Marcos Delgado no estaba acostumbrado a caminar. Era el tipo de hombre que llegaba en un coche con chófer, rodeado de asistentes, como si la ciudad girara a su alrededor. Pero ese día era distinto. Su prometida, Sofía Mendoza, insistió en que caminaran los últimos metros hasta su cita —algo sobre la luz del verano siendo “demasiado bonita para desperdiciarla”.
Iban por una calle llena de gente cuando, de pronto, Sofía se quedó paralizada. Su mano se aferró al brazo de Marcos, las uñas clavándose en la tela.
“Marcos”, susurró, “no mires ahora… pero hay un niño sentado al otro lado”.
Marcos siguió su mirada.
El niño estaba descalzo, encaramado en el borde de un muro de piedra, con las rodillas pegadas al pecho. Tenía el rostro delgado, pelo rubio ceniza y un hoyuelo en la mejilla izquierda—un detalle que Marcos llevaba grabado como una cicatriz. Pero sus ojos… esos hicieron que a Marcos se le olvidara respirar. Azules, profundos como el mar. Iguales que los de su difunta esposa.
No los había visto en doce años.
No desde el día en que su hijo de cinco años desapareció en un parque lleno de gente.
La voz de Sofía era apenas un hilo. “Se parece a—”
“—a mi hijo”, terminó Marcos, las palabras sabiendo a metal oxidado.
La policía había dejado de llamar hacía años. Los grupos de búsqueda se disolvieron. Los carteles de desaparecido fueron reemplazados por otros rostros. Pero Marcos nunca se rindió. Mantenía la habitación del niño exactamente igual—la cama sin hacer, los coches de juguete alineados en el estante—como si su hijo pudiera aparecer en cualquier momento.
Y ahora… ahí estaba. ¿O no?
Sofía se acercó primero, agachándose frente al niño. “Cariño, ¿estás bien?”.
El niño apenas alzó la vista. “Estoy bien”, murmuró, aunque su voz sonaba áspera, como si llevara días sin hablar.
“¿Cómo te llamas?”, preguntó Marcos, con la garganta apretada.
El niño dudó. “…Daniel”.
El corazón de Marcos dio un vuelco. Su hijo se llamaba Daniel.
Antes de que pudiera decir algo más, la mirada de Daniel se dirigió a un punto calle abajo. Un hombre alto con una chaqueta de cuero gastada salió de un callejón, con el rostro torcido en un gesto de rabia.
“¡Tú!”, gritó. “¡Vuelve al trabajo!”.
Daniel se levantó de un salto y salió corriendo. El hombre empezó a perseguirlo. Y Marcos, sin pensarlo, corrió detrás de ellos.
El niño era rápido—esquivando peatones, metiéndose en callejones. A Marcos le ardían las piernas, pero el pánico en su pecho ardía más. Ya había perdido a su hijo una vez. No podía—no iba a—perderlo otra vez.
Daniel desapareció por una puerta lateral de un almacén abandonado. Cuando Marcos llegó, la puerta metálica ya se había cerrado de golpe. Dentro, se oían voces apagadas.
“Si vuelves a hablar con extraños, lo lamentarás”, gruñó el hombre.
“Yo no—”, la voz del niño se quebró. Un golpe seco sonó después.
La sangre de Marcos se heló. Golpeó la puerta. “¡Ábrela! ¡Ahora!”.
La puerta se entreabrió lo justo para que el hombre asomara la cabeza, sonriendo con insolencia. “Lárgate, pijo. Este chaval es mío”.
“¿Desde cuándo es legal esto?”, la voz de Marcos era baja, peligrosa.
La sonrisa del hombre vaciló. “Trabaja para mí. Se gana el pan”.
“Es un niño”, espetó Marcos. “Y aquí se acabó”.
Sofía ya estaba llamando a la policía. El sonido de las sirenas empezó a rasgar el aire. El hombre miró nervioso hacia los lados.
Marcos empujó la puerta de golpe. Daniel tropezó hacia él, agarrándose el costado. Sin pensarlo, Marcos lo abrazó con fuerza.
“Tranquilo, hijo”, susurró sin poder evitarlo. “Ahora estás a salvo”.
El niño no se apartó.
En la comisaría, Daniel estaba envuelto en una manta, evitando las miradas. Cuando un agente le preguntó con suavidad su nombre completo, el niño dudó, y luego miró directamente a Marcos.
“…Creo que es Delgado”, dijo en voz baja. “Daniel Delgado. Alguien me llamaba así… antes de que todo se fuera al traste”.
El pecho de Marcos se oprimió. No se atrevía a respirar mientras un detective lo apartaba.
“Hemos encontrado un informe de desaparición de hace doce años. Todo coincide. Confirmaremos con ADN, pero, señor Delgado… creo que ha encontrado a su hijo”.
Cuando llegaron los resultados al día siguiente, fue oficial.
Daniel era suyo.
La antigua habitación del niño seguía exactamente igual—las paredes azul claro, los coches de juguete, la torre de Lego a medias sobre el escritorio. Los ojos de Daniel se abrieron desmesuradamente.
“¿Tú… lo guardaste todo?”.
La voz de Marcos se quebró. “Me prometí que no cambiaría nada hasta que volvieras”.
El niño cruzó la habitación y lo abrazó—fuerte, desesperado, temblando. Marcos cerró los ojos, apretándolo como si quisiera recuperar cada segundo perdido.
Desde la puerta, Sofía observaba en silencio. Ese ya no era un magnate, ni un hombre poderoso. Era un padre, al fin completo.
Pero, en algún lugar de la ciudad, un hombre con una chaqueta de cuero seguía libre. Y Marcos sabía—si alguien intentaba llevarse a su hijo otra vez, tendría que pasar por él primero.