De Um Jeito Que Ela Não Estava AcostumadaEram roupas que gritavam, enquanto ela sempre preferira o sussurro.6 min de lectura

Hoje, por volta das onze da manhã, Clara regressou a casa após uma ausência de quatro meses devido ao trabalho.

Não telefonou a avisar o marido nem o filho. Na sua sacola, trazia alguns legumes, um bocado de carne e outras comidas de que ambos gostavam; Clara apenas desejava preparar-lhes algo quente, como um pequeno-almoço reconfortante.

Ao subir as escadas do prédio, o silêncio que a envolveu deixou-a paralisada. Não se ouvia música, nem televisão, absolutamente nada. Bateu à porta uma vez. Depois, bateu com um pouco mais de força. Ninguém respondeu.

Clara franziu a testa.

“Estes dois…”

Aproximou-se da porta e bateu de novo:
“Toc… toc… toc…”

Era estranho que ninguém abrisse, sendo já quase meio-dia. Esperou por uns instantes, mas não viu nem o marido nem o filho virem abrir.

Então, Clara revirou as suas coisas até encontrar a chave de casa. Como não a usava há algum tempo, não demorou muito a achá-la. Clara abriu a porta.

A primeira coisa que a surpreendeu foi a casa estar estranhamente arrumada e limpa, contrariamente ao que imaginara — um lugar desorganizado pela falta de uma presença feminina.

Clara avançou, colocando suavemente as sacolas em cima da mesa. Foi então que os viu.

Um par de sapatos femininos, delicados e de salto baixo, encostados à parede.

Ela congelou. Não eram os seus. Sabia-o com uma certeza firme, quase física. Nunca usara sapatos de salto baixo. Um pensamento atravessou-lhe a mente:

“Terão os dois planeado comprar-me uma prenda surpresa?”

Clara aproximou-se e pegou nos sapatos para os examinar. Pareciam ter sido usados… e, sobretudo, eram muito diferentes do estilo que ela preferia. Mais chamativos, mais estranhos.

Clara engoliu em seco.

De quem seriam…?

O seu coração começou a bater mais depressa que o normal. Caminhou em direção ao corredor, cada passo mais curto que o anterior, como se o chão pudesse desabar a qualquer instante.

A porta do quarto principal estava entreaberta.

Aproximou-se e empurrou a porta, gritando com voz forte:

“O que…?”

Parou.

A luz da manhã entrava a espreitar, lançando sombras irregulares sobre a cama. Os lençóis estavam amarrotados. Havia duas pessoas. Ou, pelo menos, foi o que pareceu num primeiro momento. Clara não sabia bem o que estava a ver. Não de imediato.

Havia qualquer coisa que não estava bem.

Deu mais um passo.

O silêncio deixou de ser silêncio. Era outra coisa. Mais denso. Mais pesado.

“Quem está aí…?”

Ninguém respondeu.

Então, um detalhe. Pequeno. Significativo. Mas suficiente.

Clara sentiu as mãos a tremer. Deu mais um passo, quase sem se aperceber. Subitamente, sentiu dificuldade em respirar.

E, naquele instante, compreendeu o que estava prestes a descobrir…

Não ia ser algo pequeno.

Clara moveu-se até à beira da cama. Não gritou. Ainda não. Havia qualquer coisa no seu peito que a impedia, como se o ar estivesse preso.

Estendeu a mão.

Dúvida.

Retirou-a.

Depois, quase com raiva de si mesma, agarrou a ponta do lençol e puxou-o bruscamente.

Uma madeixa de cabelo. Longo. Escuro. Não era o dela.

Era só.

Não precisava de ver mais.

O seu corpo enrijeceu, como se alguém lhe tivesse substituído o sangue por vidro. Durante um, dois, três segundos… nada. Nenhum pensamento. Nenhuma lógica. Apenas uma sensação crua, direta, quase animal.

Então, viu.

Uma onda.

Quente. Roxa.

