**Tras el funeral, él y su amante descubrieron el impactante secreto de la herencia.**7 min de lectura

Para cuando el coche de la guardia civil frenó en seco frente a la urbanización privada a las afueras de Barcelona, el secuestrador ya estaba boca abajo entre las hojas de pino, con las manos atadas a la espalda con un cinturón de cuero gastado y un furioso guardabosques de edad avanzada vigilándolo con un palo.

El nombre del aspirante a secuestrador era Nicolás.

Y tres años antes, se había casado con la mujer de cuyo hijo acababa de intentar robar.

Nicolás no se había casado con Lucía por amor.

Por supuesto, les contó a todos que sí. Le dijo que eran almas gemelas, que Dios mismo los había unido bajo aquellos candelabros de cristal en la fiesta de lanzamiento de su padre en Madrid. Le aseguró que solo ella lo entendía de verdad.

Lo que Nicolás realmente veía eran los ceros de su herencia.

Lucía Mendoza era la única hija de Javier Mendoza, un magnate de la tecnología y la logística nacido en Málaga que había trasladado su sede a Barcelona para estar más cerca del capital riesgo y del dinamismo de la costa mediterránea. Javier, de cincuenta y tantos, corría cinco kilómetros al día, bebía zumo verde y parecía el tipo de hombre que viviría hasta los noventa y seguiría contestando correos.

Así que cuando murió de un derrame cerebral en su mansión frente al mar de Sitges, el impacto resonó en las páginas financieras de todo el país.

Casi destruye a Lucía.

También le entregó, de la noche a la mañana, el control de Mendoza Transportes, tres almacenes, una cartera de propiedades en el centro de la ciudad y una cuenta de inversión que podía comprar media manzana en el barrio de Salamanca al contado.

Nicolás leyó todo eso en un artículo de su móvil mientras descansaba en el sofá del ático de su novia de entonces en Marbella, una mano desplazándose perezosamente por la pantalla, la otra jugueteando con la etiqueta de una botella de cerveza.

—Debe estar destrozada —susurró su novia, viendo las noticias.

Nicolás solo escuchó: hija única, única heredera.

Nicolás era guapo de esa manera fácil y descuidada que queda bien en las selfies de Instagram: alto, con cuerpo de gimnasio, pelo oscuro siempre despeinado de manera “natural”. La mayor parte de su vida adulta había saltado de una mujer adinerada a otra: una dentista solitaria en Sevilla que pagaba sus tarjetas, una agente inmobiliaria divorciada en Valencia que le compraba relojes, una gerente de hotel en Ibiza que le pagaba el alquiler “hasta que se pusiera en pie”.

Nunca se puso en pie.

No lo necesitaba. En España había aprendido que siempre había otra mujer así. Dinero, soledad y la necesidad de sentirse admirado eran una combinación sobre la que había construido una carrera.

Pero Lucía estaba en otra liga.

La muerte de Javier la convirtió en una princesa multimillonaria que de repente estaba muy sola en una mansión enorme y fría frente al mar.

Nicolás reservó un billete de ida a Barcelona al día siguiente.

No la conoció en una gala de alfombra roja, sino en una subasta benéfica en el centro, donde ella apareció de negro, con ojos enrojecidos y una sonrisa tensa, cumpliendo un compromiso que su padre había adquirido con un hospital infantil en Zaragoza.

Nicolás había hecho sus deberes. Sabía a qué eventos asistía. Sabía su pedido de café favorito. Sabía que había estado junto a su padre cuando murió, que no había salido de casa en una semana.

Fue cuidadoso. No demasiado insistente. Un poco torpe, como si no estuviera acostumbrado a lugares elegantes. Su historia era que había crecido en una familia humilde en Albacete, había llegado a la costa mediterránea con esfuerzo, hacía “consultoría” y ayudaba a “empresas logísticas a crecer”. Suficiente verdad en las mentiras para que sonaran creíbles.

Escuchaba más de lo que hablaba. Eso solo hizo la mitad del trabajo.

