**“¿Puedo limpiar su casa a cambio de un plato de comida?” — Pero cuando el millonario la vio, se quedó petrificado.**
La lluvia caía con fuerza sobre el techo de cristal de la mansión del millonario, situada en las afueras de Madrid. En el interior, Javier Mendoza estaba junto a la chimenea, tomando un café solo y mirando las llamas. Estaba acostumbrado al silencio—le seguía incluso en una casa tan lujosa. El éxito le había traído dinero, pero no paz.
Un golpe seco resonó en el pasillo.
Javier frunció el ceño. No esperaba a nadie. Su personal tenía el día libre, y las visitas eran raras. Dejando la taza en la mesa, caminó hacia la puerta principal y la abrió.
Una mujer estaba allí, empapada hasta los huesos, sosteniendo a una niña de no más de dos años. Su ropa estaba gastada, sus ojos hundidos por el agotamiento. La pequeña se aferraba a su suéter, callada y curiosa.
—Disculpe, señor—dijo la mujer con la voz temblorosa—. Pero… no he comido en dos días. Limpiaré su casa—solo a cambio de un poco de comida para mí y para mi hija.
Javier se quedó helado.
Su corazón se detuvo—no por lástima, sino por sorpresa.
—¿Lucía?—susurró.
La mujer alzó la mirada. Sus labios se separaron, incrédulos. —¿Javier?
El tiempo pareció detenerse.
Siete años atrás, ella había desaparecido. Sin aviso. Sin despedida. Simplemente se había esfumado de su vida.
Javier retrocedió, aturdido. La última vez que había visto a Lucía Díaz, llevaba un vestido rojo de verano, descalza en su jardín, riendo como si el mundo no doliera.
Y ahora… estaba allí, vestida con harapos.
Su pecho se oprimió. —¿Dónde has estado?
—No he venido para un reencuentro—dijo, con la voz quebrada—. Solo necesito comida. Por favor. Me iré enseguida.
Él miró a la niña. Rizos rubios. Ojos azules. Los mismos ojos que los de su madre.
—¿Es… mía?—preguntó, con un nudo en la garganta.
Lucía no respondió. Solo apartó la mirada.
Javier hizo un gesto hacia el interior. —Pasa.
Dentro de la mansión, el calor los envolvió. Lucía se quedó inmóvil sobre el suelo de mármol pulido, goteando agua, mientras Javier pedía a la cocinera que trajera algo de comer.
—¿Todavía tienes servicio?—preguntó ella en voz baja.
—Claro. Lo tengo todo—respondió él, sin poder ocultar el resentimiento en su tono—. Excepto respuestas.
La niña estiró la mano hacia un cuenco de fresas sobre la mesa y lo miró tímidamente. —Grasias—murmuró.
Él esbozó una sonrisa débil. —¿Cómo se llama?
—Sofía—susurró Lucía.
El nombre le golpeó como un puñetazo en el estómago.
Sofía había sido el nombre que alguna vez eligieron para una futura hija. Cuando las cosas eran buenas. Antes de que todo se desmoronara.
Javier se sentó lentamente. —Habla. ¿Por qué te fuiste?
Lucía dudó. Luego se sentó frente a él, abrazando a Sofía con protección.
—Descubrí que estaba embarazada la misma semana que tu empresa salió a bolsa—dijo—. Trabajabas veinte horas al día, apenas dormías. No quise ser una carga.
—Esa decisión me correspondía a mí—replicó él, tajante.
—Lo sé—susurró, enjugándose una lágrima—. Pero después… me diagnosticaron cáncer.
El corazón de Javier se hundió.
—Era fase dos. Los médicos no sabían si sobreviviría. No quería que tuvieras que elegir entre tu empresa y una novia moribunda. Me fui. Di a luz sola. Hice quimioterapia sola. Y sobreviví.
Él se quedó sin palabras. Ira y dolor se mezclaban en su interior.
—¿No confiaste en mí como para dejarme ayudarte?—preguntó al fin.
Los ojos de Lucía se llenaron de lágrimas. —Ni siquiera confiaba en que yo misma sobreviviría.
Sofía tiró del brazo de su madre. —Mamá, tengo sueño.
Javier se arrodilló frente a ella. —¿Quieres descansar en una cama calentita?
La niña asintió.
Él se volvió hacia Lucía. —Esta noche no te vas a ningún sitio. Prepararé la habitación de invitados.
—No puedo quedarme aquí—respondió ella rápidamente.
—Sí puedes. Y lo harás—dijo él con firmeza—. No eres cualquiera. Eres la madre de mi hija.
Ella se quedó inmóvil. —¿Entonces crees que es tuya?
Javier se levantó. —No necesito una prueba. Lo veo. Es mía.
Esa noche, después de que Sofía durmiera en la habitación de arriba, Javier salió al balcón, contemplando el cielo iluminado por los relámpagos. Lucía se unió a él, envuelta en una bata que una de las empleadas le había prestado.
—No quise arruinar tu vida—dijo ella.
—No la arruinaste—respondió él—. Solo te borraste de ella.
El silencio se extendió entre ambos.
—No estoy aquí para pedirte nada—añadió Lucía—. Solo estaba desesperada.
Javier la miró. —Fuiste la única mujer a la que amé. Y te fuiste sin dejarme luchar por ti.
Las lágrimas rodaron por sus mejillas.
—Todavía te amo—susurró—. Aunque me odies.
Él no respondió. En vez de eso, miró hacia la ventana donde Sofía dormía, segura y abrigada.
Finalmente, dijo: —Quédate. Al menos hasta que decidamos qué hacer.
A la mañana siguiente, el sol asomó entre las nubes grises, bañando la finca de Javier con una luz dorada. Por primera vez en años, la casa no se sentía vacía.
Abajo, Javier estaba frente a los fogones—algo inusual en su propia casa—haciendo unos huevos revueltos. El olor a mantequilla y pan tostado llenaba la cocina. Oyó unos pasos suaves detrás de él.
Lucía estaba en el umbral, sosteniendo la manita de Sofía. La niña llevaba ahora un pijama limpio, su cabello rizado y peinado.
—¿Ahora cocinas?—preguntó Lucía, con una sonrisa leve.
—Estoy intentándolo—respondió él, entregándole un plato a Sofía—. Por ella.
La pequeña se subió a una silla y empezó a comer como si no hubiera probado comida decente en semanas.
—Le caes bien—comentó Lucía en voz baja, sentándose al borde de la encimera.
Javier la miró de reojo. —Es fácil caerle bien.
Los días siguientes transcurrieron en una extraña calma. Lucía hablaba poco, aún insegura de si aquello era real o temporal. Javier la observaba detenidamente—cada gesto, cada mirada a Sofía—como si intentara recuperar el tiempo perdido.
Pero no todo el mundo estaba contento.
Una tarde, al regresar de una reunión, su asistente Claudia lo esperaba en la puerta, con los brazos cruzados.
—¿Ahora tienes a una mujer y una niña viviendo aquí?—preguntó.
Javier suspiró. —Sí. Es Lucía y su hija.
—¿Tu hija?
Él asintió.
Claudia hizo una pausa. —No es—¿Y qué, si lo es?—respondió Javier con firmeza, sabiendo que, al fin, había encontrado lo que el dinero nunca pudo darle: una familia.