído como o progenitor biológico das crianças testadas. A probabilidade de paternidade é de 0%.*
A minha dor transformou-se num foco gélido. Isto não era só uma traição—era uma mentira que começara antes mesmo dos nossos filhos existirem. O Eduardo construíra uma realidade falsa durante quinze anos. Agora, eu desmontá-la-ia.
Tornei-me investigadora. Com a ajuda de uma ex-enfermeira da clínica, a Diana, e de um inspetor da PJ, o Miguel Santos, que investigava o hospital há anos, reuni as peças do puzzle. Encontramos outras famílias enganadas, seguimos o rasto do dinheiro e descobrimos um segredo ainda mais sombrio.
A Joana Ribeiro, a amante do Eduardo, era filha de uma paciente dele, uma mulher que morrera na mesa de operações cinco anos antes, após um erro fatal do Eduardo—que tinha passado o fim de semana com ela, exausto. O hospital tapara tudo, e a Joana passara anos a infiltrar-se na vida dele, buscando vingança.
O Grande Baile do Hospital dosO baile foi a minha redenção, onde o Eduardo, antes aplaudido como o grande cirurgião, caiu do pedestal perante todos, e eu, finalmente livre, caminhei para fora com a cabeça alta, sabendo que a verdade, por mais dolorosa, era agora a minha única companhia.