En dos meses, pasaba noches en su casa. En seis, se había mudado. En un año, le propuso matrimonio, el anillo brillando bajo la lluvia barcelonesa en la terraza con vistas al mar.

Lo único que no había planeado era don Ramón.

Ramón Vázquez había sido la mano derecha de Javier Mendoza durante veinticinco años, su director de operaciones, su abogado y el padrino al que Lucía llamaba “tío Ramón” antes de poder pronunciar su apellido.

Tenía casi setenta años, agudo en silencio, el tipo de hombre que podía soportar una reunión de tres horas con las manos cruzadas y luego, en el último minuto, hacer una pregunta que destrozaba todas las tonterías de los demás.

Amaba a Javier como a un hermano. Amaba a Lucía como a una hija.

Y olió a Nicolás desde el primer apretón de manos.

Lucía, todavía vulnerable por el dolor, entró un día en la oficina de su tío Ramón con una sonrisa tímida y un anillo en el dedo.

—Nicolás me ha pedido que me case con él —dijo, su voz temblando de felicidad—. He dicho que sí. Esperaremos a que pase el luto, pero… quería que lo supieras tú primero.

Ramón sonrió, la felicitó, la dejó hablar.

Luego, con suavidad:

—¿Y han hablado de un acuerdo prenupcial?

La luz en su rostro se apagó.

—Nicolás dice que es humillante —confesó Lucía—. Dice: “¿De verdad crees que necesito tu dinero?”.

—¿Y tú qué crees? —preguntó Ramón.

Lucía giró el anillo.

—Creo que siempre has protegido la empresa de papá —dijo en voz baja—. Y a mí. Así que… si crees que hace falta un prenupcial, lo haremos.

Cuando Lucía se lo contó a Nicolás, estalló.

—Esto es insultante —espetó—. ¿Tu padrino no confía en mí? ¿Cree que soy un cazadotesoros?

Lucía hizo una mueca. —Solo quiere proteger la empresa. Es… por la compañía. Por los empleados. Nicolás, por favor. Es solo un trámite. Nunca lo necesitaremos. A menos que… nos divorciáramos.

Pronunció la última palabra como si fuera una maldición.

Nicolás vio que estaba acorralado.

Había pensado que casarse con ella le daría acceso directo a la empresa, un puesto en el consejo, parte de todo. La idea de que pudiera quedar legalmente excluido le revolvía el estómago.

Pero si se negaba, Lucía podía empezar a hacer preguntas que no podía permitirse.

Así que fingió estar dolido. Bajó la voz.

—Si te hace sentir mejor —dijo al final—, firmaré lo que quieras. Te amo. A ti, no a tu cuenta bancaria.

El prenupcial fue brutal.

Redactado por un bufete de élite en Madrid, dejaba claro que la empresa, la herencia de los Mendoza, la mansión de Sitges y todos los bienes heredados eran propiedad exclusiva de Lucía para siempre. No importaba cuánto tiempo estuvieran casados, nunca tendría parte de lo que Javier había construido.

Nicolás tragó su orgullo y firmó.

Se dijo que no importaba. Seguiría viviendo bien. Usaría cuentas conjuntas, desviaría dinero poco a poco, crearía una red de seguridad. Lucía era emocional, no práctica. Memorizaría los números de sus tarjetas antes del primer aniversario.

Ese fue su segundo error.

Si Javier había tenido un verdadero amigo en el mundo, era Ramón Vázquez.

Si había tenido un último acto de amor por su hija antes de morir, fue decirle a Ramón: “No dejes que nadie se aproveche de ella. Ni un consejero. Ni un hombre. Ni siquiera ella misma”.

Ramón tomó ese trabajo tan en serio como dirigir Mendoza Transportes.

Y así, entre risas infantiles y el crujir de las hojas bajo los pies de Roberto, los que quedaron atrás supieron que la vida, a veces, se encarga de cerrar los círculos que el dolor había dejado abiertos.