Dmytro Bobok

Mi nombre es Almudena. Tengo 29 años y estoy en el último mes de mi primer embarazo. Existe una extraña mezcla de anticipación y ansiedad que parece envolverme constantemente, como si estuviera al borde de algo hermoso pero abrumador. En las tardes tranquilas, cuando me quedo sola en el viejo sofá beige de nuestra humilde … Read more

Me llamo Lucía. Tengo 29 años y estoy en el último mes de mi primer embarazo. Hay una mezcla rara de ilusión y angustia que me envuelve constantemente, como si estuviera al borde de algo hermoso pero abrumador. En las tardes tranquilas, cuando estoy sola en el sofá desteñido de nuestra casa modesta en las … Read more

Me llamo Lucía. Tengo 29 años y estoy en el último mes de mi primer embarazo. Hay una mezcla extraña de expectación y angustia que me envuelve constantemente, como si estuviera al borde de algo hermoso pero abrumador. En las tardes tranquilas, cuando me quedo sola en el sofá desgastado de nuestro modesto piso en … Read more

Chamo-me Leonor. Tenho 29 anos e entro no último mês da minha primeira gravidez. Há uma mistura estranha de expectativa e ansiedade que parece envolver-me constantemente — como se estivesse à beira de algo belo mas esmagador. Nas tardes tranquilas, quando fico sozinha no sofá desgastado da nossa casa modesta nos arredores de Lisboa, coloco … Read more

O sol de julho queimava Sintra como um martelo incandescente sobre o asfalto, derretendo os últimos vestígios de frescor. O ar tremia acima do chão, como se a própria cidade sufocasse sob o peso do calor. Até as sombras das árvores, normalmente tão reconfortantes, pareciam uma ilusão—faixas finas de frescura que não conseguiam proteger do … Read more

O sol de julho queimava Évora como um martelo incandescente batendo no asfalto, derretendo as últimas gotas de frescor. O ar tremia sobre a terra, como se a própria cidade sufocasse sob o peso do calor. Até as sombras das árvores, normalmente tão reconfortantes, pareciam uma ilusão — faixas finas de falso alívio que não … Read more

El sol de julio azotaba Toledo como un martillo al rojo sobre el adoquín, derritiendo los últimos hilos de frescor. El aire temblaba sobre la tierra, como si la ciudad misma se ahogara bajo el peso del calor. Hasta las sombras de los árboles, siempre un refugio, parecían un engaño: delgadas franjas de frescor incapaces … Read more

El sol de julio golpeaba Toledo como un martillo al rojo vivo sobre el adoquín, derritiendo los últimos restos de frescor. El aire temblaba sobre la tierra, como si la ciudad entera luchara por respirar bajo el peso del bochorno. Hasta las sombras de los árboles, normalmente refugio seguro, parecían un engaño: delgadas franjas de … Read more

El sol de julio abrasaba Madrid como un martillo al rojo vivo sobre el asfalto, derritiendo los últimos restos de frescor. El aire temblaba sobre la tierra, como si la ciudad entera luchara por respirar bajo el peso del calor. Hasta las sombras de los árboles, normalmente un refugio, parecían un engaño—finas líneas de frío … Read more

O sol de julho castigava Santarém como um martelo incandescente sobre o asfalto, derretendo os últimos vestígios de frescura. O ar tremia sobre a terra, como se a própria cidade sufocasse sob o peso do calor. Até as sombras das árvores, normalmente tão protetoras, pareciam uma ilusão — faixas finas de frio incapazes de abrigar … Read more