Tras el funeral, me echaron de casa: ‘¡Esto es nuestro!’ Pero guardé silencio… hasta que el notario habló4 min de lectura

**Mi nombre es Lucía. Tengo 32 años y soy directora financiera en una gran empresa.**

Subí paso a paso hasta aquí porque, hace diez años, mi propia familia me echó sin nada.

Cuando tenía seis años, mi madre desapareció. Se fue con otro hombre, dejando solo una nota en la que decía que “no podía seguir siendo madre”. Durante tres años, solo estuvimos mi padre y yo. Él hizo lo que pudo, y mantuvimos una rutina estable.

A los nueve, ella reapareció—llorando, pidiendo perdón y con una niña pequeña. Una prueba de ADN confirmó que la niña, Carla, era hija de mi padre. Él la perdonó, se volvieron a casar, y yo pensé que la vida regresaría a como era antes.

No podría haber estado más equivocada.

Desde que ella regresó, me volví invisible. Toda la atención se centró en Carla. Todo giraba en torno a ella. El día de mi graduación, cuando fui la mejor de mi promoción, vinieron pero se fueron pronto—Carla tenía partido de fútbol.

Cuando conseguí una beca completa en otra provincia, me alegré. Después de graduarme, volví a casa, pensando que podría quedarme unos meses mientras buscaba trabajo.

“Puedes quedarte dos semanas”, dijo mi padre, serio.
“Carla ya tiene dieciséis. Necesita espacio.”
“Ya eres mayor, Lucía”, añadió mi madre.
“Es hora de que te mantengas sola.”

Así que me quedé en casa de una amiga, encontré trabajo y construí mi carrera desde cero. Había terminado con ellos.

Diez años después, mi asistente entró en mi despacho. “Lucía, hay un hombre aquí que dice ser tu padre.”

Bajé y allí estaba él—frágil, pálido, envejecido más de la cuenta.

“Tengo cáncer”, admitió en un susurro mientras tomábamos café.
“Páncreas. Los médicos me dan dos o tres años.”

A pesar de todo, seguía siendo mi padre. “Lo siento”, dije con sinceridad. “¿Qué puedo hacer?”

Respiró hondo. “La casa. Tengo deudas. Está a punto de ser embargada. Quiero que me la compres. Salda la hipoteca y será tuya. Así tu madre y Carla conservan su hogar.”

Lo miré fijamente. El hombre que me echó ahora me suplicaba que salvara su techo. Mi primer instinto fue reír. Pero luego lo pensé. Llevaba tiempo buscando una propiedad, y su valor se había disparado.

“De acuerdo”, acepté. “La compraré.”

Dos meses después, los trámites estaban listos. Era la dueña de la casa donde crecí. Mi madre y Carla no sabían nada.

Unos meses más tarde, mi padre me invitó a cenar. Fue tan incómodo como esperaba. Mi padre parecía aliviado, mi madre fría, y Carla pasó toda la cena presumiendo de su viaje a Europa, su nuevo Mercedes y un bolso de diseñador que debió costar miles—todo pagado con el dinero que yo le di a mi padre. Solo sonreí y seguí comiendo.

Seis meses después, su estado empeoró. Empecé a pasar cada tarde tras el trabajo, ya que mi madre y Carla se negaban a ocuparse de “lo desagradable”. Al final, volví a mi antigua habitación por su petición.

Tres meses más tarde, mi padre falleció. Le sostuve la mano en sus últimos momentos. Mi madre y Carla estaban comprando trajes para el funeral.

Al día siguiente, al regresar del cementerio, encontré mis cosas en bolsas de basura sobre el césped. Las cerraduras habían sido cambiadas.

“¡Vete, Lucía!”, gritó mi madre desde dentro. “Esta casa es nuestra. Ya no vives aquí.”

No discutí. Cargué el coche y me fui, sabiendo lo que vendría.

Dos días después, en el despacho del abogado, mi madre, Carla y su novio Javier sonreían como si ya hubieran ganado.

El abogado leyó: *A mi esposa, la mitad de los ahorros. A Carla, el resto y todas las posesiones de la casa. A Lucía, mi colección de libros.*

Carla gritó: “¿Y la casa?”

El abogado frunció el ceño. “No está en el testamento.”

“¿¡Qué!?”, chilló mi madre. “¡Era suya!”

“Según los registros, no”, respondió él. “La propiedad fue vendida hace más de un año.”

Un silencio incómodo llenó la sala.

“¡Eso es imposible!”, dijo mi madre.

Me levanté lentamente. “No hay error. Compré la casa hace más de un año.”

Carla palideció. “¿¡Tú QUÉ!?”

Saqué las escrituras. “Padre necesitaba dinero. Yo le ayudé. Todo legal, registrado, en regla.”

“¡Mientes!”, chilló Carla.

El abogado revisó el documento. “Parece válido.”

Mi madre lo arrebató, temblando. “¡Estafa! ¡Le engañaste!”

“Nadie fue engañado”, dije con calma. “Él pidió ayuda. Yo le ayudé. Fin de la historia.”

“¡Lo sabías!”, señaló Carla. “¡Sabías que pensábamos heredarla!”

“Supusisteis”, respondí fríamente. “Y hablando de suposiciones—tenéis dos semanas para iros.”

“¿¡Dos semanas!?”, protestó mi madre. “¡Es imposible!”

“Deberí”Deberíais haberlo pensado antes de tirar mis cosas a la calle,” dije al salir, cerrando la puerta con un suave pero definitivo clic.