Nigdy nie sądziłam, że znajdę się w sądzie, patrząc, jak mężczyzna, którego kiedyś kochałam, śmieje mi się w twarz, podpisując papiery rozwodowe. A jednak tak się stało. Gdy wpatrywałam się w jego szyderczy uśmiech, zdałam sobie sprawę, jak bardzo się zmieniłam — i jak mało on tak naprawdę o mnie wiedział.
Kacper i byliśmy małżeństwem przez siedem lat. Poznaliśmy się na studiach — był czarujący, ambitny i potrafił sprawić, że każdy czuł się najważniejszą osobą w pokoju. Zakochałam się bez pamięci. Może zbyt mocno.
Początki były piękne. Podróżowaliśmy razem, założyliśmy firmę, zbudowaliśmy życie, które na zewnątrz wyglądało na idealne. Ale pod pozorem perfekcji zaczęły pojawiać się rysy. Urok Kacpra przerodził się w manipulację. Jego ambicja? Powoli przemieniła się w chciwość. A miłość, która niegdyś wypełniała nasz dom? Zniknęła, zastąpiona przez zimne milczenia i wyrachowaną kontrolę.
Zrezygnowałam z wielu rzeczy dla Kacpra. Z kariery, niezależności, często także z własnego głosu. Zawsze sprawiał wrażenie, że robi mi przysługę. „Nie musisz pracować” — mawiał. „Ja się tym zajmę. Ty tylko zadbaj o dom.”
Więc to robiłam. Utrzymywałam dom w idealnym porządku, organizowałam jego biznesowe kolacje, uśmiechałam się, gdy chciało mi się krzyczeć, i stałam przy nim — nawet gdy on przestał stać przy mnie. Zaczął więcej podróżować, wracać późno, szeptać przez telefon. Wiedziałam, że coś jest nie tak. Ale za każdym razem, gdy pytałam, słyszałam, że „przesadzam” albo „jestem dramatyzująca”.
W końcu prawda wyszła na jaw. Miał romans. Z asystentką. Dwudziestoczteroletnią, świeżo po studiach — dokładnie taką, jaką byłam ja, gdy go poznałam.
Gdy go o to zapytałam, nawet się nie wypierał. Wręcz przeciwnie — wyglądał na ulżonego.
„To już nie działa” — powiedział obojętnie. „Oboje to wiemy.”
Powinnam była płakać, błagać, żeby został. Ale nie zrobiłam tego. Tylko spojrzałam na niego i szepnęłam: „Masz rację.”
I tyle. Dwa tygodnie później złożył pozew o rozwód. Próbował udawać, że to wspólna decyzja. Ale wszyscy wiedzieli, że tak nie jest. Przeprowadził się do apartamentu w centrum z nią, a ja zostałam w domu — właściwie domu mojego ojca. To była jedyna rzecz, którą miałam, przed poznaniem Kacpra. Jedyna, której nie oddałam w momencie ślubu.
A teraz znaleźliśmy się tutaj. W sądzie. On w garniturze od świetnego krawca, z uśmiechniętym adwokatem, ja w granatowej sukience i ze stalowymi nerwami. Był pewny siebie. Zbyt pewny.
Gdy sędzia poprosił nas o przejrzenie ostatecznych warunków rozwodu, Kacper wziął długopis, uśmiechnął się szyderczo i pochylił w moją stronę.
„Chyba kończy się twoja darmowa przejażdżka” — szepnął, na tyle głośno, żebym tylko ja usłyszała. „Powinnaś była dbać o moje szczęście, gdy jeszcze miałCzułam, jak jego słowa rozpływają się w powietrzu, bo teraz to ja trzymałam wszystkie karty, a on dopiero zrozumiał, że przegrał grę, w którą myślał, że kontroluje.