Jaime Castillo tenía todo lo que un hombre podía soñar: fortuna, prestigio y una enorme finca en las colinas más allá de Barcelona.
Como fundador de una de las mejores empresas de ciberseguridad en el Parque Tecnológico, pasó más de veinte años convirtiendo su visión en un imperio. Pero, a pesar de los reconocimientos, su lujosa casa resonaba con un silencio vacío. Ni el mejor vino ni las pinturas más valiosas podían acallar ese vacío.
Todas las mañanas, el coche de Jaime seguía la misma ruta hacia el centro, pasando por el barrio histórico. Recientemente, unos niños sin hogar se habían acostumbrado a merodear cerca de una pastelería que exhibía fotos de bodas locales en su escaparate.
Una foto en particular—el retrato de bodas de Jaime, tomado hace diez años—colgaba en la esquina superior derecha. La había hecho la hermana del pastelero, una fotógrafa aficionada, y Jaime había permitido que se exhibiera, porque capturaba lo que él creía el día más feliz de su vida.
Pero esa felicidad desapareció demasiado rápido. Lucía, su esposa, se esfumó a los seis meses de casados. Sin nota, sin exigencias. Nada. Las autoridades lo calificaron como “sospechoso”, pero sin pruebas, el caso se archivó. Jaime nunca volvió a casarse. Se refugió en el trabajo y levantó una fortaleza digital alrededor de su vida. Pero una pregunta lo atormentaba cada día: ¿Qué le pasó a Lucía?
Una mañana lluviosa de jueves, Jaime iba hacia una reunión cuando el tráfico se detuvo cerca de la pastelería. Bajó un poco la ventana tintada y vio a un niño—de unos diez años—descalzo y empapado, mirando la foto. Al principio, apenas lo notó… hasta que el niño señaló la imagen y le dijo a un vendedor ambulante:
“Esa es mi madre”.
El pulso de Jaime se aceleró. Bajó más la ventana. El niño parecía delgado, con el pelo enmarañado y una camisa demasiado grande que le colgaba. Jaime estudió su rostro—y sintió un tirón extraño en el estómago. Los ojos del niño eran inconfundibles. Verde avellana, igual que los de Lucía.
“Oye, chiquillo”, llamó Jaime. “¿Qué acabas de decir?”
El niño se volvió, parpadeando. “Esa es mi madre”, repitió, señalando de nuevo la foto. “Me cantaba antes de dormir. Recuerdo su voz. Luego un día… desapareció”.
Ignorando las protestas de su chófer, Jaime bajó del coche. “¿Cómo te llamas?”
“Lucas”, dijo el niño, tiritando.
“Lucas…” Jaime se agachó para mirarlo a los ojos. “¿Dónde vives?”
Lucas miró hacia otro lado. “En ningún sitio. A veces bajo el puente. Otras cerca de las vías”.
“¿Recuerdas algo más de tu madre?”, preguntó Jaime, manteniendo la voz serena.
“Le gustaban las rosas”, contestó Lucas. “Y llevaba un collar con una piedra blanca. Como una perla”.
El corazón de Jaime se encogió. Lucía siempre llevaba un colgante de perla—una reliquia de su madre. Era único, irrepetible.
“Tengo que preguntarte algo importante”, dijo Jaime. “¿Sabes quién es tu padre?”
Lucas negó con la cabeza. “Nunca lo conocí”.
La dueña de la pastelería salió, atraída por la conmoción. Jaime se dirigió a ella. “¿Has visto antes a este niño?”
Asintió. “Sí, viene de vez en cuando. No pide nada. Solo mira esa foto”.
Jaime canceló su reunión al instante. Llevó a Lucas a una cafetería cercana y le pidió algo caliente. Mientras comía, Jaime siguió preguntando con cuidado. Los recuerdos de Lucas eran fragmentarios—una mujer cantando, un apartamento con paredes verdes, un osito llamado Max. Jaime apenas podía asimilarlo, pero algo en su interior le decía que la verdad, por fin, emergía.
