Joana e eu estávamos apaixonados durante os quatro anos da faculdade em Coimbra. Ela era doce, gentil, sempre paciente — e me amava incondicionalmente. Mas depois da formatura, a vida mudou.
Consegui rapidamente um emprego bem pago numa multinacional em Lisboa, enquanto Joana passou meses à procura até finalmente arranjar um lugar como rececionista numa pequena clínica no Porto.
Na altura, convenci-me de que merecia melhor.
Deixei-a pela filha do presidente da empresa — alguém que podia acelerar a minha carreira. Joana chorou até ficar sem lágrimas no dia em que, sem piedade, a deixei. Mas não me importei. Achava que ela não estava ao meu nível.
Cinco anos depois, já era assistente de gerente de vendas na empresa.
Mas o meu casamento não era nada do que eu sonhara.
A minha esposa gozava comigo por ter um “salário mediano”, apesar de trabalhar para a empresa do pai dela. Vivia com medo — dos seus caprichos, das suas exigências e, pior ainda, do desdém do meu sogro.
Um dia, ouvi a notícia.
Joana ia casar-se.
Uma amiga da faculdade ligou-me e disse:
“Sabes com quem ela vai casar? Um pedreiro. Sem dinheiro. Ela realmente não sabe escolher.”
Eu ri-me com desdém.
Na minha cabeça, imaginei-o num fato barato, o rosto marcado pelos anos de luta.
Decidi ir ao casamento — não para a felicitar, mas para gozar.
Para mostrar-lhe o quão mal escolhera… e o que perdera.
Naquele dia, vesti o meu melhor fato de marca e cheguei no meu carro de luxo.
Logo que entrei no salão, todos os olhos se viraram para mim.
Senti-me orgulhoso, quase arrogante.
Mas então… vi o noivo.
Estava com um simples fato cor de areia — nada chamativo.
Mas o seu rosto… fez-me parar.
Aproximei-me mais.
O meu coração acelerou quando percebi…
Era o Rui — meu colega de quarto da faculdade. Meu confidente naqueles anos.
Rui perdera uma perna num acidente no último ano. Era humilde, calado, sempre disposto a ajudar — com trabalhos, compras ou noites de estudo.
Mas nunca o considerei um verdadeiro amigo.
Para mim, era apenas alguém que “estava ali”.
Depois da faculdade, Rui arranjou trabalho como supervisor de obras. Não ganhava muito, mas estava sempre a sorrir.
E agora, lá estava ele, no altar, com uma só perna… sorrindo… de mão dada com Joana, com um amor imenso.
E a Joana?
Brilhava. Os olhos cintilavam. O sorriso era sereno e cheio de paz.
Não havia traço de tristeza no seu rosto. Apenas orgulho pelo homem ao seu lado.
Ouvi dois velhos à mesa ao lado murmurarem:
“O Rui é um bom rapaz. Perdeu uma perna, mas trabalha como um touro. Manda dinheiro para a família todos os meses. Andou anos a juntar para comprar aquele terreno e construir a sua casinha. Leal, honesto… toda a gente o respeita.”
Fiquei paralisado.
Quando a cerimónia começou, Joana subiu ao altar, segurando com ternura a mão do Rui.
E pela primeira vez… vi nos seus olhos uma felicidade que eu nunca lhe poderia dar.
Lembrei-me daqueles dias em que Joana nem sequer se atrevia a apoiar-se em mim em público, com medo que as suas roupas simples me envergonhassem.
Mas hoje… ela estava alta e orgulhosa ao lado de um homem com uma só perna — mas com um coração cheio de dignidade.
Quando cheguei a casa, atirei a minha carteira de marca para o sofá e desabei no chão.
E então… chorei.
Não de ciúme.
Mas pela verdade amarga de que tinha perdido o mais valioso da minha vida.
Sim, tinha dinheiro. Status. Um carro.
Mas não tinha ninguém que me amasse verdadeiramente.
A Joana?
Ela encontrara um homem que, mesmo sem riqueza, atravessaria o inferno por ela.
Chorei a noite inteira.
Pela primeira vez, entendi o que era ser verdadeiramente derrotado.
Não em riqueza.
Mas em carácter.
Em coração.
Desde aquele dia, vivo com mais humildade. Parei de olhar para os outros de cima.
Já não meço uma pessoa pelo salário ou pelos sapatos que usa.
Porque agora compreendo:
O valor de um ser humano não está no carro que conduz ou no relógio que usa.
Está em como ama e honra quem está ao seu lado.
Dinheiro pode ser ganho outra vez.
Mas uma conexão humana — quando perdida — pode nunca mais voltar.