Clara largou o lençol como se estivesse a arder. Deu um passo atrás, depois outro. A sua respiração tornou-se ofegante. Não chorava. Não gritava. Era pior. Era aquele tipo de silêncio que precede o partir de algo.

Virou-se.

Saiu do quarto.

Caminhou até à sala sem olhar para trás. Cada passo mais firme, mais pesado. A casa, tão arrumada há minutos, parecia-lhe agora uma mentira bem disposta.

Olhou em redor.

Os seus olhos fixaram-se na vassoura, encostada à parede.

Foi direita a ela.

Agarrou-a.

Não a levantou imediatamente. Segurou-a por alguns segundos, como se aquele objeto simples precisasse de se tornar em algo mais, uma extensão do que sentia.

“Claro… claro…” murmurou, quase sem voz.

As ideias embaralhavam-se. Imagens, suspeitas, memórias que agora pareciam suspeitas. Há quanto tempo? Desde quando? Quem seria aquela mulher? Na sua cama? Na sua casa?

Apertou a vassoura com mais força.

A madeixa rangeu levemente sob a sua mão.

Voltou ao corredor.

Cada passo era agora diferente. Já não eram curtos. Eram decididos. Rígidos. Como se cada pisada fosse uma resposta.

Parou em frente à porta.

A sua respiração estava pesada.

Ergueu a vassoura.

E, nesse preciso instante—

Uma porta abriu-se atrás dela.

“Clara?”

A voz.

Conhecia-a demasiado bem.

Virou-se.

O seu marido estava ali, a sair do quarto do filho, com o cabelo despenteado, o rosto ainda marcado pelo sono.

Demorou menos de um segundo a perceber o que via.

Clara, com a vassoura erguida.

A porta do quarto aberta.

Silêncio.

“Clara, espera!”

Lançou-se na sua direção.

Demasiado rápido.

Agarrou-lhe o braço no momento em que ela começava a baixar a vassoura.

“Larga-me!” gritou Clara, agora com a voz a quebrar e pesada de emoção.

Ele não a largou.

“Ouve-me, por favor!”

“Ouvir-te?! O que é que eu tenho que te ouvir?!”

Tentou libertar-se, mas ele segurou-a com mais força, sem a magoar, mas sem ceder.

“Mateus!” gritou ele na direção do outro quarto. “Acorda! Agora!”

Um movimento dentro do quarto.

Um ruído de lençóis.

Uma voz sonolenta.

“O que se passa…?”

Clara parou de lutar por um segundo.

Esse segundo foi suficiente.

Mateus apareceu à porta, despenteado, confuso, ainda meio adormecido.

E atrás dele—

A mulher.

A mesma.

O seu cabelo escuro caía sobre os ombros, os seus olhos repentinamente abertos, desorientados.

Clara sentiu que algo dentro dela voltava a partir-se.

Mas diferente.

Não era a mesma fúria de há segundos.

Era… algo mais complicado.

Mais desconfortável.

Mais difícil de suportar.

“Mãe…?” disse Mateus, a voz ainda presa entre o sono e a surpresa.

Ninguém falou durante alguns segundos.

Ninguém sabia por onde começar.

Clara deixou de lutar.

A vassoura desceu lentamente.

O seu marido libertou-lhe o braço com cuidado, como se temesse que qualquer movimento brusco fizesse tudo explodir de novo.

“Vamos…” disse ele, com a voz mais baixa agora. “Vamos para a sala. Todos.”

Clara não respondeu.

Mas caminhou.

Sentou-se na cadeira, rígida, sem olhar para ninguém.

Mateus e a rapariga sentaram-se juntos, quase a tocar, como se o espaço entre eles os pudesse proteger de algo.

O marido de Clara ficou de pé por uns instantes, depois sentou-se também, mas na ponta, quieto.

O ar estava pesado.

Pesado.

“Clara…” ele começou.

Ela ergueu a mão.

“Não.” A voz saiu seca. “Primeiro… alguém diga-me quem ela é.”

Breve silêncio.

Mateus engoliu em seco.

“ElaEla é a minha namorada, e está grávida.