El sol empezaba a dorar las calles de Madrid cuando Alejandro Martínez salió de su coche negro. Como director ejecutivo de Innovaciones Martínez, estaba acostumbrado al ajetreo de las salas de reuniones de lujo, los hoteles exclusivos y los aeropuertos privados, pero ese día era diferente. Algo lo había traído de vuelta al barrio humilde donde creció.
Se ajustó las mangas de su americana y se dirigió hacia la panadería del barrio. Era lo único que quedaba de su infancia que no había cambiado. El aroma a canela y masa recién horneada le trajo recuerdos que llevaba años sin revivir… sobre todo, de ella.
Sofía.
Su corazón se detuvo al escuchar ese nombre en su mente. No la veía desde los dieciséis años. Había sido su mejor amiga, su amor secreto, la chica que le dejó una nota de ánimo en su taquilla antes de un concurso de ciencias. Recordaba su risa suave, las horquillas con girasoles en su pelo y cómo creyó en él antes que nadie.
Mientras caminaba, su móvil vibró con una notificación, pero algo lo detuvo.
Una vocecita: “Mamá, tengo frío…”
Alejandro se giró hacia la voz y vio a una mujer joven sentada en la acera, abrazando a dos niñas idénticas. Las gemelas no tendrían más de tres años, con las mejillas rosadas por el frío y abrigos demasiado finos para el invierno.
Habría seguido caminando… hasta que vio su rostro.
“Sofía?”
Ella levantó la vista, sobresaltada. Sus ojos se abrieron de incredulidad.
“Alejandro?” susurró.
Por un instante, el tiempo se detuvo. Vio destellos del pasado—su sonrisa, los paseos junto al río, su voz leyendo en voz alta durante los estudios.
Se arrodilló a su lado. “¿Qué ha pasado, Sofía? ¿Dónde has estado?”
Las lágrimas asomaron en sus ojos mientras abrazaba a las niñas. “No esperaba volver a verte. Y menos así.”
Las pequeñas lo miraron, curiosas y tímidas.
“Lo perdí todo, Alejandro,” dijo en voz baja. “Me casé. Mi marido… murió en un accidente poco después de que nacieran ellas. No tenía seguro. Ni ahorros. Nos echaron de casa dos meses después. No tengo familia. Desde entonces, vamos tirando.”
Notó la vergüenza en su voz—y el agotamiento.
“¿Cuánto llevas así?” preguntó él con suavidad.
“Casi dos años,” respondió, bajando la mirada. “Trabajo en lo que puedo, pero con las gemelas… es complicado. Algunas noches, dormimos en el albergue. Otras…”
No terminó la frase, pero vio que temblaba.
Alejandro miró a las niñas. Una de ellas le tiró de la manga. “¿Eres médico?”
Sonrió. “No, cariño. Soy un viejo amigo de tu mamá.”
La niña asintió, seria. “Pareces rico. Como los de las películas.”
“Sofía,” dijo él con firmeza, “ven conmigo. Ahora. No puedo dejarte aquí.”
Sus ojos se llenaron de pánico. “No puedo… Alejandro, no soy tu responsabilidad.”
“No lo eres,” respondió, levantándose. “Eres alguien a quien quiero. Alguien en quien nunca dejé de pensar.”
Extendió la mano.
Sofía miró a las niñas, luego a él.
Y por primera vez en mucho tiempo, la tomó.
En una hora, Sofía y las niñas estaban abrigadas, en el apartamento de Alejandro con vistas a la ciudad. Una taza de chocolate caliente esperaba mientras las pequeñas exploraban, maravilladas por la tele y las alfombras mullidas.
Sofía, sentada en el sofá, estaba limpia y arropada, pero tensa, como si todo fuera a desaparecer.
“Parece un sueño,” murmuró.
Alejandro, frente a ella, sonrió. “No lo es. Y siento no haberte encontrado antes.”
Ella lo miró. “¿Por qué haces esto?”
