Deszcz lał nieprzerwanie na szklany dach rezydencji miliardera stojącej pod Warszawą. W środku, Karol Nowak stał przy kominku, popijając czarną kawę i wpatrując się w płomienie. Przywykł do ciszy – towarzyszyła mu nawet w tak wystawnym domu. Sukces dał mu pieniądze, ale nie spokój.
Nagły puknięcie rozległo się w holu.
Karol zmarszczył brwi. Nikogo się nie spodziewał. Służba miała wolne, a goście pojawiali się rzadko. Odstawił filiżankę i podszedł do drzwi.
Przed domem stała kobieta, przemoczona do suchej nitki, trzymająca na rękach dziewczynkę nie starszą niż dwa lata. Jej ubranie było znoszone, a oczy puste od wyczerpania. Dziecko kurczowo trzymało się jej swetra, ciche, lecz zaciekawione.
– Przepraszam, że przeszkadzam, proszę pana – powiedziała drżącym głosem. – Ale… nie jadłam od dwóch dni. Posprzątam pański dom, jeśli tylko dostaniemy talerz zupy dla mnie i córeczki.
Karol zastygł.
Serce zamarło mu nie ze współczucia, lecz ze zdumienia.
– Ania? – wyszeptał.
Kobieta podniosła wzrok. Jej usta rozchyliły się w niedowierzaniu. – Karol?
Czas jakby się zatrzymał.
Siedem lat wcześniej zniknęła bez słowa. Bez pożegnania. Po prostu rozpłynęła się w powietrzu.
Karol cofnął się oszołomiony. Ostatni raz widział Anię Kowalską w czerwonej sukience, boso w swoim ogrodzie, śmiejącą się, jakby świat nie miał prawa jej zranić.
A teraz… stała przed nim w łachmanach.
– Gdzie byłaś? – zapytał, czując ucisk w piersi.
– Nie przyszłam tu po wspomnienia – odparła, głos jej się załamał. – Potrzebujemy tylko jedzenia. Proszę. Zaraz pójdziemy.
Spojrzał na dziewczynkę. Jasne loki. Niebieskie oczy. Zupełnie jak jego mama.
– Czy to… moja córka?
Ania nie odpowiedziała. Odwróciła wzrok.
Karol odsunął się na bok. – Wejdźcie.
W środku otuliło ich ciepło. Ania stała niepewnie na wypolerowanej posadzce, skapując wodą, gdy Karol skinął kucharzowi, by przyniósł jedzenie.
– Nadal masz służbę? – spytała cicho.
– Oczywiście. Mam wszystko – odparł, nie ukrywając goryczy w głosie. – Oprócz odpowiedzi.
Dziewczynka sięgnęła po miskę truskawek na stole i spojrzała na niego nieśmiało. – Dziękuję – mruknęła.
Uśmiechnął się lekko. – Jak ma na imię?
– Zosia – szepnęła Ania.
To imię uderzyło go jak pięścią w brzuch.
Zosia – tak mieli nazwać swoją córkę, gdy jeszcze byli razem. Zanim wszystko się rozpadło.
Karol usiadł powoli. – Mów. Dlaczego odeszłaś?
Ania zawahała się, a potem usiadła naprzeciw niego, obejmując ochronnie Zosię.
– Dowiedziałam się, że jestem w ciąży w tym samym tygodniu, gdy twoja firma weszła na giełdę – zaczęła. – Pracowałeś po dwadzieścia godzin na dobę, ledwo spałeś. Nie chciałam cię obciążać.
– To była moja decyzja – warknął.
– Wiem – odszepnęła, ocierając łzy. – Ale potem… wykryto u mnie raka.
Serce Karola zamarło.
– Drugie stadium. Lekarze nie wiedzieli, czy przeżyję. Nie chciałam, żebyś musiał wybierać między firmą a umierającą dziewczyną. Więc odeszłam. Urodziłam samotnie. Przeszłam chemię sama. I przeżyłam.
Nie mógł wydusić słowa. Wściekłość i smutek wirowały w nim jak burza.
– Nie ufałaś mi na tyle, żeby mi pozwolić pomóc? – w końcu powiedział.
Łzy napłynęły do oczu Ani. – Nawet sobie nie ufałam, że przeżyję.
Zosia pociągnęła matkę za rękaw. – Mamusiu, chce mi się spać.
Karol uklęknął przed nią. – Chcesz się przespać w ciepłym łóżeczku?
Dziewczynka skinęła głową.
Zwrócił się do Ani. – Dziś nocujecie. Każę przygotować pokój gościnny.
– Nie mogę tu zostać – zaprotestowała szybko.
– Możecie. I zostaniecie – odparł stanowczo. – Nie jesteś byle kim. Jesteś matką mojego dziecka.
Zesztywniała. – Więc wierzysz, że to twoje dziecko?
Karol podniósł się. – Nie potrzebuję testów. Widzę to. Jest moja.
Tej nocy, gdy Zosia spała już na górze, Karol stał na balkonie, wpatrując się w burzowe niebo. Dołączyła do niego Ania, owinięta w szlafrok, który dała jej pokojówka.
– Nie chciałam zrujnować ci życia – powiedziała.
– Nie zrujnowałaś – odparł. – Po prostu z niego zniknęłaś.
Cisza zawisła między nimi.
– Nie przyszłam tu, żeby o coś prosić – szepnęła Ania. – Byłam zdesperowana.
Karol odwrócił się do niej. – Byłaś jedyną kobietą, którą kiedykolwiek kochałem. A ty odeszłaś, nie dając mi nawet walczyć.
Łzy spływały jej po twarzy.
– Nadal cię kocham – wyszeptała. – Nawet jeśli mnie nienawidzisz.
Nie odpowiedział. Zamiast tego spojrzał w górę, na okno, w którym spała Zosia – bezpieczna i otulona ciepłem.
W końcu powiedział: – Zostań. Chociaż na razie, aż wymyślimy, co dalej.
Następnego ranka słońce przebiło się przez szare chmury, rozlewając złociste światło po posiadłości Karola. Po raz pierwszy od lat dom nie wydawał się pusty.
Na dole Karol stał przy kuchence – rzadki widok we własnym domu – smażąc jajecznicę. Zapach masła i chrupiącego chleba wypełnił kuchnię. Usłyszał ciche kroki za sobą.
Ania stała w drzwiach, trzymając Zosię za rączkę. Dziewczynka była już w czystej piżamce, a jej włosy spływały w loczkach.
– Gotujesz? – Ania uśmiechnęła się lekko.
– Próbuję – odparł, podając talerz Zosi. – Dla niej.
Zosia wdrapała się na krzesło i zaczęła jeść, jakby od tygodni nie widziała prawdziwego jedzenia.
– Lubi cię – szepnęła Ania, siadając na brzegu stołu.
Karol spojrzał na nią. – Łatwo ją polubić.
Następne dni upłynęły w dziwnymA rok później, pod tym samym magnoliowym drzewem, Zosia biegła już nie za motylami, ale za swoim młodszym braciszkiem, gdy Karol i Ania śmiali się tak głośno, że nawet największe burze nie były w stanie zagłuszyć tego dźwięku – bo w końcu ich dom był pełen życia i miłości.