Pidió una prueba de ADN. Esa noche, una pregunta no lo dejó dormir:
Si Lucas es mi hijo… ¿dónde ha estado Lucía todos estos años?
Tres días después, llegaron los resultados.
99,9% de coincidencia: Jaime Castillo era el padre biológico de Lucas Méndez.
Jaime miró el informe en silencio. Ese niño que señaló una foto en el escaparate de una pastelería—era su hijo. Un hijo que nunca supo que tenía.
Pero ¿cómo? Lucía nunca mencionó un embarazo. Claro, desapareció a los seis meses de casarse. Si lo supo, quizá no tuvo tiempo de decírselo. O peor—quizá lo intentó, y algo se lo impidió.
Jaime inició una investigación privada. Con sus contactos, avanzó rápido. Contrató de nuevo a un detective jubilado, Álvaro Ruiz, quien había llevado el caso original. Álvaro al principio se mostró escéptico, pero aceptó reabrirlo ante la nueva pista.
“En aquel entonces, no teníamos nada”, dijo Ruiz. “Pero un hijo lo cambia todo. Si estaba protegiendo a un bebé, eso da motivos para desaparecer”.
En días, surgieron pruebas.
Lucía no se había esfumado del todo. Bajo el alias “Laura Méndez”, se había registrado en un refugio para mujeres a dos pueblos de distancia—hace ocho años. La mayoría de los registros estaban sellados, pero un archivo incluía una foto: una mujer con ojos verde avellana sosteniendo a un recién nacido. ¿El nombre del bebé? Lucas.
Ruiz siguió su rastro a una clínica en Navarra, donde pidió atención prenatal bajo nombre falso. Pero abandonó el tratamiento y nunca más la vieron allí.
La mente de Jaime hervía. Había estado huyendo. ¿Pero de quién?
La pista clave estaba en un informe policial sellado: el nombre de Roberto Blasco. El exnovio de Lucía. Jaime apenas lo recordaba—solo que Lucía mencionó una vez que era posesivo, incluso peligroso. Nunca lo conoció, y Lucía dijo que había cortado contacto años atrás. Pero lo que él no sabía era que Roberto había salido de prisión tres meses antes de que Lucía desapareciera.
Ruiz descubrió que Lucía pidió una orden de alejamiento contra Roberto dos semanas antes de desaparecer—pero nunca se procesó. Sin protección. Sin seguimiento.
Todo cobró sentido: Roberto debió de encontrarla. Quizá la amenazó. Quizá algo peor. Y para proteger a su hijo, Lucía huyó. Cambió de identidad. Desapareció.
Pero ¿cómo terminó Lucas en la calle?
Ruiz descubrió un giro devastador. Hace dos años, Lucía fue declarada legalmente muerta. Un cuerpo apareció en una bahía cercana—misma estatura, ropa similar a la que Lucía llevaba el día que desapareció. Las autoridades cerraron el caso. Pero el cuerpo nunca se identificó. No se cotejaron las pruebas dentales. No era ella.
La siguiente pista vino de Carmen, la mujer que gestionaba el refugio donde estuvo Lucía. Ya mayor, la recordaba claramente.
“Estaba aterrada”, dijo Carmen. “Decía que un hombre la perseguía. Ayudé a traer a Lucas al mundo. Pero una noche… simplemente desapareció. Siempre temí que alguien la hubiera encontrado”.
Jaime no podía hablar.
Luego vino la revelación.
Una mujer arrestada por robo en A Coruña coincidía con la descripción de Lucía. Cuando tomaron sus huellas, saltó la alerta del caso antiguo.
Jaime voló esa misma noche.
En el centro de detención, miró a través del cristal a una mujer pálida y delgada, con ojos llenos de dolor. Estaba mayor, frágil—pero era ella.
“Lucía”.
Ella se volvió lentamente. Su mano tembló al tocar el cristal. Las lágrimas le caían por las mejillas.
“Creí que te habías idoY, mientras los tres se abrazaban bajo la lluvia suave de Barcelona, Jaime supo que, después de tanto dolor, por fin habían encontrado el camino de vuelta a casa.