Él dudó un momento.
“Porque cuando era un chico sin nada, tú me hiciste sentir importante. Aquel proyecto de ciencias… solo lo hice por ti.”
Sofía sonrió tristemente. “Siempre supe que llegarías lejos.”
“Y ahora,” continuó él, “quiero hacer algo bueno con lo que tengo.”
Ella contuvo las lágrimas. “Tengo miedo. No quiero ser una caridad.”
“No lo eres,” afirmó. “Eres Sofía. La misma chica fuerte y buena que conocí. Has pasado una tormenta, y quiero ayudarte.”
En las semanas siguientes, Sofía y las niñas se instalaron en una casita de su propiedad.
Alejandro les buscó una profesora para que se pusieran al día y las matriculó en una guardería. A Sofía, la presentó a un amigo con un taller de diseño, recordando cómo solía dibujar vestidos en el instituto.
Para su sorpresa, Sofía retomó el hilo como si no hubiera pasado el tiempo. Sus diseños eran vibrantes, frescos y elegantes.
“No me lo creo,” susurró un día, mostrándole su portafolio. “De pequeña soñaba con esto.”
“Pues hagámoslo realidad,” dijo él. “Monta tu propia marca.”
Ella lo miró asustada. “No sé nada de negocios.”
“Por suerte,” sonrió él, “yo sí.”
Con su ayuda—y su propio esfuerzo—Sofía lanzó “Girasol y Aguja”, una marca de moda inspirada en sus bocetos y en la maternidad. Cada prenda era hecha a mano, muchas por mujeres de albergues donde ella misma había estado.
Su historia llegó a la prensa: una madre sin hogar convertida en diseñadora, ayudando a otras.
Pero nadie sabía que detrás estaba un hombre que nunca buscó crédito—que solo la veía brillar.
Las niñas, ahora en el cole, le llamaban “Tío Alejandro”. Las llevaba a clase cuando Sofía tenía reuniones, ayudaba con los deberes y les enseñaba a hacer galletas los domingos.
Una noche, Sofía, desde la puerta de la cocina, sintió que se le llenaban los ojos de lágrimas.
“¿Todo bien?” preguntó él, al verla.
Ella asintió. “Mejor que bien.”
Casi un año después, Alejandro la invitó a cenar en la terraza de su ático, con velas y luces doradas. Las niñas dormían, cuidadas por su hermana.
Sofía llegó con un vestido azul marino, diseñado por ella.
“Estás preciosa,” dijo él.
Ella sonrió. “Siempre dices lo mismo.”
“Porque siempre es cierto.”
Hablaron de todo—pasado, presente y futuro.
Hasta que Alejandro, en silencio, tomó su mano.
“Sofía… nunca dejé de quererte. Ni cuando desapareciste, ni cuando volviste. Quiero estar ahí—no solo para las niñas. Para ti. Si me dejas.”
Ella, emocionada, no podía creer lo que oía.
“No soy la misma chica, Alejandro. Soy madre, he pasado por mucho.”
“Y yo no soy el mismo chico,” respondió él. “Pero lo que no ha cambiado… es lo que siento al mirarte.”
Las lágrimas le rodaron por las mejillas.
“Tenía tanto miedo de haberlo perdido todo,” susurró.
“No lo habías perdido,” dijo él, apretándole la mano. “Solo no habías vuelto a encontrarme.”
Dos años después, “Girasol y Aguja” abrió su segunda tienda. Sofía empleaba a más de 20 mujeres, dándoles trabajo y dignidad.
Sus hijas—Lucía y Martina—florecieron. Los fines de semana, iban al parque, pintaban en el jardín y destrozaban la cocina intentando recrear la lasaña de Alejandro.
YY así, entre risas de niñas y el aroma a pan recién horneado, encontraron lo que siempre había estado allí: un amor que, como los girasoles, supo girar hacia la luz incluso después de la tormenta.